Бригада Драбблы

Витя Пчёлкин сидел за столом в маленькой кухне своей московской квартиры. На улице уже начинало темнеть, и серое небо постепенно заполнялось тяжёлыми облаками. В чашке перед ним остывал чай, а сигарета тлела в пальцах, оставляя длинный пепел, который скоро обрушится на стол. Он давно не был тем парнем, которого знали в девяностые. Всё изменилось. Жизнь, в которой он когда-то был «Пчёла», осталась позади, и он теперь редко вспоминал те времена. Даже когда пытался, образы друзей из «Бригады» казались ему призраками прошлого, которые приходили только ночью, когда он долго не мог заснуть. Саша Белый, Космос, Фил — они были для него не просто бандой, они были братьями, семьёй. А теперь они все — как разные куски его жизни, рассыпавшиеся, когда ушёл главный — Саша. Витя покачал головой, будто пытаясь стряхнуть с себя эти воспоминания. Прошло уже много лет, но пустота внутри не уходила. Жизнь текла своим чередом — дом, работа, редкие встречи с прошлыми знакомыми. Но ощущение потери было всегда рядом, как призрак, следящий за каждым его шагом. Звонок в дверь прервал его мысли. — Кто там? — крикнул Пчёлкин, слегка удивленный поздним визитом. Ответа не последовало, но через несколько секунд раздался ещё один звонок. Он встал, потушил сигарету и направился к двери, на ходу бросив взгляд на старые фотографии, которые до сих пор висели на стене. На одной из них — улыбающийся Саша, рядом с ним Пчёла, ещё молодой и беспечный. Казалось, это было в другой жизни. Он открыл дверь, и на пороге стояла женщина. Она выглядела уставшей, её глаза были полны какого-то безмолвного груза, который она явно носила с собой уже долгое время. Пчёлкин не сразу узнал её, но через мгновение воспоминания всплыли. — Оля? — его голос задрожал. — Ты? — Привет, Витя, — тихо сказала она, слегка улыбнувшись, но улыбка быстро исчезла с её лица. — Можно войти? Он молча кивнул и отошёл в сторону, пропуская её в квартиру. Оля прошла на кухню и села на стул, на котором минуту назад сидел он сам. Пчёлкин закрыл дверь, и почувствовал, как сжимается сердце. Оля. Жена Саши. Сколько лет прошло с тех пор, как они виделись в последний раз? — Чай? — предложил он, пытаясь разрядить напряжённую атмосферу. — Не надо, — Оля покачала головой. — Я ненадолго. Просто… Я много думала о тебе. О нас всех. О том, что случилось. Он вздохнул и сел напротив неё. — Мы все думали, — тихо сказал он, разглядывая её лицо. Она всё так же была красива, но на ней отпечатались годы, такие же, как и на нём. — Но изменить ничего уже нельзя. Оля замолчала, глядя на свои руки, сложенные на столе. — Я чувствую, что всё это меня не отпускает, Витя, — она говорила тихо, но с какой-то странной уверенностью в голосе. — Я просто… не знаю, как дальше жить. Как жить без него. Пчёлкин понял, что и сам не знает ответа на этот вопрос. За столько лет боль не утихла, а просто стала частью его жизни, фоновой музыкой, которая всегда звучала, но которую можно было игнорировать. Но как сказать это ей, той, кто потерял Сашу больше, чем кто-либо другой? — Мы все потеряли, Оль, — произнёс он, выбрасывая пепел из своей сигареты в пепельницу. — Сашу. Жизнь, которой больше нет. Но жить надо. Как бы сложно это ни было. Она вздохнула и отвела взгляд в сторону, пытаясь сдержать слёзы. Для неё эти слова были слишком простыми, слишком привычными, чтобы хоть как-то помочь. Пчёлкин знал это, но что ещё он мог ей сказать? В этом мире не осталось ответов. — Прости, — вдруг сказала Оля, вставая. — Я не хотела нагружать тебя. Я просто… — Ты не грузишь, — перебил её Витя. — Я рад, что ты пришла. Иногда просто нужно поговорить, чтобы стало легче. Она кивнула, взяла свою сумку и направилась к выходу. — Спасибо, Витя, — сказала она уже у двери, взглянув ему в глаза. — Береги себя. Он хотел что-то сказать, но слова застряли в горле. Дверь захлопнулась, и Пчёлкин остался один в полутемной квартире. Пустота, которую он пытался забыть, снова дала о себе знать.