Любовные письма

Имморталиус замер перед камерой, его пальцы застыли над клавиатурой. Комната была погружена в полумрак, только монитор бросал мерцающий свет на его профиль. Он привык к этому — к одиночеству, к тишине, к бесконечным часам монтажа. Но сегодня что-то было не так. Воздух казался гуще, тяжелее, будто сама атмосфера ждала чего-то. За дверью послышался шорох. Он повернул голову, и его взгляд встретился с глазами Юмилии. Она стояла на пороге, опираясь на косяк, ее губы слегка приоткрыты, будто она собиралась что-то сказать, но слова застряли где-то в горле. Ее платье, обычное, повседневное, вдруг казалось слишком тонким, слишком облегающим. "Ты… что здесь делаешь?" — его голос звучал глухо, словно эхо в пустой комнате. Юмилия шагнула внутрь, закрывая за собой дверь. Ее движения были медленными, почти хищными. "Я хотела… проверить, как ты. Ты давно не выходил в эфир." Имморталиус почувствовал, как его сердце начало биться быстрее. Он знал, что это не просто визит вежливости. Ее голос был слишком мягким, слишком натянутым. "Я занят," — он попытался отвернуться, но она уже была рядом. Ее рука легла ему на плечо, пальцы сжали ткань его футболки. "Может, сделаем что-то вместе?" — ее губы приблизились к его уху, шепот был настолько тихим, что он едва расслышал слова. Он почувствовал, как его дыхание участилось. Ее запах — смесь духов и чего-то неуловимого, соблазнительного — заполнил пространство вокруг. "Юмилия," — он попытался собрать мысли, но они уплывали, как песок сквозь пальцы. Ее рука скользнула по его груди, опускаясь к поясу. "Может, начнем с чего-то простого?" Он не ответил. Он больше не мог.