Ассорти

       Холодно. Сыро. Серо. Грустно немного, скучно. Музыка надоела, зря лишь мозолит уши. Кто-то решит — красиво: стекла, огни, девица. Кто только? Едут мимо. Не поднимают лИца. Жалко. Себя и лампу. Светишь — и не заметят. Греешь — но хоть на гран бы стало теплей на свете. Страшно? Совсем немного. Встать на ступеньку выше и с высоты, как сокол… Но — крыльев нет у мыши. В лампе тепло и пыльно. Дома, наверно, тоже. Что ж, если нету крыльев, вниз и на лифте можно. Ведь — до озноба! — страшно: что если, спрыгнув, будешь снова стоять на башне, снова молить о чуде? Как там в стихах старинных: вдруг всё вокруг — посмертно? Что-то про ночь, светильник, и что исхода нету…        «Ночь, улица, фонарь…»