Где я?

Сердце колотилось бешено — это было что‑то намного хуже страха или чего‑то подобного. Пот стекал со лба — как же хотелось кричать. Небольшие капли слёз накапливались в глазах. В ушах ужасно звенело: мысли, мысли и ещё раз мысли — они убивали не сразу, а медленно, пробираясь к уголкам самого мозга, который пытался всё скрыть. Домыслы, догадки и что‑то ещё… Единственное, что я знаю, — это то, что я умерла: это стопроцентная правда, и я не уверена во многом. Как бы я ни хотела сказать, что это был сон, ничего не получалось. Я сидела — единственное, что хоть как‑то держит меня в сознании, — это страх вновь увидеть этот ужас. Это страшно, это странно… Куда проще было бы оборвать своё существование. Закрыв глаза, я мечтала о том, как будет всё хорошо. В небытье… Здесь никто тебя не потревожит, никто не начнёт говорить. Общение многих спасает, но меня разрывает — ненавижу говорить. Хотя по мне и не скажешь… Ненавижу тишину, хотя я всегда в тишине. Ненавижу неудачи.