Идеал

Казалось бы, люди восхищаются тобой сначала, ты становишься единственным и неповторимым, тем, кто может делать все необходимое и непривычное. Ты - кумир, так много внимания, оправданного конечно, но не великого. У тебя получается хорошо выглядеть, учиться, строить планы, работать, заниматься любимым делом и быть особенным, быть идеальным. Но потом ты вдруг становишься обычным. Внезапно, неаккуратно и спокойно. Потом ты надоедаешь, тебя не замечают, ты словно прозрачное стекло, что когда-то было матовым. Ты загоняешься, плачешь, пытаешься всё делать лучше, стараешься, но не помогает. У тебя не получается больше. Не выходит. И силы будто покидают тебя, ты устаёшь и теряешься, боишься того, чего кажется всегда боялся, только теперь страх ещё сильнее сжирает тебя изнутри. Ты давишься, воздуха не хватает. Ты пытаешься сделать вздох, но ворот рубашки на шее становится удавкой. Он душит тебя. Ты не можешь дышать, пока миллионы мыслей проскальзывают в голове за эти доли секунды. Ты не думаешь, не мыслишь, ты хаотично перебираешь шансы. Шансы выжить сейчас. Шансы снова быть идеальным. ИДЕАЛЬНЫМ Это слово вгрызается в твою кожу, оно липнет, словно грязь в типичный уродливый день, когда солнце сушит серый и скучный асфальт. Оно впивается и оседает на коже и в голове, словно пыль на деревянных полках для книг. Оно становится стимулом, вдохновением, примером того, чего ты так сильно хочешь добиться. Позже оно станет забытым кошмаром, который останется таким же жутким. Нет идеальных слов, поступков, характеров или же людей. Этого нет. Потому что тогда бы мир был слишком скучен и не так интересен. Возможно, кто-то бы и счёл такой мир великолепным, но, как я считаю, мир не всегда великолепен. Да, он красив, удивителен, но при этом он остаётся серым, неправильным и гадким. Тебя называются идеальным. Иногда ты не делаешь ничего, чтобы понравиться людям, они сами тянутся к тебе. А иногда ты сам преподносишь себя так, как хочешь, чтобы тебя видели, запомнили, знали. Люди называют тебя идеальным, но они не в курсе, что происходит у тебя внутри. Как ты стремишься к мечте, к этим идеальным отметкам в школе, как ты устраиваешь истерики или плачешь от малейшего недостатка в себе и своей работе. Они не знают в действительности, чего тебе стоят эти оценки, грамоты и любовь. Они не догадываются. А ты всё больше устаёшь, ломаешь себя и всё больше загоняешься. Ты всё больше ненавидишь себя и свои чувства, ты привыкаешь к этому, и каждый день, словно первый. Повторяется. Со временем ты не чувствуешь ничего, это наверное тебя пугает сначала, а потом ты опять привыкаешь. Ты живёшь в этом хаосе, впитываешь и считаешь каждый вздох разочарования или же восхищения. Ты стараешься ещё больше, твоё тело устаёт, твой мозг устаёт, но ты чувствуешь, что ещё совсем немного, и ты достигнешь своей цели, своего призвания. Ты гоняешься за невидимой целью, неощутимой и неподъемной. Ты в страхе бросаешься в пропасть, не зная что там - камни или море. Стресс и бессонные ночи, неприятный свет, что с утра жжёт твои глаза и печёт немного, совсем немного, голову. Это привычно. "Другие делают также" - ты пытаешься себя успокоить. Всё превращается в рутину, плотную и тяжёлую, но рутину бесконечных, как кажется, и одинаково раздражающих дней. Тебя это раздражает. Невысыпание, голод и внимание. Ты хочешь отдыха и сна. Спасительного сна. "Но времени на отдых нет, так ведь?"- шепчешь себе под нос. Остановись. Позаботься о себе. О своём здоровье. Возьми себя в руки, даже если кажется, будто ты всегда держал всё под контролем. Остановись. Оглянись назад. Что или кто привёл тебя к такому образу жизни? Пойми, что отдых важен. Пойми, что некоторые паршивые люди и их мнение не имеют никакого значения для тебя, пойми, что что-то менять в себе можешь только ты. Только ты. Не крутись как белка в колесе, потому что усталость возьмёт своё. Не переутомляйся, не переусердствуй. Потому что ты драгоценен, ты красив и удивителен. Поверь в себя, а даже если этой веры не хватит, я буду в тебя верить.