у меня одна

А зачем писать, если не через себя? Отстукивать клавишей портрет вечности? Убивая, насилуя и дразня в окончании порцией человечности? Риторика... мерно вскрывает вены. Верить в любовь? Дорогóй, всенепременно когда-нибудь, может быть, неба и хватит. А пока – вой и стук клавиш в кровати. Хорошо тебе? Что ж, запишем за верное, в сотый раз оскальзываясь любя. Я читательница проблемная: мне – невозможность, тебе – игра.