Декадентская эклектика

      Провожу пальцами по сухим цветам. Осторожно сдуваю пыль. Пара увядших лепестков опадает, но — даже не верится — венок почти цел и невредим. Вытягиваю из него розу, кручу в руке и вплетаю в волосы.       …Прям как она.       Что бы она подумала обо мне теперь? Что я отчаявшаяся? Жалкая? Цепляюсь за прошлое? А может, она бы нашла извращённое удовольствие в том, что я по-прежнему о ней помню?       Это уже не имеет значения, верно? Она не ценила меня. Не дорожила мной. Не любила. Постоянно пыталась контролировать каждый шаг.       А ещё не воспринимала всерьёз, но считала, что сможет со мной справиться. Теперь у неё полно времени переосмыслить это, лёжа на глубине двух метров.       Чиркаю спичкой и смотрю, как языки пламени пожирают венок. Наверное, я должна что-то чувствовать, но в душе ничего не разгорается. Теперь всё, что осталось от моей нежной Розы, — цветок в волосах.       Мой маленький демон на плече.