Бумажный чародей и музыка сфер

      Прочь от солнца — погибающего, апельсиново-оранжевого, расплывающегося джемом на горизонте.       Прочь — в пустые, выжженные леса, скрипящие и воющие на ветру. Деревья плачут птицами, молят о тепле, листве и свете, но этого не будет уже никогда. Странник едет и не смотрит по сторонам — ведь вокруг видно лишь умирание.       Прочь — в край, где чуть лучше, где еще можно жить. Странник знает, что смерть доползет до всех уголков земли, но не прекращает пути.       Он всегда убегал. Всю свою жизнь. Он сбегал от проблем, от друзей, от врагов. Он сбегал от самой жизни — в робкой надежде хоть еще немного задержаться в этом мире.       Его ничего не держало. Странник, как и его конь, стал тенью, черной, практически бесформенной, умеющей лишь двигаться вперед — по заснеженным тропам, по затвердевшей земле, по безжизненным каменным дорогам.       Солнце умирало, освобождая дорогу Вечной Ночи. Та любила странника — пусть и своей своеобразной любовью. Ночь смотрела, как тот спешит вдаль, пытаясь укрыться от нее, смотрела в его черную спину и улыбалась, посылая ему воздушные поцелуи.       Солнце садилось, и тени удлинялись. Как бы быстро не скакал странник, тень, которой он стал, однажды сольется с ночью.