Про припорошённый снегом двор

Выйдешь во двор, поправляя рукавчик куртки — дверь тихо скрипнет, да вытеснит тёплый воздух. Ночью всё кажется более к звукам чутким, стынет морозом по коже, узором хрупким. Может быть что-то случилось в соцветьях года, в винтиках времени, может, сломалось что-то, если, скопившись на ветках, растут сугробы, только не хочется больше их пальцем трогать — пусть продолжают цвести на деревьях голых. Может быть что-то случилось, но что в итоге? Кто подсказать мне ответ благоверный может? Грустной капелью прошёлся Январь холодный, да под конец заснул на моём пороге. Да на пороге заснул... Только мне не спится. Выпархнет с ветки насиженной ворон-птица, выкрикнет голосом хрипным прохожим в лица, выкинет пёрышко чёрное за мостом и за пасмурным небом скроется. Так пролетит зимних месяцев резва троица — пока мне не спится.