Птичка и Король

Это место навевает странные мысли. С одной стороны, это выглядит как элитный ночной клуб в самом центре города. Здесь собираются всякие шишки из правительства, местные олигархи и бизнесмены, не боясь, что завтра их лица окажутся на первой полосе жёлтой прессы. А с другой стороны это гадюшник, который лучше было бы снести до основания и построить на его месте церковь. Лучше две. Я бы делала им каждый день пожертвования, чтобы хоть немного отмыть эту землю от происходящего. Я не особо заботилась о дресс-коде, поэтому охранник, который не хотел меня пропускать, заработал бесплатный приём к травматологу. Прохожу мимо столиков, залитых в прямом смысле алкоголем и ещё чем-то, на чем любой майор может получить генерала. При том условии, если бы они сами здесь не присутствовали ради хлеба и зрелищ. Внутри меня ощущение, будто я делаю что-то запретное. Что-то, за что буду долго отмывать свою кожу в душе, до блеска, до скрипа, лишь бы смыть атмосферу этого убогого места. Не знаю, зачем он пригласил меня сюда. Нет, знаю. Но не хочу признаваться себе. За мной уже торопятся охранники, и когда я подхожу к нужному мне столику, отгороженному плотными темными тканями, с бархатными диванами, на котором расположились девицы древней профессии, они отстают. Благодаря, конечно же, человеку, ради которого я здесь и появилась. – Надеюсь, ты меня позвал в это… - брезгливо морщусь, оглядываясь по сторонам, – аморальное место не потому, что соскучился. – А я не могу по тебе соскучиться? - мужчина улыбается своей самой противной улыбкой и меня почти тошнит. – Побойся Бога, ты меня ненавидишь. Рейч приглашает меня присесть, но я остаюсь стоять. Даже знать не хочу, что они делали на этом кресле, нет желания потом отстирывать хлоркой одежду. Если я сяду, на меня потом любая собака будет гавкать, учуяв запах. – Я тебя не ненавижу. Просто ты мне мешаешь жить. Поэтому я здесь. Потому что я ему мешаю. Он или убьёт меня, или я останусь работать с ним. Так он сказал. А что, собственно, хуже? Смерть или пожизненно запятнать себя кровью невинных людей на своих руках? Будто бы на моих руках недостаточно крови за годы моей службы. Шумно выдыхаю, взвешивая все «за» и «против». И даже в случае, когда «против» побеждает, я все равно остаюсь. – Зачем я здесь? Хочешь убить? Он протягивает мне папку. Обычную, картонную, какую часто используют для документов. Раскрываю её, рассматривая содержимое. Рейч внимательно следит за изменениями выражения лица: надменная улыбка, недоумение, растерянность, страх. С шумом захлопываю папку, кидаю обратно на стол. Рейч искренне смеётся, осматривая меня. Кажется, он попал в точку. Смирение на моем лице… Этот недоумок знает, что выиграл. Мне для этого даже не надо произносить это вслух. Собираюсь уходить, когда Рейч снова меня окликает: – Постой, у меня для тебя подарок, - он шарит руками по карманам в поисках чего-то. – Сейчас… так… где же он. А, вот! Что-то в его ладони, небольшое и неприметное. Он бросает это мне. Ловлю скорее неуклюже, рассматриваю в ладонях. Кажется, даже краска от лица отливает, а сердце проваливается куда-то в пятки. В висках ужасно стучит. Металлический брелок с панорамной фотографией. Аэропорт, парки, дома. Стадион. Река. Я уже видела это. До боли сжимаю кусок металла в ладони. Этого не может быть…

Продолжение следует…