Кира

"Блять, эти руки на вид такие неухоженные. Наверное, в реальности их даже трогать противно. Ладно, живём один раз. Всё равно скоро об этом все забудут и можно не ходить за ручки." Брюнет протянул руку Твику. "Ладно. 3... 2... 1..." Тот взял руку Крейга. "Стоп. ЧТО?!" -Твик. -Что? -Ты каким кремом руки мажешь? -Никаким. А что? Мне нужен крем? Они настолько испортились? -Нет. Крем не нужен. "Блять, тогда почему они такие... Нежные... Почему?" -Ладно, - начал блондин, - можно отпускать. Уже никто не смотрит. С этими словами он отпустил руку Такера. В сердце хладнокровного паренька образовалась пустота. -Пока, - только и сказал любитель кофе, оставив брюнета наедине с мыслями. *** "Бля, что с его руками не так? Почему они были нежнее и теплее рукк родной матери? И почему все говорили, что он дёрганый? Нормальный. Хотя. Ведь это я пустил о нём такие слухи. Но зачем? Ах да. В школе только позовёшь его, он тут же вздрагивает. Хах. Но почему его руки были нежными? Он однозначно за ними как-нибудь ухаживает. Такого просто быть не может." Крейг допил чай и пошёл в кровать.