Стихами, вписанными в хаос

Артюр сидел за столом, сжимая тот самый клочок бумаги, который оставил Поль. Он знал, что Верлен не вернётся. Не сейчас. Этот человек всегда был непредсказуем, словно огонь: он согревал и обжигал, исчезал, оставляя после себя лишь пепел. Артюр встал, убрав бумагу в нагрудный карман. Нельзя было позволить себе слабости. Особенно сейчас, когда ситуация в мафии становилась всё более нестабильной. Рембо вышел на улицу, где Йокогама уже просыпалась от сна. Утренний воздух был свежим, но тяжелел от предчувствия. Поль где-то рядом – это чувство не покидало Артюра, даже когда он старался сосредоточиться на заданиях. И он не ошибся. В темном переулке за барами, где часто решались судьбы людей, Артюр заметил знакомый силуэт. Поль стоял, прислонившись к стене, его сигарета тлела в слабом свете фонаря. — Ты что, следил за мной? — спросил Верлен, заметив Рембо. Его голос был легким, но взгляд напряжённым. — Ты оставил мне записку, Поль. Это слишком для того, кто не хочет быть найденным, — спокойно ответил Артюр, подходя ближе. — Я думал, ты оценишь жест. Ты ведь любишь стихи. — Люблю, когда они настоящие, — парировал Рембо. — В отличие от тебя. Поль усмехнулся, сделав затяжку. Его глаза чуть прищурились. — Значит, я фальшивка? — Ты не фальшивка, — мягко ответил Артюр, но в его голосе звучал холод. — Ты просто бежишь от всего, что имеет значение. Верлен на мгновение замер, словно эти слова задели что-то глубокое внутри него. — И что же имеет значение? — наконец произнёс он, отбросив окурок. — Мы, Поль, — резко сказал Артюр, его голос вдруг утратил привычную сдержанность. — Мы. Или это всё ничего для тебя не значит? Молчание, разорванное лишь шёпотом ветра. Поль смотрел на Артюра, будто пытался решить, стоит ли впускать его глубже в своё разбитое сердце. — Ты знаешь, что это опасно, — тихо сказал Верлен, делая шаг ближе. — Мы с тобой – пули, летящие в разные стороны. — Но сейчас мы здесь, — ответил Артюр, перехватывая его взгляд. — И только это имеет значение. Поль хрипло вздохнул, протянув руку к Артюру. Их пальцы соприкоснулись, и всё вокруг замерло. — Ты сводишь меня с ума, — выдохнул Поль, прижимая Рембо к себе. Их губы встретились, на этот раз без той резкости, что раньше. Это был медленный, горький поцелуй – как прощание, которое они не могли себе позволить. Позже, в безопасности одной из квартир, где мафия не сможет их найти, они сидели молча. Артюр чувствовал тяжесть на сердце, но он знал: сейчас, в этот миг, Поль принадлежал только ему. — Ты когда-нибудь думал о том, чтобы всё оставить? — вдруг спросил Поль, склонив голову на плечо Артюра. — Ты хочешь сбежать? — Хочу, — коротко ответил Верлен. — С тобой. Артюр закрыл глаза, позволяя себе на мгновение представить, как это было бы. Но реальность быстро вернула его в холодную реальность. — Мы не сможем. Они найдут нас. Поль усмехнулся, его голос был почти шёпотом: — Тогда пусть найдут. Но до этого я хочу хотя бы немного свободы. С тобой. Эта ночь принадлежала им. Как и всегда. Но Артюр знал, что свобода – это иллюзия, которой невозможно удержаться.