Я заебался, Андрюха

Миша стоял на балконе и курил. Уже было темно, дул холодный ветер, фонари уже горели, но в квартире было темно. Только фильтр сигареты мелькал во тьме. — Ты что тут опять делаешь? — к нему на балкон зашёл Андрей. — Ничего, — холодно ответил Горшок, не оглядываясь на него. — Уже третью ночь подряд ты тут стоишь и «ничего» не делаешь. — А тебе какое дело? — Мне есть дело. Горшенёв вздохнул и затушил сигарету о перило и вздохнул. — Я заебался, Андрюха… Тишина. — В смысле? — Ну заебался я, ты чё, не знаешь, как это бывает? — Может расскажешь поподробнее? Миха с тоской глянул на небо и вздохнул. — Понимаешь, Андрюх… мне иногда кажется… что я потерял вкус к жизни. Все наши выступления, все эти концерты, планы… как они меня заебали… Он полез за второй сигаретой, поджёг её и снова закурил. — Поделишься? — На. Они вместе курили и смотрели на ночное небо. — Миш… ты походу болен… — Может и болен, Андрюха… — к его глазам подступили слёзы. — Хочу сдохнуть. Андрей взял его за руку. — Если сдыхать, то только со мной. Миша улыбнулся и чмокнул его в щёку. — Конечно.