Во имя нашей любви

Прошла неделя. Санвон исправно приносил Арно эскизы, чертежи, концепции. Они встречались в библиотеке, в кафе, пару раз — в пустой аудитории после пар. Арно смотрел, как Санвон увлечённо водит карандашом по бумаге, как хмурит брови, когда что-то идёт не так, как закусывает губу в задумчивости. И с каждой встречей всё труднее становилось делать вид, что ему просто интересен проект. — Ты смотри, — Арно ткнул пальцем в один из эскизов, — здесь угол падения тени не совпадает с источником света. Санвон склонился ближе, рассматривая рисунок. Их плечи соприкоснулись. От Санвона пахло кофе и чем-то свежим, яблочным. — Точно, — выдохнул Санвон, поднимая глаза. — Ты прав. И замер. Они сидели слишком близко. Настолько близко, что Арно видел каждую ресницу, каждую крапинку в радужке напротив. Сердце пропустило удар. Потом ещё один. Санвон не отводил взгляда. В его глазах плескалось что-то такое… открытое, беззащитное. Совсем непохожее на того уверенного парня, который неделю назад шантажировал его проектом. Арно должен был отодвинуться. Должен был сказать какую-то колкость, разрушить этот момент. Вместо этого его рука будто сама потянулась к лицу Санвона. Коснулась щеки. Провела большим пальцем по скуле. Санвон вздрогнул. Выдохнул: — Цзяхао… Это имя, произнесённое шёпотом, отрезвило Арно сильнее пощёчины. Он отдёрнул руку, резко встал. — Всё, — голос предательски сел. — На сегодня хватит. Проект… потом доделаешь. И ушёл, не оборачиваясь. А Санвон так и остался сидеть, прижимая ладонь к тому месту на щеке, которого только что касались пальцы Арно.

***

«Что это было? — думал Арно, влетая в свою комнату в общежитии. — Что это, чёрт возьми, было?!» Он не влюблялся. Никогда. Он смотрел на других, да, они ему нравились, но чтобы так… Чтобы сердце выпрыгивало из груди от одного взгляда. Чтобы хотелось касаться. Чтобы хотелось… Он зарылся лицом в подушку и застонал. — Этот кореец меня убьёт. Честное слово, убьёт.