рейс #317 или же второй пилот в моём сердце.

Глава 1. Небо над Шереметьево Октябрь в Москве выдался паршивым. Понедельник встретил город серым, бесконечным дождём, который превращал асфальт в чёрное зеркало, отражающее неоновые огни. Но для Арсения Попова погода никогда не имела значения. В его мире существовало только одно состояние — предполётная готовность. Арсений стоял перед зеркалом в своей прихожей, поправляя идеально ровные каштановые волосы. Фуражка легла точно по линии, а золотые манжеты на безупречно отглаженном кителе блеснули в свете ламп. В свои 38 лет он выглядел так, словно сошёл с рекламного плаката самой престижной авиакомпании мира — «SkyLine Airways». Ледяные голубые глаза, в которых, казалось, навсегда застыла высота, смотрели на отражение холодно и отстранённо. Да, он был эталоном. Девушки в аэропорту провожали его взглядами, полными обожания, а стюардессы шептались за спиной, когда он проходил по терминалу. Но Арсению было всё равно. Его сердце принадлежало не женщинам. Его сердце принадлежало грохоту двигателей Боинга 777 и чистому пространству выше облаков. О его предпочтениях знал только Стас — его неизменный второй пилот, приятель и единственный человек, с которым Арсений мог позволить себе быть самим собой. Арсений взглянул на часы. Ровно за три часа до рейса. Пора. — Ночной рейс в Египет, — пробормотал он сам себе, подхватывая чемодан. — Всё как обычно. Штатный режим. Он ещё не знал, что этот понедельник станет концом его привычной жизни. —————————— Антон Шастун стоял в холле аэропорта, поправляя лямку тяжёлой лётной сумки. В свои 30 лет он выглядел как студент, заблудившийся в коридорах большой авиации: оверсайз-худи, широкие джинсы, на голове — хаос из каштановых кудряшек, а в глазах — тот самый изумрудный блеск, который заставлял людей невольно улыбаться в ответ. Он прилетел в Москву несколько лет назад, бросив родной Воронеж, чтобы осуществить мечту, в которую мало кто верил. Он был талантлив, но «несерьёзен» с точки зрения старой гвардии авиаторов. Его вечно позитивный настрой иногда раздражал тех, кто привык к суровым лицам пилотов. Антон нервно похлопал по карману худи, где лежала пачка сигарет. «Ещё одна затяжка перед медосмотром — и всё, в небо», — подумал он. Сегодня его поставили на рейс в Египет. Обычно он летал с ребятами попроще, но сегодня в графике стояло имя, которое внушало трепет даже самым опытным: Арсений Попов. Главный пилот компании. Легенда. Человек, который не прощал ошибок. Антон вдохнул поглубже, поправил лямку и направился к кабинету брифинга. Он не знал, что Стас, постоянный напарник Попова, слёг с температурой и даже не удосужился предупредить «шефа». Антон просто пришёл на замену, как того требовал график. —————————— Арсений вошёл в комнату для брифингов ровно в 21:00. Он ожидал увидеть Стаса, сидящего за столом с чашкой крепкого кофе и привычными шутками про погоду. Но вместо Стаса за столом сидел кто-то, кто казался неприлично высоким и… неформальным. Парень в огромном худи, с кудрями, которые жили своей жизнью, и глазами цвета молодой травы. Арсений замер на пороге, его ледяной взгляд прошёлся по незнакомцу сверху вниз. Он ожидал увидеть привычного партнёра, а встретил нечто, что в его строгую систему координат совершенно не вписывалось. — Где Стас? — голос Арсения прозвучал как удар хлыста. — И… кто вы, собственно, такой? Антон поднялся со стула. Его рост в 197 сантиметров заставил даже высокого Арсения слегка приподнять подбородок. — Шастун Антон Андреевич, — голос парня прозвучал чуть тише, но вполне уверенно. — Второй пилот на сегодня. Стас заболел, меня прислали на замену. Здравствуйте, командир. Арсений медленно прошёл вглубь комнаты, чувствуя, как внутри закипает раздражение. Он не любил сюрпризов. Особенно таких… кудрявых и несерьёзных. — Замена? — Арсений окинул его скептическим взглядом. — Надеюсь, вы хотя бы знаете, как управлять Боингом, а не только как носить оверсайз-вещи, Шастун. Начинаем брифинг. Не теряйте время. Антон лишь усмехнулся, прикрыв на секунду глаза. Этот полёт обещал быть как минимум… интересным.