Маньяк

Жёлтая сигнальная лента лениво покачивалась на ночном ветру, приветствуя только подъехавшую машины следователя. За ограждённой территории слышались тихие переговоры полиции, а так же шёпот вышедших на улицу зевак, каждый из которых так и намеревался вставить своё словечко о произошедшем, но чётких показаний никто не давал, говоря одно и то же: «Не знаю», «не видел». Оно и не удивительно: ночь на дворе, все находящиеся сейчас здесь должны были давно отдыхать где-то в уютной кровати, проникая в царство Морфея, а не смотреть на новую жертву маньяка, представшую во всей своей красе перед их лицами. ‎ ‎Воздух здесь казался слишком тяжёлым, пропитанный сыростью и запахом метала. Оба парня, сидевшие до этого в машине, вышли, направляясь в середину происшествия. Под ногами неприятно зашаркали ботинки, но Моб на это не обращал внимание: ему нужно было сделать свою работу, а уже после думать о чём-то помимо неё. ‎ ‎К его несчастью, начать сразу своё дело он не мог: надо было подождать, пока с трупа снимут тенту, а уже потом делать снимки, брать кровь на проверку и осматривать каждый сантиметр в надежде найти что-то стоящее. Парень мысленно закатил глаза от этой рутины, его уже тошнило, но сделать он ничего не мог. ‎ ‎Чужая рука осторожно похлопала Моба по плечу. Тот аж от неожиданности вздрогнул, выбираясь из своих раздумий. Возле него стоял Твиксел, бормоча что-то под нос: то ли он ругался на задумчивость своего друга, то ли на отсутствие нормальных показаний от зевак, что уже разошлись по домам, и слава Господи, иначе трупов было бы больше одного. От этой мысли Моб даже усмехнулся. ‎ ‎— Что с тобой? — Резко проговорил стоящий рядом Твикс, убирая свою руку с плеча друга. — Не выспался, что ли? ‎ ‎— Да... Нет, всё в порядке, не переживай. — Парень отвёл взгляд куда-то в сторону: ему явно не хотелось делиться тем, из-за чего он такой задумчивый. ‎ ‎— Слушай, если что-то не так — говори, братан, я тебя выслушаю и обещаю не смеяться. — Твиксел сделал жест человека, дающего обещания, захихикал, заставляя Моба тоже засмеяться. — Давай, как закончим, ко мне поедем? Или в бар выскажешь всё, что на душе лежит. ‎ ‎— Твииикс, в тебе просыпаются немецкие корни. Перед работой пить — хуевая идея. Или хочешь меня в туалете за волосы держать? ‎ ‎— Тебя даже не за что держать, умник. ‎ ‎И в этот момент раздался громкий бах: обоим парням прилетело чем-то тяжёлым и твёрдым, по всей видимости, папка с отчётами, а сзади возвышался высокий силуэт. «Хэмильтон...» — пронеслось в голове у Моба перед тем, как получить новую дозу выговора за безделье во время работы. ‎ ‎— Вы оба собираетесь работать? Там уже тело лежит открытое, а ты стоишь, глазками на него невинными смотришь... — повернувшись к Твикселу, мужчина ещё больше нахмурился. — А ты что стоишь? Иди, живо работай, или я сам должен всё делать? ‎ ‎Парни переглянулись между собой, тяжело вздыхая: сказали работать — значит, надо работать. Как-никак с начальством не поспоришь, а в особенности с Брюсом Хэмильтоном, стариком, что должен был выйти на пенсию ещё лет десять назад, но всё еще стоит над душой бедных новобранцев, портя им в некотором смысле жизнь. ‎ ‎Полицейские, стоявшие рядом с огороженным телом, расступились, завидев приближающегося к ним криминалиста, что молча, с не особой тягой к работе, одевал на руки вторую пару латексных перчаток. Он позволил себе передохнуть пару секунд перед тем, как перейти к работе. Первое, на что упала взор парня, стало лицо девушки: оно выглядело до жути знакомо, хоть и было испачкано кровью, но выразительные черты оставались видны. Присев рядом с телом, зрачки продолжили исследовать окружение: лишний раз не хотелось ничего касаться, поэтому приходилось использовать глаза, дабы что-то да найти без физического контакта. И он нашёл. ‎ ‎— Странно... — Тихо, почти бормоча себе под носа, произнёс Моб: картина, что сложилась в его голове, не совпадала с тем, что было представлено на самом деле. ‎ ‎— Что странно? — Резкий голос Твиксела раздался чуть позади: на удивление, он расслышал бормотание своего друга. ‎ ‎— Да всё странно. Вот смотри. — Палец осторожно указал на глубокий длинный порез на животе, показывающий всю красу внутреннего мира человека. — Порез на животе и то, сколько тут крови, не складываются... При таком ранении тут было бы кровавое месиво, но тут просто небольшая часть крови, что вышла после того, как труп тут оставили. Значит, его принесли с другого места, которое нам предстоит найти... Вы проверили камеры на улицах? Или у жителей дома вдруг у кого-то что-то получилось заснять? ‎ ‎— Как раз таки этим сейчас и занимаемся: ждём разрешение на получение доступа к камерам, стоящим в этом районе. А вот что насчёт жильцов: был один мужчина, что говорил о камере у крыльца дома, но не уверен, что что-то могло попасть в объектив, так как камера снимает одну лишь террасу и только небольшую часть улицы, но стоит проверить. — Дослушав приятеля, Моб молча кивнул: настроения особо не было, и они тут явно будут до самого утра, что огорчало в некоторой степени. ‎ ‎— Я через полчаса принесу тебе тест ДНК. Девушку надо хотя бы опознать и оповестить родственников. ‎ ‎Парень легко кивнув головой, оставил друга заканчивать с работой, да и ему самому предстояло заняться делом, а не стоять над душой криминалиста в ожидании результатов. ‎ ‎Прошло около получаса, а то и больше с момента последнего пересечения парней. ‎ ‎Моб, доделав свою работу, отдал все взятые с тела образцы на проверку и уже как полчаса стоял в ожидании Твиксела, дабы отдать ему документы с информацией о погибшей девушке, что к счастью опознали достаточно быстро. «Мэролл Бирон» — так её звали. Она работала в кофейне неподалёку от полицейского участка, куда Моб не так давно заходил, желая перекусить после работы. Он не особо помнил персонал, но, вроде, она обслуживала его в тот день? Она была довольно милой... Не успел парень опомниться, как перед его лицом предстал следователь, лениво потягивавшийся с хмурым выражением лица. ‎ ‎— Ты чего? — Невольно поинтересовался Моб, приподнимая бровь. ‎ ‎— Ничего не нашли: убийца обошёл полностью все камеры, стоящие на районе, и даже знал о камере на крыльце дома. Значит, он уже знал местность... А у тебя как там? ‎ ‎Криминалист, дослушав друга, кивнул, после чего передал документы в руки, начиная кратко излагать имеющую информацию. ‎ ‎— Погибшую зовут Мэролл Бирон, 24 года, жила одна неподалёку от места происшествия, буквально на следующей улице. Работала в кофейне «Fogatto», что находится рядом с нашим участком. Из родственников — только мать, живущая в другом городе. Нет никаких нарушений или задолжностей, самая обычная девушка. — Парень слегка сузил глаза, тяжело вздыхая. — Нужно завтра наведаться в кофейню, расспросить, что да как, и послать нескольких людей к ней домой: пусть поохраняют, вдруг убийца заявится забрать что-то. ‎ ‎Твиксел внимательно внял всю информацию, сказанную Мобом, не отставая так же от чтения документа: хотелось не только услышать поверхностную информацию, но и постараться найти какую-нибудь возможную зацепку в тексте, к сожалению, которой то ли не было, то ли в уставшем состоянии мозг следователя просто игнорировал. ‎ ‎— Я так полагаю, ты уже закончил? — оборачиваясь к месту, где ранее лежало тело девушки, пробормотал Твиксел. ‎ ‎— Да, поэтому можем ехать. Хэмилтону уже отдали все документы и оповестили о конце обследования. Как видишь, тело забрали. Завтра буду копаться в нём чуть поглубже. — На последних словах голос дрогнул, выдавая из себя сдавленный смешок. ‎ ‎— Тогда залезай в машину, я оповещу об уходе и вернусь. ‎ ‎Моб молча залез на переднее пассажирское сиденье в ожидании приятеля. Глаза постепенно начинали слипаться, а мягкое кресло так и приглашало окунуться в царство Морфея. Похоже, ему стоит немножко вздремнуть до момента, как вернётся Твиксел...