Об этом писал Кастанеда

Волосатые души, волосатые морды, Полосатое тело, petite morte, Это такое несчастье! Это утрата, милый, От могилы до завтра, от завтра до лета. Скрюченный белый пальчик Ходит долиной тела Это такое несчастье, Наше блядское горе. Дёрнулась портьера, гости на пороге, некуда заплакать.