последний стих пустого человека

я пуст. о, как же давно я пуст, непредставимо опустошён, неисправен и неисправим, я пуст, как был пуст почтальон, что отдал мне сожжённый твой лист. я пуст. во мне нет ни единой идеи, ничего нет, всё исчезло, сгорело. я пуст. о, как же я всё-таки пуст, худощав, счастлив и бледен, и где-то вдали на рассвете я спою нашу давнюю песню, которую мы сочинили, когда я ещё мог что-то сказать. хотя лучше высрать. я сломал карандаш, я больше не умею писать. я пуст. и эта пустота с каждым днём начинает съедать мою душу, я вроде бы все ещё чувствую, говорю, плачу, смеюсь, но я пуст, а это значит, что я всё забыл и умер, но тело, вопреки всем законам физики давно сгнившее, посинело, слилось с цветом моей рубашки, и все ещё как-то живёт. мне противно, осточертело, никто прощальную записку не прочтёт, ведь я давно пуст, а значит — я ничего не стою, иначе я бы был жив уже год. и я пуст. о да, как же я полностью пуст, меня ничего не спасает, ни ты, ни слова, ни места, я просто немного подтаял, и скоро я догорю, как свеча, которую в детстве поставил архангелу михаилу. этот пидрила меня, блять, даже не спас. и всё-таки я один пуст. все остальные отчалили, всех остальных ценили, они, о, они жить наконец-то начали, а я совсем не они, ведь я пуст. а пустых никто никогда не читает. и я вам прощаю. я с вами прощаюсь.