Страх и Ненависть в ГДК

Купил у грузина пиццерию "33 негритят" за смешные деньги. Оказалось, я купил не пиццерию. Задавайте вопросы, пока меня не скормили тесту. Короче, я мать его Вернам, и я сижу в подсобке. Пахнет сырым тестом, дешёвым парфюмом и страхом. Слышу, как на кухне Джунипер, девушка с армянскими корнями и синяком под глазом, бьёт скалкой по мясу, приговаривая: Так вам и надо, суки, так вам и надо. Она не про мясо. Она про жизнь. Мою жизнь. Купил бизнес неделю назад. Теперь я официальный владелец заведения, напомню , 33 негритят, тому кто это придумал передайте от меня привет и сифилис. И я самый упоротый человек в этом районе. Всё началось с объявления: Срочно! Продаётся готовый бизнес - пиццерия. Низкая цена в связи с отъездом. Звоню короче. Говорит мужчина с акцентом, представляется Зубенко Михаилом Петровичем. Встречаемся на месте. Заведение в полуподвале, вывеска потёртая, но внутри чисто, даже уютно: красные шторы, столики, небольшая стойка, фотографии шлюхи обрыганной на стенах. И ещё пахнет корицей. Специальная рецептура, говорит Михаил и хитро подмигивает. Всё оформлено, оборудование в порядке, персонал (две женщины) обучен. Цена просто даром. Думаю: лох ну это точно не моя судьба. Подписываю бумаги, перевожу деньги. Михаил жмёт руку, на прощание говорит: "Ты хороший пацан. Только чур, меню не менять, и девочек не обижать. Они как родные. И с клиентами не спорь. Они особенные". Сказал, сел в старенький мерс и исчез. Первые дни тишь да гладь. Делаю пиццу по его рецептам. Тесто странное, очень эластичное, требует много масла. Соус томатный, но с явными нотами чего-то… сладковато-пряного. Секретный ингредиент, мрачно говорит Джунипер, когда я спрашиваю. Клиентов мало, но они какие-то спокойные. Сидят подолгу, пьют кофе, смотрят в окно. Часто заходят в туалет по одному, возвращаются заметно расслабленными. Ну, думаю, может, туалет у меня слишком комфортный. Атмосфера кафе. Потом приходит Он. Мужик в спортивном костюме, но не гопник, а с предпринимательским взглядом. Заказывает Маргариту и садится в угол. Ест не торопясь. Потом подзывает меня и спрашивает, мол, Значит ты у нас рулишь? - Я новый хозяин да. - А, ну ладно. Условия те же. Процент 30 с верхнего этажа, 10 с нижнего. Оплата каждую пятницу. И чтоб тихо. У тебя тут полиция районная любит шариться. Предупреждай. Я в ступоре нахуй. Какой этаж? У меня тут один этаж. Полуподвал. Верхний это, получается, асфальт над головой? Так я и ответил, мол, я не выкупаю. Он смотрит на меня как на идиота. Потом медленно, по слогам: Пицца это для видимости. Основной товар в подвале. Ты че, правда не в курсе? Анон, у меня нет подвала. По документам нет. Но этот тип встал, подошёл к стойке, нащупал что-то под столешницей, и часть стены с фотографией Везувия бесшумно отъехала в сторону. Оттуда потянуло дорогим табаком, ладаном и чем-то ещё… терпким, животным. Добро пожаловать в настоящее 33 негритят нахуй, сказал он. За стеной лестница вниз. И там другой мир. Небольшой, но роскошный будуар: бархатные диваны, приглушённый свет, ширма. И три "сотрудницы", которых я видел только как официанток. Теперь они были в другом виде. Одна из них курила, глядя на меня с презрением. - Чё, новый барин? - спросила она. - Свои правила будет вводить? Оказалось, пиццерия это типо легальная оболочка. Основной бизнес эт бордель. Но не простой, а прям элитный, для узкого круга особенных клиентов. Те самые спокойные клиенты наверху они либо охрана, либо ожидают своей очереди вниз. А особенность, в специфике услуг. Я не буду вдаваться в детали, анон, но там есть римские тоги, гуси и мёд. Я не шучу. Я уже не могу шутить. Теперь я в долговой яме. Процент это откаты за крышу. Полиция действительно любит шариться, но только за своей долей в конверте. Меню менять нельзя, в тесто, по секрету мне призналась рыдающая ЖЭНЩИНААААААА, уже много лет подмешивают микроскопические дозы лёгкого афродизиака (отсюда секретный ингредиент и странные клиенты). Это ну типо фишка заведения такая. Девочек не уволить, у них контракты с хозяевами из числа клиентов. А если они уйдут то бизнес рухнет, и меня самого уроют в том самом подвале. Я хотел честный бизнес, анон. Хотел делать пиццу. Теперь я должен по пятницам считать грязные купюры, пахнущие потом, сигаретами и этим проклятым мёдом. Я должен следить, чтобы на верхнем этаже не было шума, а на нижнем скандалов. Я должен закупать не только моцареллу, но и дорогое бельё, ароматические масла и корм для гусей. Для гусей, сука! Вчера ко мне пришла та самая Джунипер. Сказала, мол, ты не похож на подонка. Держись. Просто не лезь, куда не просят. И спасибо, что не бьешь. И положила передо мной кусок пиццы Пепперони. Я её ненавижу, сказала она, и добавила потом, но ты попробуй. Ты же хотел пиццу делать. Я сижу в подсобке, жую эту пиццу и плачу. Она невкусная. Она пахнет страхом, глупостью и мёдом из того самого подвала. И я не знаю, что делать. Если сдам полиции меня самого посадят за содержание и наркотики в тесте. Если сбегу найдут. Если продолжу я сойду с ума. Так что задавайте вопросы. Спрашивайте про технологию замеса теста с особой добавкой. Про логистику поставки гусей в центр города. Про то, как объяснить жене, куда девается прибыль от пиццерии, которой нет. Или просто скажите, как мне теперь жить с тем, что моя мечта о своём деле теперь навсегда пахнет этим пиздецом. Я стал директором филиала ада. И у нас даже есть программа лояльности. Пойду поем пиццу с говном