Красно-белые поэты

      Солнце мягко лилось с неба на золотые кудри. Дырявило желтыми полосами ясную, спелую траву, оставалось на земле, грея ее. Вдалеке журчала река, разнося по округе вкусный, свежий летний запах. Шептал прохладный ветерок, метающийся по полю. Босых ног касались ярко-зеленые травинки, вызывали ласковую улыбку у Есенина. Так спокойно было ему, хорошо, словно был он одним целым со здешними местами.        Вместе с шелестом ветра до слуха поэта донесся шуршащий взмах крыльев. Проходит мгновение и на широчайшей белой рубахе оказывается красивый, статный голубок, дырявящий коготками рукав. Он ждет, пока Есенин не погладит его пальцами голове, только тогда урлычет, мотая головой. Поэт обжигает птицу голубым взглядом, вслушиваясь в мерный говор.        — Напечатали значит? Так пусть читают, мне то что! — проговаривает Сережа, взмахивая рукой.       Он подскакивает, пугает пернатого друга своими импульсивными движениями и устремляет взор на быстро текущую реку. Глядит так, будто хочет найти там нечто интересное, увлекательное и утащить себе. Там, за рекой, другая жизнь, уже недоступная, неинтересная ему.       — Лети-ка ты обратно, дружок, побалагурь за меня хорошенько!       Есенин улыбается вслед белоснежной птице, и только стоит ей скрыться за далеким, речным горизонтом, как он устремляется обратно в наливные поля, присвистывая старую деревенскую песенку.