Бизнес-план «Как вернуть бывшего»

От лица автора: Ночь вползала в окна офиса Красного Джокера липким, чернильным холодом. Само здание на окраине города давно спало, погружённое в тишину, которую нарушал лишь мерный гул серверов где-то внизу. Кучеряшка сидел в своём кресле, откинувшись на спинку, и пил зелёный чай. Его салатовые кудри мягко вились, падая на бледный лоб. Тёмно-синие глаза рассеянно следили за движением чайных листьев на дне чашки. Он уже слышал шум. Хруст. Глухой удар чьего-то тела об пол. И тишину. Сработавшая сигнализация заливалась истеричной сиреной ровно три секунды, а потом замолкла. Кто-то очень умный и очень злой вырубил её к чертям. Джокер не пошевелился. Дверь в его кабинет не открыли. Её выбили, с корнем. Дорогая древесина разлетелась в щепки, и в проёме, споткнувшись о порог, с грацией разъярённого тигра, который внезапно споткнулся, о дверную ручку, влетел Пик. Он чудом удержал равновесие. Одна рука ушла в стену, оставляя глубокую царапину в гипсокартоне. Его растрёпанные фиолетовые волосы взметнулись, и две забавные пряди, похожие на кошачьи ушки, возмущённо дёрнулись. Он выпрямился. Поправил воротник. Сделав вид, что так и было задумано. — я убью тебя, Джокер! — Прорычал Пик, и его голос сорвался на сип. Красный не встал. Только поставил чашку на блюдце с тихим звоном. Вертикальные зрачки сузились в ниточку. — У тебя кровь на губе... Пиковый машинально провёл тыльной стороной ладони по рту. На скуле всё ещё виднелся бордовый след. Он злостно щёлкнул челюстью, показывая, что ему плевать. После чего, шатко шагнул вперёд. От лица Джокера: Это даже смешно. Я провожу пальцем по краю своей чайной пары и наблюдаю за ним. (Мысли Джокера: Стоило этому дикобразу понять, что я выжал из его компании всё до нитки, он вмиг вырубает моих парней. Одной левой. Признаю, мило. Рывки резкие, как у настоящего бойца. Даже дверь выбил эффектно... А потом чуть не навернулся на ровном месте. Ах, Пикуша, как же я скучал по этому зрелищу.) И вот теперь он стоит посреди моего кабинета, пышет яростью, его «ушки» топорщатся, а глаза уже наливаются красным. Он срывается с места и летит на меня. Я даже не блокирую удар. Я ловлю его за запястье в сантиметре от своего лица, кручусь на пятках вместе со стулом, и через секунду он уже прижат спиной к моему столу. Попадалово эпичное. Чашка летит на пол. Пик бьётся, шипит, матерится сквозь зубы, пытается достать до меня локтем. Так приятно осознавать, что без меня его бизнес накроется медным тазом в течение двух недель. А этот красноглазый злюка в моих руках... Боже, как же это возбуждает. Он врёт, что ненавидит меня. Три года назад. Крыша этого же самого здания. Летний ветер трепал наши волосы. Мы целовались, прижавшись спинами к холодной стене. Пик тогда был мягче. Позволял мне называть его «Пикушей» и не устраивал сцен из-за этого. Эти чёрные глаза смотрели на меня без нынешней злобы. Я шептал ему в губы, упираясь лбом в лоб: — Пойдём со мной, Пикуша. Начнём своё. Вдвоём. Мы порвём всех, — шептал я ему в губы. А он сказал нет. Из гордости. Из глупого, детского упрямства. Он отказался от меня. Отказался от совместной компании. Хотел добиться всего сам. Я ушёл один. И забрал с собой всё. Сотрудников, идеи, инвесторов, договоры. Высосал из его детища воздух, как высасывают костный мозг. Оставил ему пустую оболочку и голые стены. Вернемся в настоящее. Наши лица в паре дециметров. Пик почти рычит от бессилия. Но я замечаю движение его свободной руки, и едва успеваю перехватить его руку. Вжик! Нож падает на пол. Пиковый скалится, его глазёнки блестят в тусклом свете: — Ты забрал моих людей. Ты уничтожил всё, Джокер. ВСЁ! Я улыбаюсь. Потому что это правда смешно. — Ты забрал моё сердце... — Говорю я мягко, почти ласково. — Мы квиты, Пикуша. Он действительно пытается ударить меня второй рукой. Бьёт наугад, слепо, как разъярённое животное. Я снова ловлю его запястье и на секунду расслабляю хватку, лишь бы полюбоваться его лицом. Это была ошибка. От лица Пика Этот придурок в зелёном, с его долбаными пугающими глазищами, прижал меня к столу так, что моя поясница хрустнула. И всё, что я могу это беситься и смотреть, как он улыбается мне в лицо. Его пах... Упирается ко мне в... В общем, в моё личное пространство. Хамло двухметровое. «Ты забрал моё сердце». СЕРДЦЕ, БЛЯТЬ! Серьёзно? После того, как он вытер об меня ноги и лишил бизнеса? Да как у него язык поворачивается?! Он держит мои руки, но забыл, что у меня есть ноги. Я выстреливаю ступнёй в его коленную чашечку. Красный охнул, хватка ослабла, и я выворачиваюсь, как угорь. Откатываюсь в сторону нож остался лежать на столе. До него не достать, у меня нет времени, но тогда и оружия. Оцениваю ситуацию за долю секунды: Джокер трёт колено, на его лице нет ни боли, ни злости. Только интерес. Меня пробивает холодный пот. Силой его не взять. Этот ублюдок, непредсказуемый. Если он до сих пор не вызвал полицию, значит, у него на меня другие планы. А я не хочу знать, какие планы могут быть у психа с клыками. — Запомни этот день! — Кричу я, быстро пятясь к выбитой двери. — Ты ещё пожалеешь. Он даже не пытается меня остановить. Просто сидит и улыбается. Я сматываюсь по чёрной лестнице, перепрыгивая через ступеньки, и до самого утра не могу выровнять дыхание. Мало ли, что у него в голове. *** Спустя пару дней. Аренда кончилась. Офис опечатан. Сотрудники разбежались, кто куда. Спасибо моему бывшему партнёру, который переманил всех, до кого дотянулся. Я, Пик, в двадцать три года, стою в центре занятости с бумажкой «водитель-экспедитор» и чувствую себя последним ничтожеством. Никто не берёт человека с таким характером. «Вы нам не подходите...» — Говорят и вешают трубку. Получено входящее письмо: «Дорогой Пик. Я знаю, что дела твои плохи. У меня есть для тебя предложение: должность уборщика в моём новом офисе. Ночью. Пока никого нет. Зарплата вдвое выше рыночной. Оплата коммуналки. И никто не будет смотреть на твои волосы или характер. Приходи. Ты знаешь адрес. P.S. Скучаю по твоему лицу, когда ты злишься. Красный Джокер.» Я сжимаю телефон так, что экран почти идёт трещинами. ЭТОТ УБЛЮДОК ПРЕДЛОЖИЛ МНЕ СТАТЬ ЕГО УБОРЩИКОМ!? Жаль, он не сказал мне об этом в живую, я бы точно надрал его рожу! Я перечитываю письмо второй раз. Только на третий, я замечаю приписку мелким шрифтом в самом низу: «P.S. Под столом, в моём кабинете, лежит твой нож. Жду, когда ты придёшь и заберёшь его лично в свои руки. Договорились, Пикуша?» Телефон полетел в ближайшую стену. Не от унижения. От ярости, выжигающей всё внутри. Но я уже знал, что в полночь буду стоять в этом кабинете. Чёрт бы побрал этого ублюдка.