Старая сказка

Неверующий хохотнул. — Что за чепуху ты несёшь? — язвил он, не обращая внимания на то, что Рассказчику было явно не по душе такое отношение к его историям. — Какой ветер, унёсший парня в стог сена? — Замолчи, прошу тебя. — молила товарища девушка, сжавшись под огоньком из глаз Рассказчика. — Не надо его злить, прошу тебя. — Ты говоришь, что это всё не вымысел, — не обращал на Подругу внимания парень, продолжая раздражать сидящего напротив него мужчину. — а похоже больше на старую сказку. Мужчина хмыкнул. Огонь, будто нарочно, поднялся ввысь, освещая его до жути спокойное лицо. — Хочешь что-то более реальное? — он нагнулся к людям через костёр. — Ну слушай. Он засмеялся. Кожа Гитариста и девушки покрылась мурашками. — История о неразделённой любви. — махнул Рассказчик рукой, приступая к сказке.

***

Девушка замахнулась, давая парню смачную пощёчину. Он стерпел. Даже не стал трогать горящую щёку ладонью. — Ненавижу. — выпалила она, разворачиваясь и уходя восвояси. Парень какое-то время постоял, глядя на спину любимой. — Ты будешь моей. — прохрипел он, улавливая гениальную идею, вылезшую из-под корки сознания. Он знал, где она живёт. Благо он был частым гостем в её доме. Девушка мирно спала в своей постели. Мужская тень наслоилась на её лицо. Большие руки потянулись к нежной тонкой шее. Парень взял тело на руки, осторожно, стараясь не разбудить соседей, ступал по скрипучим ступеням. За дверью послышались шаги. Он замер. Тело мешало удержать равновесие, но он смог не упасть с ним и не покатиться кубарем вниз. Сосед, большой любитель не спать по ночам, прошёл на свою кухню, не имея большого желания выходить в парадную. Парень выдохнул сквозь губы, перехватил девушку поудобнее и продолжил свой путь к машине. Он открыл дверцу, усадил девицу на переднее сиденье так, будто бы она просто спала. Сам же направился к месту водителя. — Такой ты мне больше нравишься. — пропевал он, заводя мотор. — Ты молчишь. — разговаривал он с телом. — А ты не верила, Мария, что всегда будешь моей. — он вывернул на просёлочную дорогу. — Навсегда моей. — протягивал он, пока машина мчала на огромной скорости из города. Автомобиль проехал последнюю на всём пути заправку, не останавливаясь на ней. — Помнишь, когда я тебя обнимал, — продолжал он беседу с самим собой, щурясь от слепящего света встречной машины. — ты ощутила, как я расстроен. — он глянул на Марию. Она молчала. — Знай, что смерть твоя — это жизнь моя. — заканчивал он диалог, поворачивая к лесу.

***

— И всё? — прыснул Неверующий, перебив рассказчика. Тот сверкнул в темноте глазами. Гитарист вздрогнул. Слишком ярко они засветились. Девушка, прикрыла очи, надеясь оказаться сейчас дома, а не здесь, не у костра, в лесу, возле проклятого старого дома. — Не красиво перебивать. — сухо отмечал мужчина, готовясь продолжить рассказ. — Если бы всё на этом и кончилось. — заговорчески протягивал он, скаля зубы. — Он выбросил её в один колодец, в надежде, что никто её никогда не найдёт, но годы шли, парень умер от старости, возле того колодца поселились люди, которые наняли одного мужичка, чтобы он почистил им его. Девушка запищала от осознания, что дома она окажется не скоро. Гитарист вновь глянул в окно. Никого. Но это напугало его ещё больше. Уж лучше бы на него смотрела тень, чем сидеть в догадках, что странный хозяин старого дома вышел на охоту.