Граф и Рыжий кот

Первые три дня Антон проверял телефон каждые пять минут. Сначала он думал, что Граф просто злится. Ну, бывало. Клиенты уходили в закат на пару дней, потом возвращались с извинениями и двойной оплатой. Но Граф никогда так не делал. Граф был пунктуален. Граф писал ровно в оговоренное время, платил без напоминаний, исчезал сразу после стрима. Теперь Граф молчал. Четвёртый день. Антон написал: «Граф, привет. Когда будет удобно провести следующий приват?» Прочитано. Ноль ответа. Пятый день. «Граф, я могу сделать скидку 30% на следующий сеанс. Извини, если я тебя обидел в прошлый раз. Пожалуйста, дай знать». Прочитано. Тишина. Шестой. «Граф, ты меня слышишь? Я правда переживаю. Если хочешь, можем обсудить новые форматы. Всё, что скажешь». Прочитано. Молчание. Антон перестал спать. Сидел ночами, глядя в потолок, прокручивая в голове тот злополучный стрим. Что он сделал не так? Был недостаточно грязным? Слишком ныл, когда вставлял чёрную игрушку? Или наоборот — слишком профессионально, без души? — Ты себя накручиваешь, — сказал Димка, застав его в шестой раз залипающим в телефон. — Может, у него просто интернет сломался. Или он уехал куда. — Он бы написал, — Антон отложил телефон, но через минуту снова взял. — Он всегда пишет, если задерживается. Даже когда на пять минут. — Слушай, а может, он нашёл кого-то другого? — осторожно спросил Димка. Антон замер. Эта мысль приходила ему в голову, но он гнал её. Граф не мог найти другого. Он был привязан к «Рыжему коту» — полгода приватов, сотни тысяч рублей, десятки выполненных приказов. Такие клиенты не уходят просто так. Но они уходят. Антон знал это по опыту. Уходили и те, кто казались вечными. — Может быть, — сказал он тихо. — Тогда я в пролёте. — А как же тот красавчик из кофейни? — Димка попытался сменить тему. — Вы же переписываетесь вроде? Переписываются. Да. Антон открыл диалог с Арсением. Последние сообщения: «Привет! Как дела?» — написал он вчера утром. «Нормально» — ответил Арсений через три часа. «Что делаешь?» «Работаю». «Может, увидимся на неделе? Кофе?» «Посмотрю. Занят». Односложно. Холодно. Как будто Арсений разучился писать больше трёх слов. Антон сначала думал, что тот просто стесняется — после той встречи, после того, как Антон сказал про взгляд на губы. Но теперь казалось, что Арсений отдаляется. Сознательно. Может, он тоже нашёл кого-то получше. — Да всё нормально, — соврал Антон, пряча телефон. — Просто занят человек. — Ага, — Димка не поверил, но настаивать не стал. — Ладно, пошли на пары, а то опоздаем. Сегодня декан лекцию читает, нельзя пропускать. Антон натянул толстовку, сунул в рюкзак ноутбук и вышел следом. День был серый, холодный. Ноябрь вступал в свои права, и Антон ненавидел этот месяц — сырость, темноту, вечные дожди. И особенно — пустоту на банковском счёте. Он отправил маме последние сто тысяч вчера. Теперь на карте оставалось двенадцать тысяч — до конца месяца не хватит даже на доширак, если не подтянутся другие клиенты. Другие были, но они платили копейки по сравнению с Графом. Три тысячи за стрим, пять — за приват. А Граф давал десять, двадцать, иногда тридцать. Антон считал в уме: если Граф не вернётся, ему нужно будет делать по три-четыре привата в день, чтобы выйти на ту же сумму. А это значит — никакой учёбы, никакой личной жизни, никакого сна. Только камера, игрушки и чужие извращённые фантазии. — Эй, смотри, — Димка тронул его за локоть, когда они зашли в холл филфака. — Там какие-то важные дяди. Вон, ректор сам встречает. Антон поднял глаза. В холле было людно — студенты, преподаватели, и в центре, под портретом основателя университета, стояла группа людей в дорогих костюмах. Ректор что-то вещал, размахивая руками. А чуть поодаль, у колонны, Антон увидел его. Арсений. Тёмно-синий костюм, белая рубашка без галстука, верхние пуговицы расстёгнуты. Волосы уложены идеально, как всегда. Он стоял, слегка склонив голову, и слушал какого-то мужчину постарше — седого, с властным лицом и тяжёлым взглядом. Тот что-то говорил, и Арсений кивал, но выглядел напряжённым, как струна. Антон не думал. Ноги понесли его сами. — Арсений! — он выпалил это громче, чем планировал, и несколько голов повернулись в его сторону. — Привет! Ты здесь? Арсений обернулся. Увидел Антона. На секунду в его глазах мелькнуло что-то — удивление? радость? — но тут же погасло, задавленное чем-то тяжёлым. — Антон, — голос был ровным, без эмоций. — Привет. — Я не знал, что ты приедешь, — Антон подбежал, сияя. Забыл про все свои тревоги, про Графа, про деньги. Рядом с Арсением он чувствовал себя легче. — Ты по работе? Давай после кофе выпьем? Или может... — Мне некогда, — перебил Арсений. Резко, холодно. Антон замер. — Я здесь по делу. Не до встреч. — Я понимаю, но может, когда закончишь... — Я сказал, некогда, — Арсений повысил голос. Его взгляд метнулся в сторону — туда, где стоял тот седой мужчина. Отец. Антон вдруг понял это по напряжённым плечам Арсения, по тому, как он сжал челюсть. — Не нужно тут ко мне подбегать, мы не настолько близки. Антон отшатнулся, будто его ударили. — Арс... — Иди, — Арсений отвернулся, делая вид, что рассматривает что-то в телефоне. — У меня работа. Он отошёл к отцу, что-то сказал ему тихо. Седой мужчина скользнул по Антону взглядом — презрительным, оценивающим, как будто тот был насекомым, которое случайно заползло в холл. Потом что-то ответил Арсению, и они вместе направились к выходу, сопровождаемые ректором. Антон стоял посреди холла, чувствуя, как горит лицо. Вокруг шептались студенты. Кто-то хихикнул. — Тох, — Димка подошёл сзади, тронул за плечо. — Это тот самый? Из кофейни? — Не сейчас, — выдавил Антон. — Ну нет, — Димка развернул его к себе. — Ты сейчас объясни мне, что это было. Этот хмырь тебя как собаку отшил, а ты... — Дим, пожалуйста, — Антон выдохнул. — Не сейчас. Димка посмотрел на него, потом на удаляющуюся спину Арсения. В его глазах зажёгся недобрый огонёк. — Ладно. Иди на пары. Я догоню. Антон хотел спросить зачем, но Димка уже развернулся и быстрым шагом пошёл к выходу. *** Арсений вышел на крыльцо университета, чувствуя, как дрожат руки. Он видел лицо Антона — растерянное, обиженное, с болью в зелёных глазах. И ненавидел себя за то, что сделал. Но отец стоял в трёх метрах. Отец, который после того случая в восемнадцать лет выслеживал любые подозрительные знакомства. Если бы он узнал, что Арсений встречался с парнем в кофейне, переписывался с ним, возможно, даже... — Арсений Сергеевич? Арсений обернулся. Перед ним стоял парень — невысокий, взлохмаченный, с дерзким взглядом. Тот самый, который был рядом с Антоном. — Дмитрий, — представился парень. — Сосед Антона по общаге. Можно на минуту? — Я спешу, — холодно ответил Арсений, но Димка уже взял его под локоть и отвёл за угол здания, подальше от отца и ректора. — Послушай, красавчик, — Димка говорил тихо, но жёстко. — Я не знаю, кто ты и откуда, но Антон — хороший парень. Он не заслуживает, чтобы ты вёл себя с ним как последняя скотина. — Я не... — Ты отшил его при всех. При всём универе. Он вон до сих пор стоит и не знает, куда деть себя от стыда, — Димка ткнул пальцем в сторону здания. — А ведь он обрадовался тебе. Реально обрадовался. Думал, вы друзья. А ты... Арсений сжал челюсть. — Ты не понимаешь, — сказал он глухо. — Есть обстоятельства... — Какие, блядь, обстоятельства? — Димка повысил голос. — Твой папаша богатый? Так он и так богатый, какая разница, с кем ты общаешься? Или ты стесняешься Антона? Думаешь, он тебя недостоин, потому что живёт в общаге и толстовки старые носит? — Я так не думаю, — Арсений почувствовал, как внутри закипает злость. На себя. На отца. На этого нахального парня, который лезет не в своё дело. — А как ты думаешь? — Димка не отступал. — Он тебе, между прочим, ничего плохого не сделал. Наоборот, только и говорил, какой ты красивый и заботливый, и рубашки эти дурацкие дорогие... А ты его — под зад коленом. — Я не хотел... — Мало ли что ты не хотел, — Димка вздохнул, чуть сбавил тон. — Слушай, Арсений. Я не знаю, что у тебя там за тайны. Но Антон сейчас в очень хреновом положении. Денег нет, с работой проблемы, он паникует, что не сможет маме помочь. Ему нужна поддержка, а не чтобы какие-то богатенькие мальчики играли с ним в кошки-мышки. Арсений замер. — С работой проблемы? — переспросил он. — Не твоё дело, — отрезал Димка. — Но если ты не собираешься с ним нормально общаться — отвали совсем. Не мучай его. Он и так слишком много переживает. Димка развернулся и ушёл, оставляя Арсения стоять у стены с бешено колотящимся сердцем. «С работой проблемы. Денег нет. Не сможет маме помочь». Арсений толком не знал, какая у Антона работа. Он помнил, что тот говорил что-то о переводах текстов… Он прислонился лбом к холодной стене и закрыл глаза. «Что же я наделал». *** Антон не пошёл на пары. Он сидел в пустой аудитории на третьем этаже, сжавшись в комок на подоконнике, и смотрел в окно на серое небо. Телефон лежал рядом — чёрный экран, никаких уведомлений. Димка влетел через десять минут, запыхавшийся. — Тох, я поговорил с ним. — С кем? — С твоим Арсением. Антон поднял голову. Глаза были красными — он не плакал, но был близко к этому. — Зачем? — спросил он тихо. — Чтобы вправить ему мозги, — Димка сел рядом. — Он, кстати, выглядел так, будто его по голове мешком ударили. Стоял и хлопал глазами. Может, до него дошло. — Дим, не надо было. Он же теперь точно не захочет со мной общаться. — А он хотел, по-твоему? — Димка вздохнул. — Тох, я понимаю, что он тебе нравится. Но если человек прилюдно тебя унижает — это не тот, кто тебе нужен. — У него отец там был, — Антон закусил губу. — Я видел, как он сжался, когда тот посмотрел. Арсений боится его. Я не знаю почему, но... — Это не оправдание, — твёрдо сказал Димка. — Можно бояться отца, но не быть мудаком. Антон не ответил. Он снова взял телефон, открыл диалог с Арсением. Написал: «Прости, если я тебя смутил сегодня. Не хотел тебя подставлять. Просто обрадовался встрече». Отправил. Прочитано через минуту. Ответа нет. Он открыл диалог с Графом. Пустота. Последнее сообщение от него было десять дней назад: «Не пиши мне. Я свяжусь, когда буду готов». Антон написал снова: «Граф, пожалуйста. Если я что-то сделал не так — скажи. Я всё исправлю. Мне очень нужен этот заработок». Отправил. Прочитано. Тишина. Мир рушился с двух сторон. Тот, кто платил ему за близость, исчез. Тот, кто мог бы стать кем-то большим, оттолкнул. Антон убрал телефон и уткнулся лицом в колени. *** Прошла ещё неделя. Граф молчал. Арсений тоже — на сообщение Антона он так и не ответил. Антон перестал писать первым. Сначала было обидно, потом больно, потом просто пусто. Он ходил на пары, делал вид, что всё нормально, возвращался в общагу, закрывался в комнате и смотрел в потолок. Димка приносил ему еду, заставлял есть, иногда просто сидел рядом, молча. Он был хорошим другом. — Ты проветрись, — сказал он в пятницу вечером. — Или стрим какой сделай. Отвлечёшься. — От чего? — горько усмехнулся Антон. — От того, что у меня нет денег? От того, что меня бросил лучший клиент? От того, что парень, который мне нравится, даже не хочет со мной разговаривать? — От всего сразу, — Димка пожал плечами. — Сделай общий стрим. Поболтай с народом. Может, найдёшь новых клиентов. Антон подумал. Димка был прав — сидеть и ныть не вариант. Нужно работать. Он открыл ноутбук, зашёл на сайт. — Ладно. Сегодня в десять сделаю общий стрим. Поболтаю, разденусь. Авось кто-то клюнет. — Вот это настрой, — Димка хлопнул его по плечу. — Я пойду к Ленке, оставлю тебя наедине с твоими зрителями. Табличку на дверь повесь. — Повешу. *** В десять вечера Антон включил камеру. Маску надел — ту самую, чёрную. Свет настроил мягко, чтобы кожа выглядела лучше. Проверил чат. Зрителей пришло больше обычного — человек сто. Наверное, соскучились по «Рыжему коту». — Всем привет, — сказал он, стараясь, чтобы голос звучал бодро. — Давно не виделись. Как вы? Чат оживился. «Где пропадал?», «Скучали!», «Когда приват?». Антон улыбнулся под маской. — Были дела. Но сейчас я здесь. Сегодня просто пообщаемся, хорошо? Может, что-то покажу, если будет настроение. Он говорил, отвечал на вопросы, иногда поправлял толстовку, оголяя плечо. Зрителям нравилось — донаты пошли. Небольшие, по сто-двести рублей, но хоть что-то. А потом в чате появилось сообщение, которое заставило его замереть: «Рыжий, а когда ты будешь с кем-то вдвоём? Парные стримы заходят на ура» За ним — другие: «Да, позови кого-нибудь» «Хочу посмотреть, как тебя трахают» «Парный сеанс! Парный сеанс!» Антон сглотнул. Парные стримы. Он никогда этого не делал. Но зрители просили. Донаты сыпались, и в них тоже — «Позови парня», «Хочу двойное проникновение», «Рыжий, не будь жадным». — Я подумаю, — сказал Антон, стараясь сохранять спокойствие. — Не обещаю, но подумаю. Он провёл стрим ещё час, закончил, выключил камеру. И уставился в потолок. Парный стрим. Это могли быть большие деньги. Если найти кого-то, кому можно доверять, кто не будет как его бывший, кто сделает красиво и без насилия... Мысль пришла сама собой. Он нашёл Димку в коридоре — тот курил у открытой форточки. — Дим, — Антон подошёл, мялся. — Ты не занят? — Смотря чем, — Димка выпустил дым в окно. — Если опять ночью стрим — я у Ленки. — Не ночью. Днём. И... не я один. Димка повернулся, поднял бровь. — В каком смысле? — Парный стрим, — выпалил Антон. — Зрители просят. За это много платят. Мне нужны деньги, Дим. Граф молчит, другие клиенты копейки дают, маме скоро снова отправлять... Я не знаю, к кому обратиться. Только ты знаешь про меня всё. Димка молчал. Докурил, затушил бычок. — Ты просишь меня трахнуть тебя на камеру? — спросил он ровно. — Нет! То есть... да. Но не обязательно трахать. Можно просто... ну, вдвоём. Игрушки, пальцы. Я на себя возьму основное. Ты просто будешь рядом. — Просто рядом, — Димка усмехнулся. — Тох, я даже не знаю, как это делать. Я с парнями никогда. — Я научу. И ты мне поможешь. Пожалуйста. Димка посмотрел на него долгим взглядом. Потом вздохнул. — Ладно. Только не обижайся, если у меня член не встанет на камеру. Или встанет, но не на тебя. Я вообще би, но... — Дим, — Антон обнял его, уткнулся носом в плечо. — Спасибо. Ты лучший. — Знаю, — Димка похлопал его по спине. — Но если что — я буду смотреть на Ленку. Мысленно. Или у меня в телефоне фото будет. — Идиот, — рассмеялся Антон впервые за две недели. — Сам идиот, — Димка улыбнулся. — Ладно, давай завтра обсудим детали. А сейчас спать. Вид у тебя, как у зомби. Антон кивнул, пошёл в комнату, лёг на кровать. Телефон пиликнул. Он схватил его — сердце пропустило удар. От Арсения. «Прости. Я был не прав. Можем поговорить?» Антон прочитал сообщение три раза. Пальцы дрожали, когда он печатал ответ. «Можем. Когда?» «Завтра. В той же кофейне. В 12». «Хорошо. Приду». Он отложил телефон, закрыл глаза. Завтра встреча с Арсением. Послезавтра — первый парный стрим с Димкой. Мир всё ещё шатался, но, кажется, перестал рушиться. Хотя Антон не знал, что завтра в кофейне ему предстоит разговор, который изменит всё.