Вдребезги

И вот сейчас я переступаю порог своего дома. В моих руках — ты. Без сознания. Закутанная в мое пальто. Твоя кровь капает на мой паркет — пятна, несимметричные, мой перфекционист вздрогнет позже. Твоя грудь все еще проколота иглами. Твой живот — в колотых ранах. Твои запястья — в крючьях. Ты в моей крепости, в самом сердце моей частной жизни. И теперь ты проснешься в моей постели, под моими руками, под моим скальпелем. Ты спросишь, кто я. А я отвечу: тот, кто вытащил тебя из веревки.