Два цвета льда

— С дороги. — А волшебное слово? — Уйди. — Не похоже на волшебное слово. Сынмин закатил глаза. Перед ним стоял Тэхён со своей хоккейной компанией, перегородив почти весь коридор спортивного центра, как обычно. — Тебе заняться нечем? — холодно ответил Сынмин. Тэхён усмехнулся. — Есть чем. Просто смотреть на твоё недовольное лицо слишком весело. За спиной хоккеистов раздался смех. Сынмин только сильнее сжал ремень спортивной сумки. Он ненавидел такие ситуациине потому, что не мог ответить, а потому, что они отнимали время. Каждая минута была важна. Через 7 месяцев должен был состояться чемпионат. Тот самый, его главный шанс. Его мечта и жизнь. — Закончили? — спросил он. — А ты всегда такой зануда? — А ты всегда такой шумный? — Всегда. — Заметно. Хоккеисты снова рассмеялись. Тэхён покачал головой. — Вот поэтому тебя и называют ледяным принцем. — Мне всё равно. — Верю. Сынмин обошёл его и направился дальше, не оборачиваясь. Не замечая, как Тэхён смотрел ему вслед. С каким-то странным раздражением, потому что этот фигурист всегда был одинаковым. Холодным и недосягаемым, будто никто вокруг его не интересовал. Вечером тренировка фигуристов закончилась. Один за другим спортсмены покидали арену. — Сынмин, ты идёшь? — спросил тренер. — Через 10 минут. — Опять? — Мне нужно ещё отработать каскад. Тренер вздохнул. — Не переусердствуй. — Хорошо. Но они оба знали, что это ложь. Когда двери закрылись и арена опустела, Сынмин остался один. Любимая тишина. Он медленно выехал на лёд. Снова прыжок. Приземление. Ошибка. Ещё раз прыжок. Приземление. Ошибка. Снова и снова. Часы показывали уже почти 11 вечера, но Сынмин продолжал. Потому что в его голове звучал только один голос. Недостаточно. Недостаточно. Недостаточно. Если хочешь победить — работай больше. Если хочешь стать лучшим — терпи. Если хочешь, чтобы тебя заметили — заслужи это. Он разогнался для очередного прыжка. Толчок. Вращение. Приземление. Нога подвернулась, и Сынмин рухнул на лёд. Боль пронзила лодыжку, и он резко выдохнул. Но через несколько секунд он поднялся. Снова. Ещё раз. Он не мог остановиться. Не сейчас. Не когда до мечты оставалось совсем немного. Тем временем хоккейная команда заканчивала вечернюю тренировку. — Я забыл телефон в раздевалке, — сказал Тэхён друзьям. — Нам ждать? — Не надо. Он быстро вернулся в здание. Коридоры уже были почти пустыми, когда он проходил мимо ледовой арены и его внимание привлёк звук коньков. Тэхён нахмурился. Кто ещё тренируется в такое время? Он подошёл ближе и замер. На льду был Сынмин. Совершенно один. Тэхён посмотрел на часы. Без пятнадцати двенадцать. Какого чёрта? Сынмин снова выполнял прыжок. Падение. Поднялся. Повторил. Снова поднялся и опять. Будто не замечал боли. Будто его тело вообще ничего не значило. Тэхён никогда не видел ничего подобного. Он привык к тяжёлым тренировкам. Хоккей тоже был непростым спортом. Но здесь было что-то другое. Что-то почти пугающее. Будто Сынмин сражался не с программой и не с соперниками, а с самим собой. Тэхён уже собирался уйти, но вдруг заметил кровь. Совсем немного на белом ботинке конька. Он нахмурился. Сынмин тоже заметил и на секунду посмотрел вниз, а затем... продолжил тренировку, словно ничего не произошло. Тэхён смотрел на это несколько секунд. Потом ещё несколько, и впервые за всё время подумал: «Он не высокомерный». Нет. Высокомерные люди не остаются одни на льду почти до полуночи. Высокомерные люди не тренируются через боль. Высокомерные люди не выглядят настолько отчаянно. В этот момент Сынмин снова поднял голову. Их взгляды встретились через стекло. Сынмин застыл, и на его лице появилось раздражение. Он быстро отвернулся. Будто не хотел, чтобы кто-то видел его таким. Особенно Тэхён. А Тэхён неожиданно почувствовал странное чувство в груди. Потому что впервые увидел настоящего Сынмина и понял, что совсем его не знает.