И только помнит лёд

      Самолет коснулся полосы с мягким толчком. Феликс открыл глаза. За иллюминатором был не Торонто. Не огни города, где остался Крис. Здесь было серое небо и бесконечные полосы дождя. Париж. Следующий этап Гран-при.       Он потянулся к телефону, как только погасло табло «Пристегните ремни». Нет новых сообщений. Прошло восемь часов полета. Но казалось, что вечность.       Феликс включил роуминг. Экран вспыхнул. Одно сообщение. От Криса. Отправлено час спустя, после взлета. CB97 Я дома. Квартира слишком тихая. Без тебя здесь пусто. Пиши, как будешь в отеле. 03:06 АМ       Феликс прижал телефон к груди. Вокруг пассажиры доставали багаж, смеялись, говорили по телефонам. А Феликс сидел, чувствуя, как внутри разрастается холодная пустота. Он привык к одиночеству. Вся его карьера была построена на нем. Одиночество на льду. Одиночество в гримерке. Одиночество в отеле. Но после недели с Крисом... это одиночество стало невыносимым.       Он вышел в зал прилета. Встречающие держали цветы, плакаты. Журналисты искали глазами звезд. Феликс натянул капюшон черного худи, того самого, Криса, глубже на глаза. Он не хотел быть чемпионом сейчас. Он хотел быть просто парнем, которого ждут домой. Но домой ехать было не к кому.

***

      В Торонто было утро. Крис стоял на кухне. На столе стояла чашка кофе. Холодного. Он сварил его по привычке. На две персоны. Одна чашка так и осталась нетронутой.       Он обошел квартиру. В спальне кровать была заправлена. Но подушка Феликса все еще хранила запах его шампуня. Крис лег на нее, утыкаясь лицом в ткань. Запах слабел. С каждым часом он улетучивался. Крис закрыл глаза. Вчерашний день казался сном. Драка. Кровь. Поцелуй в машине. Слезы в аэропорту. И фраза.       «Я люблю тебя».       Крис перевернулся на спину, глядя в потолок. Его лицо ныло. Синяки стали темно-фиолетовыми, губа распухла. Зеркало в ванной напоминало ему о цене, которую он заплатил. Но он не жалел. Ни секунды.       Телефон завибрировал на тумбочке. Крис схватил его быстрее, чем шайбу на вбрасывании. Yong.Lix Я приземлился. Все хорошо. В отеле буду через час. 04:16 РМ       Крис выдохнул.

CB97

Жду. Не мерзни там.

10:16 АМ

Yong.Lix Ты тоже. Как лицо? 04:16 РМ

CB97

Живое. Не волнуйся.

10:17 АМ

Yong.Lix Врешь. Покажи. 04:17 РМ

CB97

Потом. На видео.

10:17 АМ

      Крис отложил телефон. Он подошел к окну. Торонто просыпался. Машины ехали по улицам. Люди спешили на работу. Жизнь продолжалась. Но для Криса она остановилась в тот момент, когда Феликс исчез за дверями терминала.       Он включил телевизор. Новости спорта. «...Ли Феликс прибыл в Париж для участия в этапе Гран-при. После сенсационной победы в Торонто, от корейского фигуриста ждут нового мирового рекорда...» На экране мелькнуло фото Феликса. В том самом красном костюме. С огнем на руках. Крис улыбнулся. Гордо.       — Мой, — прошептал он вслух.

***

      В отеле в Париже было роскошно и безлико. Феликс бросил сумку на кровать. Разделся. Худи Криса аккуратно повесил на стул. Не в шкаф. Чтобы запах не выветрился. Он принял душ. Горячая вода смывала усталость полета, но не смывала тоску.       Он включил ноутбук. Зашел в Discord. Статус Криса: «В сети».       Феликс нажал на звонок. Гудки пошли сразу. На экране появилось лицо Криса. Он сидел на том же диване, где они играли в игры несколько дней назад. На лице синяки, под глазом фингал, губа рассечена. Но он улыбался.       — Привет, — голос Криса был немного глухим из-за динамика, но таким родным.       — Привет, — Феликс улыбнулся в ответ. Он сидел на кровати, поджав ноги. — Ты выглядишь ужасно.       — Спасибо, — Крис рассмеялся, и уголок губы дернулся. — Ты тоже. Усталый.       — Долгий перелет.       — Как отель?       — Безликий. Как все отели. — Феликс остановился. — Мне не хватает тебя.       В комнате повисла тишина. Только шум вентилятора ноутбука.       — Мне тоже, — тихо сказал Крис. — Я ходил по квартире и искал тебя. Идиот, да?       — Нет, — Феликс покачал головой. — Не идиот.       — Феликс... — Крис придвинулся ближе к камере. — Насчет того, что я сказал в аэропорту...       — Я знаю, — перебил Феликс. — Я тоже не просто так сказал.       — Я помню 2005 год, — вдруг выпалил Крис.       Феликс замер. Сердце пропустило удар. Он знал. Он действительно знал. Все эти намеки. Веснушки. Песня Iris. Защита. Это не было совпадением.       — Чан... — прошептал Феликс. Имя, которое он не произносил вслух десять лет. Крис кивнул. Глаза его стали влажными.       — Я искал тебя, Ёнбок. Долго. И когда увидел тебя в отеле... Я не поверил глазам.       Феликс закрыл лицо руками. Слезы пошли снова. Но теперь это было облегчение. Тайна, которую они носили десять лет, наконец вышла наружу. Через экран, через километры.       — Я думал, ты забыл, — всхлипнул Феликс.       — Никогда, — твердо сказал Крис. — Солнце не забывает свои поцелуи.       Они молчали несколько минут. Просто смотрели друг на друга через экран. Цифровое касание.       — Ладно, — Крис вытер глаза рукавом. — Хватит слез. Ты завтра тренируешься?       — Да. Утром лед.       — А я вечером играю. Выездной матч.       — Я посмотрю, — пообещал Феликс. — Через стрим.       — Только не плачь, если я опять буду драться, — попытался пошутить Крис.       — Обещаю попробовать, — Феликс улыбнулся. — Но если тебя ударят сильно... Я приеду и укушу того игрока.       Крис рассмеялся. Настоящим, счастливым смехом.       — Договорились.       — Мне нужно поспать, — тяжело сказал Феликс. — Усталость от перелета дает о себе знать.       — Иди, — Крис смотрел на него, не мигая. — Я побуду здесь. Пока ты не уснешь.       — Ты будешь меня защищать?       — Всегда.       Феликс лег на кровать, положив ноутбук рядом на подушку.       — Нежных снов, Чан-хен.       — Сладких снов, Ёнбок.       Феликс закрыл глаза. В наушниках было слышно дыхание Криса. Ровное, спокойное. Он не был один. Расстояние было лишь цифрой на экране. Их сердца бились в одном ритме.       Крис сидел в полумраке своей квартиры, глядя на спящее лицо Феликса на экране. За окном был день, торонтское солнце медленно садилось. Ему нужно было ехать на тренировку. Команда ждала. Но он не мог оторвать взгляд. Он просидел так еще двадцать минут, слушая тихое дыхание человека, который был за океаном. Потом он аккуратно, чтобы не разбудить, прошептал в микрофон.       — Я буду ждать твоего звонка.       Только тогда он закрыл вкладку. В квартире стало тихо. Слишком тихо. Крис вздохнул, потянулся к ключам от машины. Ему нужно было на лед. Но часть его сердца осталась в Париже. Спать.       И только лед в Париже и лед в Торонто знали, что этой ночью и днем два сердца были ближе, чем когда-либо. Несмотря на километры. Несмотря на время.