Не подходи

       Почему я не могу не смотреть на тебя, Роджерс?        Даже такой, с каплями пота, стекающими по спине, вытирающий мокрый лоб рукой, ты притягиваешь к себе так, что я не знаю, на сколько еще меня хватит.        И вообще хватит ли?        — Тони, может и тебе стоит размять кости? — лучезарно улыбаешься ты, вешая блины на штангу.        — Спасибо, но нет, я и так уработался сегодня на тестах! — отвечаю я, поправляя очки.        Ты прекрасно знаешь, что я не люблю с тобой спарринговаться.        Не хочу искать слабые места на любимом теле, слишком неправильно.        И больно.        Но оторвать свой зачарованный навеки взгляд от этой фантастической фигуры, охренительной задницы, накачанных рук и ног я не могу.        Потому что мозг растекается, как абрикосовое желе, и в голове лишь одна мысль в одну строчку: «божебожебожеиэтовсемоебоже».        Ты идеален, это что-то запредельное.        Я узнаю твою походку из миллиона.        Этот поворот плеч.        Жест, которым ты дергаешь футболку, слишком прилипающую к телу, вверх и я окончательно съезжаю.        Стив, ты наркотик, самый настоящий.        Смотреть — это зрелище, настолько же неописуемо прекрасное, насколько и опасное.        Я чувствую, как тону…        Становится жарко, и очки мутнеют, я как в сауне.        И ты в пяти шагах.        Есть от чего сдвинуться.        Я могу смотреть бесконечно.        Даже зная, что это все мое.        Даже зная, что через каких-нибудь пару минут обладатель всего этого богатства подойдет ко мне вплотную и смачно поцелует в губы.        Для начала.        Хитро глядя в мои глаза.        И можно выкинуть на свалку весь мир.        Все костюмы.        Работу.        Все.        Только ради одного такого взгляда…        Иногда по утрам я ловлю себя на том, что провожу кончиком пальца по твоему плечу или руке, лишь для того, чтобы еще и еще раз убедиться, что ты настоящий.        Что мне это не снится.        Что я каждую ночь засыпаю в твоих объятиях.        Что ты любишь меня.        Что это ты поворачиваешься с немыслимой, балетной грацией ко мне, вошедшему в кухню, отвлекаясь от приготовления завтрака и радостно улыбаясь, говоришь:«Доброе утро, Тони! Что ты вскочил в такую рань? Или я чего-то не знаю?» и ищешь ответ в моих глазах.        — Стив, все хорошо, просто стало холодновато, без тебя температура реально падает! — шучу я, вдыхая вкусные запахи.        — Но видимо, температура падает только в спальне, у кое-кого с этим все в норме! — хохочешь ты, целуясь со мной…        Стив, я ревную тебя, это правда.        Знаю, что это безумие.        Но ведь безумие — это ты.        Только ты.        То, что между нами — это безумие.        Полное.        Но мне плевать.        Пожирающее меня изнутри чудовище не хочет ни с кем делиться.        Ничем.        Ни твоими огненными взглядами на меня исподтишка на людях.        Ни твоей прокушенной внутри щекой, когда ты намекаешь на то, что мне надо приложить максимум усилий, чтобы сорваться с важной конференции ради десяти минут наедине с тобой в каком-то закрытом только на хлипкую швабру офисе.        Ни твоей шедевральной улыбкой, когда ты падаешь на кровать и прижимаешь меня к себе, примчавшись утром и нечаянно разбудив меня и меня сносит, как лодку на рифы, это волшебное, феерическое счастье, светящееся в тебе самом.        Ни тем, как ты незабываемо выдыхаешь, ощутив, как я целую тебя в шею, прикасаясь самым кончиком губ к свежему шраму чуть ниже линии волос.        Ни тем, как ты бросаешь все, чтобы прилететь ко мне на час в Дубаи на симпозиум по робототехнике, плюнув на все миссии и шепча мне в наушник по закрытому каналу, что смертельно соскучился.        Ни тем, как я столбенею, как жена Лота, когда получаю от тебя редчайшую, как бриллиант «Граф Орлов», смску после недельного отсутствия: «Здесь, в Марокко, такие красивые закаты, жаль, что ты их не видишь. Но Тони, ты лучше всех закатов мира, люблю. И отдал бы все, чтобы сейчас шепнуть тебе эти слова в ухо. Твой»        Ведь ты не пишешь смсок, предпочитая старый добрый шепот в трубку.        Поджигающий меня, как труху, голос в смартфоне, жаркий и утягивающий за собой.        Обещающий мне немыслимые штучки.        Я сильно подозреваю, что если я чокнусь и прилечу к тебе на миссию, то гарантировать можно только лишь одно — ты разнесешь все, только чтобы остаться рядом.        Ты пойдешь против всего мира, чтобы сохранить нас.        Стив, мне нравится это безумие.        Если это ты.        Только ты.