Прости меня, моя любовь...

POV Багира — Чай будешь? — смотрит на меня так пронзительно и протягивает чашку. — Неа! — Что-то случилось? — снова этот взгляд, пронизывающий насквозь. — В общем так, — поворачиваюсь к нему, а саму всю трясёт от страха, — Мне нужно проникнуть в эту лабораторию! — Не суетись, — Булатов как будто не замечает, как мне плохо, — Сейчас приедут ребята, всё решим. — Некогда! — срываюсь почти на крик, — Не хотелось из-за какой-нибудь глупости провалить задание! — Да что за глупости? — Батя делает шаг мне на встречу и смотрит прямо в глаза, — Багира, давай, не темни! — ещё шаг вперёд. — Значит так, — а я отдаляюсь и молю всевышнего, чтобы он не заметил, что со мной не всё в порядке, — Сделка состоится завтра в 18:00 в доме у Дениса, — судорожно вздыхаю, для меня это время значит гораздо больше, — Там вы и возьмёте свою крупную рыбу. — Я смотрю часики на руке, — он вдруг кидает взгляд на наручные часы, так безжалостно отсчитывающие время до... — Ты же не любила часы. Он подарил? — Всё замечаешь, всё! — он режет меня без ножа, напоминая о таком скором конце, сам того не зная, — Подарил! — лишь бы не узнал, лишь бы не заметил раньше времени, а там уж... — Ох, не нравится мне твоё настроение, Багира! — Булатов иронично приподнимает уголки губ. — Нравится, не нравится, — глубоко вздыхаю и вскакиваю на ноги, оказываясь прямо перед ним, — В общем так, я должна проникнуть в эту лабораторию как частное лицо! — смотрю прямо в глаза Бате, но что-то упорно манит мой взгляд к его губам, — Да где парни, чёрт возьми?! — пытаюсь отвлечься. — Да едут-едут!.. На чайку? — снова протягиваешь мне чашку, полную горячего напитка, твоего фирменного. Но снова взгляд мой прикован не к ней. А к твоим губам. Мягким, как будто бархатным. Контролировать себя становится сложнее... Может это тоже действие вируса. Губы... За столько лет я изучила тебя всего. Я знаю тебя, как никто другой, может даже лучше, чем ты сам. Но единственное чего я никогда не знала — какие на вкус твои губы... А так хочется... Снова трясёт. — Поцелуй меня, а? — это срывается помимо моей воли, разум отчаянно вопит, но уже поздно. — Что? — натыкаюсь на твой непонимающий взгляд и подавляю в себе вздох разочарования. А, будь, что будет! Как говорится — "Живём один раз", а в моём случае эти слова более чем пророческие... Резко прижимаюсь к тебе и накрываю твои губы своими, желаю ощутить это новое для меня чувство, и пусть оно будет последним! Вдруг с удивлением понимаю, что ты отвечаешь мне, перехватывая инициативу. Я плавлюсь в твоих руках, как пломбир под июльским солнцем. Ноги совершенно не хотят слушаться, только отчего: вирус ли это или ты? А может, и то, и другое? Не знаю. Что это? Это он. Он. Твой вкус... Идеальный, абсолютный, незаменимый. Только твой. Отстраниться удалось не сразу. Да и не хотелось как-то... — Рассказывай, Рит, — твой голос заставляет очнуться и вернуться с поистине небес на землю. И я рассказываю. Я всё рассказываю тебе, больше не стараясь сдержать эмоции, фонтаном бьющиеся наружу. Ты прижимаешь меня к себе. Порывисто и очень резко. Я чувствую твоё тепло. — Мы справимся, — зарываешься в мои волосы и вдыхаешь их запах, сегодня это запах боли и страха, что придётся оставить вас, ТЕБЯ, навсегда, — Я обещаю. Знаешь, Булатов, а я верю тебе. Верю. Поднимаю глаза и вижу какие-то новые искры в твоём взоре. Теперь я точно знаю, что я не умру, уж ты найдёшь способ меня спасти. А где сердце? Где моё сердце? Оно будет биться. Потом. В твоей душе. С тобой. Я знаю. Сегодня я поняла это.