Crimson Rivers \ Багровые Реки

О чем не говорят на войне — некоторые из тех, кто выживает, на самом деле не выживают.

~•~ День поминок Марлин становится первым днем, когда Доркас решает, что покончит с собой. Это желание жило в ней с того самого момента, как она узнала, что Марлин мертва — смутное, навязчивое повторение: хочу умереть с тобой, хочу умереть тоже, хочу умереть вместо этого, хочу умереть, хочу умереть, хочу быть… Это единственное, чего она хочет, но это не желание, это отчаяние, разрывающее ребра, как у раненого зверя, который отползает от стаи, чтобы умереть, чтобы истлеть, стать ничем, превратиться в падаль, над которой будут кружить стервятники. Доркас ранена. Она и не знала, что раны могут быть такими глубокими. Это чувство — будто в ладонях и на верхушках стоп вонзены крючья, растягивающие ее все дальше, до предела и за его грань, пока боль не расползается по телу, истощая мышцы, пока она подвешена на собственных мучениях. Будто мир решил рассмотреть ее со всех сторон, подставил пробирки под капающую кровь, задумчиво хмыкает, делает пометки на планшете, пока она извивается и стонет — новое открытие, новая форма боли, достойная изучения. Они не понимают. Никто не понимает. Под микроскопом неведомый организм, распускающийся в нечто живое. Тесты, формулы, слова, чтобы объяснить это, но все неизвестно, а неизвестное, разумеется, опасно. Люди боятся неизвестного. И Доркас не винит их. Она тоже боится своего. Такая боль убивает людей. Такая боль разрушает людей. Это непрекращающееся давление на грудь. Я не могу дышать. Я не могу дышать. Нет, могу, но это больно. Я вдыхаю лезвия, и каждый выдох разрывает меня на части. Помогите. Пожалуйста, помогите, больно. Не должно быть так. Эта пустота в животе. Я пуста. Что-то вырезали изнутри. Мы едим, чтобы питать душу, а я больше не голодна. Я ковыряю еду и копаюсь в мире, чтобы найти тебя. Я изголодалась по тебе. Я умираю от голода. Пожалуйста. Пожалуйста, даруй мне милосердие. Хоть каплю человечности. Я умираю от голода. Этот зуд под кожей. Эхо твоего прикосновения — сыпь. Я чувствую тебя. И не чувствую. И не знаю, что хуже. Твоя ладонь на мне, и я мечтаю сбросить кожу, как змея, повесить ее, как трофей, чтобы увидеть отпечатки твоих пальцев. Я не вынесу, если они исчезнут. Ты заставляешь меня гореть. Скоро я стану пеплом. Эта пустота. Где ты? Почему ушла? Вернись. Пожалуйста, вернись, Марлин. Вернись, вернись, вернись. Прошу, прошу, прошу. Любимая, я так одинока. У горя множество симптомов, как у болезни. Как будто что-то внутри пошло не так, неизлечимо, убивая медленно. Слишком медленно. Для Доркас невыносимо медленно. Все, чего она хочет, это умереть. Ей все равно, кто найдет ее тело. Все равно, кто сообщит близким. Все равно на тех, кто ее любит. Все равно, что это зараза, что ее боль может передаться. Она думает лишь об одном — избавить себя от страданий. Просто больное животное, зараженное бешенством, которое нужно отвести за дом и застрелить. И вот она там. Вот она, беззвучно кричащая о спасении. Вот она, с закрытыми глазами, и рядом нет живого, кто мог бы остановить ее или спасти, ведь единственный, кто мог, мертв, но все равно каким-то образом спасает. Вот она вспоминает, думает о тех мгновениях, о тех словах… — Ты... ты переживешь эту войну. Неважно, создана ты для нее или нет, ты существуешь вне ее. Ты больше, чем война. — А ты думаешь, что нет? — Я не помню, чтобы когда-то была. До тебя — нет. Понимаешь? Ты должна пройти через эту войну. Я хочу, чтобы ты прошла. И многим ты нужна. Людям ты нужна, Марлин. А я? Меня никто не ждет. — Я жду. Я нуждаюсь в тебе. — Это нечестно, — захлебывается Доркас, запрокидывая голову, зажимая глаза, прижимаясь затылком к стене. — Ты... тебя ведь даже нет, чтобы нуждаться во мне. — Может быть. Но разница в том, что ты не будешь одна, когда состаришься. Я буду с тобой. Если переживу эту войну. — Ты переживешь. Только чтобы я не осталась одна. — Ах вот как? — Да. — Хм, мотивации, пожалуй, хватит. Хотя, даже если бы нет, ты все равно не была бы одна. — Мне все равно. Мне все равно. Я не хочу никого другого, — судорожно дышит Доркас. — Мне плевать на них. На всех. Только ты. — Над этим нам еще стоит поработать. То, что твой мир крутится вокруг меня — это нездорово. Это... Доркас, слишком тяжело для одного человека. Все не может замыкаться на мне. Тебе нужно больше, чем я. — Я не... я не виню тебя, — шепчет Доркас, тряся головой. — Это не твоя вина, правда. Просто больно. Очень, очень больно. Я не могу... не могу это вынести... и знаю, ты бы не... ты бы хотела, чтобы... — Даже я. Я бы хотела, чтобы это была я. — Она бы не хотела этого, Доркас. Марлин не хотела бы, чтобы ты осталась. Не сидела здесь, не гасла. Ты должна встать. — Хватит. Прошу, не делай этого со мной, — выдыхает Доркас, и слова падают вместе с рыданиями, которые сотрясают плечи и выгибают грудь, будто она действительно рушится внутрь. И так оно и есть. Или хуже. — Пожалуйста, не перекладывай это на меня. Я не хочу. Не заставляй меня. Прошу. — Там... там была мина... Доркас запрокидывает голову, бьется о стену, дрожит всем телом и плачет: — Прости. Прости, Марлин. Я... я забыла. Не хотела забыть. Просто... хотела тебя увидеть. Только это. Все, чего я хотела... — она задыхается, лицо искажается. — Я не хотела, правда. Прости. Не наказывай меня этим. Этой жизнью. Прошу. Прости. — Я бы сделал для Альфарда все. Даже пожил бы. И я жил, как мог. Надеюсь, когда-нибудь ты это поймешь. Она уже поняла. Все. Что угодно, что угодно, что угодно. Доркас издает тихий звук в самой глотке — звук раненого зверя, признание обреченности: медленная, мучительная смерть от голода. Стая идет дальше и бросает ее умирать. Хищников нет, чтобы покончить с этим раньше, чем это случится естественно. Только стервятники в небе. Кружат. Ждут. И вот она там, одна со своими издевательскими воспоминаниями, ранена собственной ошибкой, отягощена симптомами своей скорби. Пистолет в ее руке. Дай мне нажать на спуск. Дай, дай, дай. Пусть пуля прожжет мой мозг так же, как ты прожгла мою жизнь, тварь. Я влюбилась в монстра, и его самое чудовищное деяние — это то, что он оставил меня. — Мне подходит, но чем скорее мы найдем всех, тем лучше я себя почувствую. Тут небезопасно для Сириуса и меня, чтобы идти через этот сектор, но… — Нет, стой, мы сейчас этим занимаемся. Мы собираемся снять все ловушки и выдвинуться. Я знаю, где ты сейчас, и, если ты вернешься туда, где Лили и я тебя потеряли, и пройдешь четыре квартала на север, остальные смогут вас встретить и отрезать прямой путь к замку. — Мы так и сделаем. Но рация, кажется, сядет. Вы нас найдете? — Да, я точно знаю, куда идти. Вы двое идите вперед и дождитесь нас там. Это займет максимум двадцать минут. — Хорошо, мы выдвигаемся. Не опаздывай. — Ничто не помешает мне добраться до тебя, Марлин. Я положу конец этой проклятой войне, если это понадобится, чтобы увидеть тебя. — Я знаю, ты бы так сделала, сумасшедшая. Ох, черт, я тебя люблю. — Я тоже люблю тебя. Доркас задыхается от собственных слез. Ранена, ранена, ранена. Осторожно опускает пистолет на землю — глухой стук — подтягивает колени к груди и прижимает пустые ладони к затылку, впиваясь пальцами в косы и потянув, задыхается в своих коленях. День поминок по Марлин — первый день, когда Доркас решает покончить с собой, и он же становится ее последним решением, потому что она не заслуживает того облегчения, которое даст быстрый конец. Она умрет медленно, как раненое животное, вокруг которого крутятся стервятники. Монстр из ее воспоминаний будет любить ее там, и Доркас будет любить этого монстра так же. Просто одна. ~•~

О чем не говорят на войне — враги выглядят как люди, а люди как враги.

~•~ Три месяца после войны находят Доркас, сидящую под мостом в Святыне. Она здесь давно. Она спит здесь. День за днем, ночь за ночью она сидит и отмечает про себя странный способ, каким ее тело привыкает к бетону — словно никогда и не знало уюта дома. У нее теперь распорядок. Встать утром. Подняться по склону к задней улочке в семи кварталах к югу от «Диллмар-Сьютс». Идти два квартала на север, заглянуть в маленькое кафе, чтобы в туалете набрать воды в бутылку, купить кофе и кекс. Пройти последний квартал на север, сесть на бордюр в четырех кварталах к югу от «Диллмар-Сьютс», проглотить завтрак и ждать. Она надолго не задерживается — в туалете кафе привести себя в порядок и вернуться под свой мост. Удалить, повторить. И снова. Технически она не бездомная. Только по выбору, что, возможно, оскорбительно для тех, кто оказался на улице не по своей воле. В двенадцати кварталах к югу от «Диллмар-Сьютс» там, где раньше жила Доркас, она могла бы лечь в кровать, принять собственный душ; вещи ее на месте, но ей уже не кажется, что она чем-то действительно владеет. Она заплатила за квартиру и может вернуться в любой момент. Но она выбирает это. Она делает так, чтобы ее никто не нашел. Могли бы, если бы поискали, но, может быть, боятся того, что найдут. Может, ждут, что она перестанет приходить туда, где ждет, ведь раз уж она знает, что тот, кого она ждет, не придет, то зачем продолжать? Она знает. Но дело не в знании. Дело в преданности. В наказании. В тупой беспрерывной надежде в лицо невозможному. В том, чего она не в силах отпустить. Она не может отпустить. Возможно, искали, просто не в тот момент, и теперь не знают, где ее найти. Почему под мостом? Хотите правду? У Доркас было примерно три часа сна за три дня — она кружила по периметру места, где умерла Марлин, как разъяренный стервятник, которому не на что наброситься, расходилась все дальше, жила на пустом ходу и не знала, как остановиться. Один неверный шаг и она скатилась по склону вниз, вся в ссадинах и боли, доползла до моста и там осталась, потому что ей было все равно, где она. Ей действительно, по-настоящему было наплевать на свое местоположение. Ее знали в кафе. Знали ее лицо. Знали по имени. Знали, что она сделала. Из-за этого ее боялись. Боятся попросить перестать приходить и превращать их заведение в остановку на ее ежедневном маршруте горя. Но даже скорбя, ей нужно было в туалет, нужно было пить, нужно было есть, нужно было приводить себя в порядок. Это было далеко не лучшим ее состоянием; она никогда не была так грязна, так истощена, так высушена до последней вены. Ее знали и на улице: люди шли по тротуарам, обходили ее стороной, держали дистанцию. Мелькание лиц, которые отворачивались не желая видеть. Они не могли вынести этого взгляда, потому что все они трусы. Доркас смотрела на них хищно, смело даже сейчас, вызывая их встретиться глазами, чтобы у нее появилась причина заговорить, начать что-то и довести до конца. На улицах теперь не было крови. Ей хотелось снова их залить. Ей яростно хотелось убить их всех. То, что должно было бы тревожить Доркас, но не тревожило, — она не доверяла детям. Плач малышей, которых тащили родители по тротуару, заставлял ее напрягаться, уставлять взгляд и ждать, когда же они вывернутся и нападут. Они никогда не делали этого. Они просто плакали. Некоторые и вовсе не плакали. Некоторые хихикали и скакали через трещины на тротуаре — те самые, что треснули от взрывов и уже заделаны; дети видели в этом игру, не видели того, чем это было на самом деле. Они еще не понимали. Они не знали, что скол на бордюре — это осколок, который не попал в Марлин, хотя в других попал. Они пинали его в своих крошечных светящихся ботинках и иногда смотрели на Доркас с любопытством, оттого что она охраняла это место, как голодная собака, прижавшая к себе кость, которая никак не утолит ее голод. Мама, почему та женщина там сидит? Мама, почему она на меня сердится? Мама, почему она плачет? Девять раз из десяти мать утаскивает ребенка прочь. Девять раз из десяти Доркас внутри себя кричит: беги, забери его с собой, не смотри назад, потому что мать и ребенок выглядят как цель. В первый раз, когда малыш вырывается из рук родителей, в слезах бросается к ней, и она инстинктивно тянется за оружием, которого у нее больше нет, именно тогда Доркас встает и уходит. Именно тогда она больше никогда не возвращается. ~•~

О чем не говорят на войне — некоторым, когда она кончается, кажется, будто у них больше нет причины существовать.

~•~ Молли по-настоящему счастлива ее видеть. Доркас дергается, когда Молли заключает ее в объятия. Она мгновенно каменеет в этих руках, все внутри протестует, напрягается, отталкивает. Не трогай меня. Не стирай ее прикосновение. Доркас резко отстраняется, неловко, с зажатой челюстью. Молли замечает это, но лишь на секунду замирает, прочищает горло и жестом приглашает пройти в дом. Где-то в глубине комнаты истошно плачет младенец. — Ох, да, извини, — смеется Молли. — У Билла такие легкие, что уши сворачиваются в трубочку. Проходи, проходи. Артур сидит внутри, пытается накормить малыша из бутылочки, выглядя одновременно измученным и совершенно счастливым. Ребенок не сдается, дрыгает крошечными ножками, размахивает кулачками. Красное лицо, рыжие вихры выбиваются из-под крошечной шапочки. — Кто это там был… — Артур поднимает глаза, видит Доркас в дверях и замирает. — О. Доркас! Господи, где ты пропадала? Все так… — Артур, — тихо перебивает Молли. Тишина падает мгновенно. Доркас жалеет, что пришла. Не понимает, зачем пришла. Просто… не знала, куда еще идти. Не могла к Пандоре, которая, как бы Доркас ни умоляла, позвала бы всех. Не могла к Минерве или Поппи; уж лучше умереть. Молли казалась выходом. Она вернулась домой, живет в Святыне, и в ней есть нечто вроде исповеди. Ее братья мертвы по вине Доркас. Марлин была не первой, не последней. Последним стал Альбус. Но Молли… Молли она должна была сказать. Прийти, признаться в смерти Фабиана и Гидеона, и, может, в этот раз не защищаться, если Молли попытается ее задушить. Это было до того, как она узнала, что у Молли есть ребенок. — У тебя ребенок, — произносит Доркас. Молли неловко кашляет. — Да, для нас это стало неожиданностью. Мы его не планировали, нашего Билла. И с войной, с этим всем, даже не заметили сразу. Я худела, не набирала, наверное, из-за стресса. Когда узнали, я уже была на пятом месяце. Не доносила, он родился на седьмом. Почти потеряли, но он крепкий. Настоящий боец. Доркас моргает. Представить только, закончить войну и узнать, что ты на пятом месяце беременности. С тех пор прошло почти четыре месяца, значит, Биллу едва ли два. Доркас не помнит, чтобы когда-нибудь видела ребенка меньше, и даже теперь едва на него смотрит. — Ну, подойди, посмотри, — говорит Артур, наклоняясь вперед, осторожно поправляя Билла, словно младенец способен исцелить все, что сломала война. Он выглядит воплощением гордого отца. — Красавец, правда? Доркас делает шаг ближе, не потому что хочет, а потому что так нужно. Молли движется за ней, настороженно, чуть сжавшись; от нее веет тревогой. Материнский инстинкт — чувствовать опасность. Доркас сглатывает и старается это не замечать, глядя на ребенка, который, по правде говоря, не кажется ей красивым. Билл похож на смятый красный клубень, морщинистый и гладкий одновременно, с крошечным ртом и почти без бровей, орет до посинения. Новая жизнь уродлива. Артур смотрит на него с благоговением. Молли тоже. Может быть… Может быть, это Доркас слишком ожесточилась. Слишком черствая внутри, снаружи, повсюду. Может быть, она просто разучилась видеть красоту. — Хочешь подержать его? — спрашивает Артур, поднимая глаза, все так же сияя гордостью. Молли мгновенно напрягается, плечи становятся каменными, взгляд замирает. Инстинкты. В ее дом вошла женщина, похожая на призрак, почти не сказавшая ни слова, чужая и неловкая рядом с ребенком. Молли права, ей стоит опасаться, если Доркас возьмет младенца на руки. Доркас не хочет держать Билла. Она не чувствует в себе нежности. Не знает, как быть мягкой, забыла, как это. И от этого хочется рыдать, потому что Марлин знала это раньше. Марлин первой поняла, что это значит. Это ужасное, выворачивающее чувство, ненавидеть то, кем ты стала, и не знать, как стать другой. Бояться собственных рук. — Ох, Артур, она ведь только вошла, — говорит Молли с натянутым смешком. Она тянет руку к локтю Доркас, не касаясь, но все равно мягко отводя ее в сторону, подальше от ребенка. — Не обращай внимания, он всем старается показать Билла. Ну-ка, дорогая, ты совсем исхудала, пойдем, я тебя накормлю. Зайди в ванную, умойся, ладно? Я подберу тебе одежду, может, великовата, но сойдет. И вот Доркас впервые за долгие месяцы принимает душ. Настоящий душ, не обтирание в раковине на станции. И она уже забыла, как это ощущается. Как это делает тебя снова человеком. У Молли нет привычных средств для волос, но Доркас и так давно за ними не следит, так что все равно. Зато у Молли есть душистое мыло, и запах сводит ее с ума, потому что это самое чудесное, что она чувствовала за все это время. Слишком долго ее окружали только гарь и кровь. Когда она выходит и вытирается, то понимает, насколько все запущено. Слои грязи сходят, будто старая кожа. Мягкие комки въевшейся пыли и пота. Она трет и трет, потом снова встает под воду. Со второго раза получается лучше. А потом стоит перед зеркалом, голая, и смотрит на себя, в собственные пустые глаза. Как кто-то вообще узнает ее теперь, Доркас не знает. Ей хотелось бы сказать, что ей стыдно за то, во что она превратилась после стольких месяцев запущенности, но нет. Не стыдно. Просто… все равно. Она не может об этом заботиться. Уже не умеет. Руки дрожат, когда Доркас начинает рыться в шкафчике за зеркалом, пока не находит ножницы. Закрывает дверцу, смотрит на свое отражение, поднимает руку, и начинает резать. Подстричь косы — нормально. Она делала это не раз: отрезала, потом развязывала от самых корней, где когда-то вплетала пряди, снизу вверх. После каждой косы она чешет кожу головы и вспоминает, как раньше это делала мать, и как, будучи ребенком, Доркас смеялась и шептала, что нет на свете ощущения лучше этого. Это было одно из их любимых занятий — часами возиться с волосами. Все это давно закончилось. Доркас смотрит на себя и могла бы расплакаться, и в итоге плачет. Волосы спутаны, заброшены, и она до одури устала. Она поднимает ножницы, заставляет себя сделать первый срез. Пытается заставить руку двигаться. Умоляет саму себя. Пожалуйста, пожалуйста, просто отпусти. Это ничего не значит. Прошу. — Иногда я смотрю на себя и не узнаю ту, что смотрит в ответ. Она похожа на… прежнюю меня. Если волосы падают как надо, не видно шрама на шее. А она… она любила свои волосы, знаешь. Завивала их или просила кузину сделать красивую прическу. Но теперь — нет. Ей все равно. Она больше не здесь. Осталась только я. А я… я хочу увидеть себя. Я так давно не видела себя. Доркас кладет ножницы на край раковины, опирается на нее дрожащими руками, сгибается вперед и просто дышит. Вдох. Выдох. И думает, тревожно: это я. Даже это — я. Волосы — часть ее самой. Она не может представить, чтобы их лишиться. Столько часов, что она уделяла им. Столько ее мать. Годы, потраченные на то, чтобы их растить. Годы, чтобы любить. Она не узнает себя, но узнает свои волосы. Это она. Видит себя вот такой, самой разбитой, какой только была. Волосы часть этой версии ее, пережившие все вместе с ней. Она не может их отрезать. Она не Марлин. — Тебе нравится? — Это неважно, если честно. Главное, чтобы тебе нравилось. Но да. Пойдет. — Хорошо. Когда я умру, я хочу умереть собой. Так ли это было? Или просто иначе она не могла? Теперь Доркас это понимает. Ее медленное умирание оставило след, и она стала его отражением. Когда придет время, она умрет собой. Со всеми своими узлами, со всем, что в ней разрушено. Ты не умираешь, сказала тогда Доркас, и, о, Господи, как же она ошибалась. Ошибалась так чудовищно, что даже не могла этого осознать. Вся из любви, вся из боли, сжимая Марлин в руках, не в силах отпустить. Начав войну ради Марлин, Марлин, Марлин, и не зная, не способная узнать, что все это бессмысленно. — Живи. Живи, Марлин, и продолжай жить. Не переставай. Слышишь меня? Просто живи. — Это и есть все, что я когда-либо делаю. — Лгунья, — шепчет Доркас в пустоту. Лгунья, лгунья, лгунья, — повторяет про себя, с яростью. С ненавистью. Прежде всего к Марлин. Иногда ее буквально душит оттого, как сильно она ее ненавидит. Ненавидит этого чертова монстра, который все еще бродит по ее следам из могилы. Могилы, которой у нее даже нет. Доркас закрывает глаза. — Ты можешь… я имею в виду, если хочешь… еще? — Мм, я всегда хочу большего. Между нами, мы найдем это. Да уж, нашли. Больше некуда, только на куски. Доркас собрала бы каждый кусочек Марлин, только чтобы иметь ее чуть больше. Но нет, вместо этого она несла с собой осколок Риддла, трофей, от которого с радостью избавилась бы, если бы могла держать Марлин. Дрожа, Доркас отрывает пальцы от фарфора раковины и выпрямляется. Отрывает полоску ткани от старой рубашки, собирает волосы в небрежный узел на затылке, где пряди вырываются, как лава из жерла. Она оборачивает их лентой и туго перевязывает. Кладет ножницы на место и надевает чистую одежду, которую любезно оставила Молли. Пока что сойдет. В кухне Молли уже ждет ее, за столом целая тарелка горячей еды, пахнущей так, что сводит желудок. Еды немного, но, вглядевшись, Доркас понимает, что это логично. После долгого голода переедание только вывернет ее наизнанку. Артур, кажется, ушел, наверное, в детскую. Унес Билла с собой. Доркас ожидала этого. — Вот, — говорит Молли, ставя перед ней стакан сока и жестом приглашая сесть. Она почти кладет руку ей на плечо, но останавливается, отдергивает пальцы. Против собственной воли Доркас начинает есть, быстро, торопливо, будто не ела никогда. Еда вкусная. Это первый раз после войны, когда она вообще чувствует вкус. Молли наблюдает за ней с чем-то безмерно жалким в глазах, потом кашляет, отворачивается. — У нас есть гостевая, если ты… — Не стоит, — пытается сказать Доркас, но рот полон, кусок застревает в горле, и она думает — а если вот так? если это будет так? Она не пытается проглотить, просто позволяет себе задыхаться, испытывая, сможет ли это убить ее. Ведь это не самоубийство, если ты просто… перестаешь дышать, верно? Аргумент рушится, когда горло все же судорожно сжимается, и воздух возвращается. И от этого ей, на удивление, становится горько. — Не стоит, — повторяет она, когда снова может говорить. Молли бросает на нее тревожный взгляд, нахмурившись. — Я, эм… скоро ухожу. — Уходишь? — тихо спрашивает Молли. Доркас кивает, делает еще один глоток, проглатывает. — Да. Я покидаю Святыню. Думаю, поеду к Корделии. Просто… хотела зайти перед отъездом. Узнать, как ты. Это неправда. Совсем неправда. Просто слова. Может быть, чтобы хоть что-то сказать. — Ну… это чудесно, — говорит Молли, натянуто, с неестественной теплотой. — Это пойдет тебе на пользу… Откуда ты знаешь, что мне на пользу? — …увидеть Корделию… Почему? Потому что она на шаг ближе к Марлин? — …и уехать из Святыни… Не ври. Это самое пустое место на свете. И я сюда идеально подхожу. — …просто побыть с… — Они умерли из-за меня, — перебивает Доркас, и Молли замирает. Молчит, смотрит на нее. Доркас накалывает вилкой картошку, ест безвкусно, глотает. Вкус снова пропадает. Она откладывает вилку. — Гидеон и Фабиан. Они умерли из-за меня. Молли стоит на своей кухне, а из другой комнаты доносится детский плач. Молли стоит на своей кухне, и в каком-то другом времени ее братья еще живы. Молли стоит на своей кухне, и под другим углом за ее столом сидит Доркас. Война закончилась, но, когда она действительно кончается? — Риддл узнал, что среди нас был кто-то вроде предателя, кто помог украсть у него кое-что важное. И главной подозреваемой оказалась я. Гидеон и Фабиан были на том задании, но их не подозревали. Из-за моей позиции в войне Дамблдор решил, что я слишком ценна, чтобы рисковать мной. А ими нет. Кто-то должен был ответить, и это не могла быть я. Так что это стали они, — объясняет Доркас. Молли стоит на кухне и дышит. Вдох выдох. Вдох выдох. Вдох… выдох… Глаза закрываются. Пальцы сжимаются в полотенце, потом отпускают. Расслабляются. Она делает вдох, делает выдох, кладет полотенце на стол. Открывает глаза и осторожно садится напротив. Медленно, почти боязливо, Молли протягивает руку и накрывает ладонь Доркас своей. Теплые, розовые от горячей воды, живые руки. А глаза… у нее ведь не такие глаза, как у братьев, правда? Доркас уже не помнит. — Ты все это время несла вину? — шепчет Молли, будто это самое ужасное, что можно услышать. — Я должна была, — растерянно отвечает Доркас. — О, Доркас, милая, — тихо говорит Молли. Пальцы Доркас дергаются под ее рукой, не готовые к этому мягкому прикосновению. Хочется вырваться, и она почти делает это, но Молли сжимает ее сильнее, не отпускает. — Когда-то, может быть, я бы и винила тебя за это. Но то время прошло. Дамблдор… думаю, нет предела тому, сколько людей его винят. Порой слишком легко забыть, где настоящее зло. Кто убил их, на самом деле? Кто? — Риддл, — хрипит Доркас. Молли кивает. — Риддл. Только он заслужил мою ярость, и даже его памяти я не хочу дарить это удовлетворение. Фабиан и Гидеон мертвы, и каждый день я скучаю по ним. Каждый день я желаю, чтобы они были живы. Риддл мертв, но его смерть ничего не меняет в том, что я чувствую к своим братьям. Ничего. Только я могу решить, что делать с этим, и я решила перестать задавать вопросы, на которые нет ответов, перестать искать завершения, которого не будет. Я принимаю. Я смирилась, Доркас. Они хотели бы, чтобы я смирилась. Они были бы мной горды. Доркас молчит, необъяснимо злая от ее слов. Она не хочет, чтобы Молли держала ее руку. Хочет, чтобы Молли ее сломала. Хочет, чтобы захотела, но та не хочет. — Зачем ты мне это сказала? — тихо спрашивает Молли, всматриваясь в ее лицо. — После всего этого времени. Чего ты ожидала? — Не знаю, — отвечает Доркас. Лжет. Она ожидала, что ладонь, лежащая на ее руке, обовьет горло и сожмет. Ожидала, что другие будут чувствовать то же, что и она — потерянность, безвыходность. Ожидала, что мир не дает покоя никому, как не дает ей. Ожидала, что отсутствие смысла — общее. Что никто не найдет цели. Что никто не сумеет. Потому что как они ее находят? Откуда берут? Что для этого нужно? — Знаешь, мы все время говорим о конце войны, но никогда о том, что будет потом. — Может, потому что в глубине души никто из нас не верил, что доживет. — Может быть. Но ведь дожили. — Осталось чуть-чуть, и что тогда? Доркас не знает. Не знала тогда, не знает и теперь. Ни она, ни Марлин. Обе потерянные, обе брошенные в незнакомый мир, где мир — это не награда, а приговор. Они не были готовы. И выбора у них не было, он все равно пришел. Что страшнее войны? Для них — ее конец. — Я не знаю, что теперь делать, но это не невозможно. Мы можем разобраться. Вместе. — Да, вместе разберемся. И что теперь, к черту, с этим делать? Что теперь делать Доркас? Они должны были разобраться вместе. Как ей теперь одной? Другие не должны. Молли не должна. У нее есть Артур. И теперь Билл. Смысл. Покой. Доркас смотрит на Молли и думает: Я хотела, чтобы ты сказала, что лучше бы они жили вместо меня. Потому что хотя бы они знали бы, как. Доркас смотрит на Молли и говорит: — Я наелась, — хотя внутри пусто. Говорит: — Мне пора, — хотя идти некуда. Говорит: — Спасибо, что приняла, — хотя жалеет, что пришла. Говорит: — У тебя красивый сын, — хотя для нее больше нет ничего красивого. — Приходи еще, — шепчет Молли, когда они стоят у двери. — Мы… мы рядом, если что. Мы волнуемся, все. Просто… не… не… — Я не собираюсь себя убивать, Молли, — резко бросает Доркас, зло, с усмешкой. Будто не держала пистолет у виска. Будто не желает каждый день, чтобы тогда спустила курок. Молли вздрагивает, потом смотрит на нее с жалостью. — Может, и не собираешься, — шепчет она, — но позволяешь себе умирать медленно, а это то же самое. Просто позаботься о себе, Доркас. Это все, чего мы хотим. Все. Найди ради чего. Нет ничего. — Любое «ради чего». Не существует. — Нужно только посмотреть. Нет ничего, на что стоит смотреть. — Просто попробуй посмотреть. Смотреть не на что. — Береги себя, Доркас, — мягко говорит Молли. — Ага, Молли, ты тоже, — бормочет Доркас и искренне надеется, что не будет. У Молли есть покой. Есть цель. А Доркас уходит ни с чем. Как всегда. ~•~

О чем не говорят на войне — потом старая боль кажется новой.

~•~ На самом известном кладбище в Святыне, в правом углу, подальше от мраморного памятника Геллерта Гриндевальда, стоит надгробие матери Доркас. Если просто смотреть, не зная, вы бы и не догадались, что это ее мать: у Доркас фамилия отца, а мать вышла замуж снова, уже будучи беременной. Говорили, был роман на стороне. Отец Доркас умер до ее рождения, отчим, когда ей был всего год. После этого мать почти перестала верить в любовь, да и вряд ли для нее все когда-либо в ней заключалось. Случайно ли, но отец Доркас был чиновником, а отчим Главным распорядителем пятьдесят пятых Голодных игр. Говорили, невероятно успешным. Мать Доркас в итоге добилась своего. Стала Главным распорядителем Второго юбилейного Квартального Мемориала, шестидесятых Голодных игр. Доркас тогда было два года, а мать была женщиной, целиком сосредоточенной на карьере, она никогда не любила мужчин, за которых выходила, лишь шла по ним вверх. Ничто не приносило таких денег, как должность Главного распорядителя, и они жили в достатке. У Доркас было все. Совершенно все. Даже отца ей не недоставало, она была слишком мала, чтобы понять, что потеряла двоих, да и мать сумела стать ей всем сразу. И матерью, и отцом. В глазах окружающих замечательным родителем. Ухоженная, избалованная, любимая — Доркас росла в заботе и обожании. Люди завидовали ей, когда узнавали, кто ее мать. Твоя мама — главный распорядитель Мемориала? Да это же круто! Тогда Доркас тоже так думала. А потом, без всякой причины, в один день побежала с друзьями встречать новый поезд с трибутами — вся толпа бурлила, кричала, смеялась. Доркас визжала от восторга, когда состав остановился, и, как все, пыталась рассмотреть участников, выбрать любимца. И тогда она увидела девочку. Имени не помнит, та не прожила и дня, погибла сразу после первого залпа пушки, если память не изменяет. Но врезалось в память не это. А то, как Доркас увидела ее в окне поезда, девочку ее возраста, ее роста, и как та посмотрела прямо на нее. Взгляд, полный ужаса. Истинного, обнаженного страха. Свет упал так, что отражение наложилось на стекло, и на миг лица девочки и Доркас слились в одно. И она словно смотрела на себя. А хуже всего то, что Доркас тогда не поняла, чего та боялась. Чего ей бояться? Это был момент начала. Тогда Доркас начала взрослеть. Тогда начала задавать вопросы. — А если бы это была я, мам?! — Не будь смешной, Доркас. Ты из Святыни. — Да, но, если бы не была? Что бы ты чувствовала? — Доркас, прекрати этот вздор. Быть трибутом — это честь. — Мама! Как может быть честью убийство?! — Доркас, довольно! — Ты не думаешь о них? О тех, кого ты помогла убить? Доркас никогда не забудет, как мать посмотрела на нее тогда. Не забудет жгучую боль на щеке и звенящую тишину после пощечины. Не забудет, что мать не смогла ответить. Люди, которых я помогла убить, как ты говоришь, — это еда у нас на столе, — вот все, что она сказала, и отправила дочь в комнату. После этого они так и не оправились. Одна и та же ссора, снова и снова. Для матери она неблагодарная дочь. Для Доркас мать убийца, не подлежащая прощению. Возврата не было. Она была слишком юна, чтобы увидеть нюансы. Слишком юна, чтобы понять, что мать тоже человек. Слишком юна, чтобы докопаться до сути, что вся система была просто оправданием, сеткой безопасности для тех, кто не хотел брать вину на себя. Тогда Доркас еще ничего плохого не сделала. И поклялась, что никогда не сделает. — Посмотри на меня теперь, мам, — шепчет Доркас мрамору, сидя рядом с могилой, теребя траву между пальцев, пока солнце греет спину. Мать хотела, чтобы она пошла по ее стопам. Стала Главным распорядителем Квартального Мемориала. Мечтала, что дочь однажды возглавит следующий Юбилей. Забавно, да? Доркас не организовала эти Игры. Она их остановила. Разумеется, сама Доркас не хотела этого. Не хотела иметь дела ни с Играми, ни с матерью. Как только смогла — ушла. И больше не возвращалась. Не брала трубку, не приезжала, не пересекала ту дорогу, что вела всегда в одно и то же место. Постепенно она отдалилась настолько, что никто даже не знал, кто ее мать. В детстве гордилась этим, а потом, когда съехала, была благодарна, что у них разные фамилии и никто не сможет провести параллель. Для Доркас мать была мертва задолго до смерти. Доркас, ты не можешь вечно игнорировать мои звонки. Доркас, я твоя мать. Доркас, все, что у тебя есть, я обеспечила тебе. Как ты можешь отвернуться от того, благодаря чему у тебя есть жизнь? Доркас, нам не обязательно во всем соглашаться. Ты говоришь о правах и о справедливости, но мир таков, каким он был всегда. Почему ты наказываешь меня за это? Я не создала систему, моя дорогая. Я просто воспользовалась ею ради себя и ради тебя. Доркас, девочка моя, жизнь — это война. В ней нет хороших людей. Может быть, однажды ты это поймешь, но я искренне надеюсь, что нет. Доркас, старик О’Мэлли ушел с совета и сказал, что вы соседи. Хочу тебя навестить. Посмотреть, как ты. Ты ведь моя дочь. Я все время за тебя переживаю. Я скучаю. Доркас, когда я приеду — пожалуйста, открой дверь. Доркас… Доркас, я… — Здравствуйте, это Доркас Мидоус? Вас беспокоит отделение неотложной помощи госпиталя Святыни. Вы указаны как экстренный контакт для пациентки, которую мы только что приняли. Мне жаль сообщать, но произошла авария… И, прежде чем Доркас успела что-то понять, мать действительно умерла. Не только для нее, а для всех. Ехала в дождь, ехала к своей дочери, к сильной и независимой женщине, которую воспитала. Поток воды под колесами сорвал машину, утащил, и та понеслась, перевернулась. Последний звонок все еще мигал на панели, тот самый, что ушел на голосовую, как всегда. Доркас… Доркас, я… — Что? — бормочет Доркас. — Ты ведь так и не договорила. Последний звонок, и даже тогда не хватило приличия закончить. Зачем вообще звонила? Все равно ведь я бы не ответила. Доркас… Доркас, я… — Ошибалась, — шепчет Доркас, закрывая глаза. — Ты просто никогда не видела, насколько ошибалась. Если бы ты могла увидеть меня сейчас… Черт, мам, если бы ты могла… ты бы… — она обрывается, потому что на самом деле не знает. Открывает глаза, глядит на траву в ладони. — Думаю, если бы ты знала ее… и то, как я любила ее, может, ты бы поняла. Наверное. Мне хочется в это верить. Доркас… Доркас, я… — Я знаю, — хрипло произносит Доркас, чувствуя жжение под веками. Сжимает пальцы, мнет траву в комок, потом отпускает, глядя, как тот осыпается обратно. — Теперь знаю, мам. Все, что я сделала, только чтобы назвать ее своей… Я творила ужасные вещи, понимаешь? Но пыталась делать их правильно. Из правильных побуждений. Только все так перепуталось… Ты первая это сказала, правда? Что на войне нет хороших людей. Я жила по этим словам. Знала, что почти во всем ты ошибалась, но в этом… — она смеется сухо, ломко, — в этом ты была права. Доркас… Доркас, я… Причина всего, начало пути. То, что привело ее туда, где она теперь. Доркас никогда не собиралась становиться стилистом Игр. В тот день, когда Грозный Глаз нашел ее в баре, она просто сидела перед бокалом, стараясь не скорбеть о матери, о которой ей было стыдно скорбеть. Он узнал, кто она. Кто была ее мать. И как это можно использовать. Если бы только она сама захотела. А она захотела. Доркас захотела, потому что думала, что это правильно. Потому что мать не захотела бы. Потому что, может быть, так можно было заглушить то, как сильно она скучала по ней, хоть и считала, что не имеет права. Доркас захотела и получила. Ну вот, посмотрите на нее теперь. — Иногда я все еще скучаю по тебе, — признается Доркас, поднимая взгляд на серый мрамор перед собой. — И больше мне не стыдно за это. Жаль, что было стыдно, пока ты жива. Я просто… хочу, чтобы ты знала… ну, ты ведь не узнаешь, конечно… но я хочу, чтобы ты знала, что мне жаль. Ты была неправа, ты творила зло, но разве не все мы? Может… мам, если бы я тогда знала то, что знаю сейчас… — она закрывает глаза, качает головой. — Не знаю. Я ничего не знаю. На войне нет хороших людей. — Да, — выдыхает Доркас, срываясь на смех, пока горячие слезы катятся по щекам. — Да, мам, это-то я знаю. Но что насчет после? Она ведь кончилась. Война закончилась. Но у матери был ответ и на это. Доркас, жизнь — это война. Да. Похоже, так и есть. Жизнь — это война. И Доркас все еще жива, а значит, война все еще идет. Все войны кончаются, как и все жизни. Просто ее очередь еще не пришла. Она смутно думает — обрела ли мать покой? И была ли у нее когда-нибудь покой вообще? ~•~

О чем не говорят на войне — то, что выбраться из нее не значит выбраться куда-то.

~•~ Через пять месяцев после войны Доркас напивается. Первую бутылку она поднимает через три дня после приезда в Одиннадцатый дистрикт. Корделия плачет, увидев ее на пороге, искренне, от радости. Тогда Доркас лишь подумала, сколько времени пройдет, прежде чем та заплачет по другой причине. Недолго, как выяснилось. Она остается в Одиннадцатом дистрикте два с половиной месяца. Первую ночь проводит у Корделии дома, избегая Максимуса, который все еще узнает ее, все еще скучает. Райкер без конца пытается накормить, он всегда рядом с чем-то вкусным в руках, потому что так он выражает любовь. Это трогательно. Жаль, что ей все равно. На следующее утро Корделия ведет Доркас туда, где стоит мемориал Марлин. Ошибка. Это ее старый дом в Деревне Победителей. Имя выгравировано на калитке — с датами рождения и смерти, и подписью:

Светлая память женщине, что первой поднялась на бой.

Внутри ничего от Марлин. Корделия рассказывает, что разобрала вещи, все сложила, убрала. Но все равно — это ее дом. Эта кровать — ее. Этот пустой шкаф хранил ее одежду. Этот дверной проем обрамлял ее силуэт. Этот стол — место, где она ела. Следов не осталось, но когда-то они были. Для Доркас этого достаточно. Настолько достаточно, что она поселяется там, будто могла бы поселиться прямо в костях Марлин, в ее крови, под кожей, в сердце. Взорваться вместе с ней, когда пришел ее конец. Это было бы так просто. И это тоже просто. За два дня Доркас исследует каждый угол дома, и во второй находит заначку Марлин. Мм, Марлин, видимо, не хотела, чтобы ее нашли. Надо было прятать лучше. Или выжить, чтобы спрятать снова. — Ну, — бормочет Доркас, сползая по стене на пол и поднимая бутылку в немой тост, — тебе-то уж точно не пригодится. За тебя, дорогая. Скучаю. Ненавижу. Черт бы тебя побрал, Марлин МакКиннон. Черт тебя побери… и вернись. Марлин, разумеется, не возвращается. Потому что хорошие вещи достаются не Доркас. Доркас усмехается, запрокидывает бутылку и делает глоток. Пьет огонь. Захлебывается пламенем. — Да, я… ну, мама помогла мне тогда выкарабкаться. Папа выкинул весь алкоголь из дома и пригрозил всем, кто рискнет мне продать хоть каплю, так что… я перестала. Но у меня осталась заначка. Всего одна. Я… не смогла… не знаю почему, но не смогла выбросить ее. Просто иногда подходила, смотрела на нее, будто она надо мной насмехалась, понимаешь? Каждый день боролась с искушением, потому что, кажется, мне нужно было хоть с чем-то бороться. — Зато ты тогда попросила о помощи. Это уже хорошо. — Может, и так, но я… я сорвалась. У меня все еще была та заначка, и в ночь, когда объявили о Мемориале, я сразу к ней потянулась. Тогда я поняла, что все это время просто берегла ее на случай, если снова понадобится. Я боролась, да, только не за то. — Так и не избавилась от нее окончательно, да? — бормочет Доркас, проводя большим пальцем по горлышку бутылки. Грудь согревается впервые за долгое время. Алкоголь греет изнутри, об этом стоило бы говорить, когда предупреждают о его вреде — о том, почему зависнуть в нем так просто. Доркас давно не чувствовала такого тепла. — Знаешь, ничего. Ты ведь старалась. И у тебя хорошо получалось. Даже теперь… я все еще горжусь тобой. — Я тоже собой горжусь. Это первая ночь, когда Доркас напивается. И не последняя. Почти все два с половиной месяца в Одиннадцатом дистрикте проходят для нее в алкогольном тумане, дни сливаются, воспоминания смываются, все уходит в водоворот, недостижимое, неосязаемое. Остаются только фляжка на бедре и еженедельные походы за новой выпивкой. На рынке есть мужчина, который варит самогон такой крепости, что сдирает краску со стен. Некоторое время он становится ее любимым человеком. Корделия выдерживает ровно две недели, прежде чем приходит к нему с просьбой не продавать ей больше. Но он только пожимает плечами, она ведь героиня войны, говорит. И платит щедро, чего уже не говорит. А когда Доркас узнает, пьяная и злая, она бросает ей в лицо, чтобы больше никогда, никогда не смела контролировать ее жизнь. Кажется, там даже проскальзывает угроза, но кто знает. Так или иначе, Корделия больше не вмешивается. Пить значит упростить все. Затопить. Заглушить острые углы мира, которые невозможно обойти. Алкоголь не делает ее меньше, не делает легче, но помогает не замечать, как сильно она кровоточит. Она не зависима. У нее нет в характере «зависимости», как говорят. Она может бросить в любую минуту. Это не необходимость, просто невыносимо делать все это трезвой. Она могла бы, просто не хочет. И поэтому не делает. Кроме того, ей кажется, что с алкоголем она даже приятнее. Более сносная. Кто-то, кто приходит на встречи. Кто вообще выходит из постели и может общаться, пока есть во что уйти после. С Максимусом ей даже удается быть рядом, правда, ненадолго: Корделия вскоре укладывает сына спать. С другими людьми то же самое, вроде бы можно заговорить на рынке, но разговоры быстро обрываются. Наверное, их пугает, что она снова и снова возвращается к войне. Люди не любят говорить о войне. И уж точно о том, что ее мертвая девушка подорвалась на мине. Самый глупый способ умереть, правда? Без всякой драмы. Поскольку остальные зануды и слабаки, а она единственная, кто нет, Доркас привыкает к одиночеству. Сидит на веранде Марлин. Своей веранде. Их веранде. Смотрит, как проходит жизнь мимо. У всех отвратительный вкус, так что она в основном ворчит себе под нос, отмечая, насколько они безвкусны. Ну да, сама выглядит паршиво почти всегда, но хотя бы знает об этом. Знает, как быть красивой, если захочет. Господи, хотя бы аксессуары умеет подобрать. Кольца, например. Отличное дополнение к любому образу. У Доркас, разумеется, есть любимое. Кольцо. Оно… да, оно всегда с ней. Сидит на указательном пальце, там, где раньше было, прежде чем нашло дом на большом пальце Марлин. Оно… оно… Боже, оно прекрасно. Иногда кажется, что это единственная прекрасная вещь в мире просто потому, что когда-то в нем оставалось ее тепло. Так или иначе, спустя два с половиной месяца Корделия, похоже, сдается. Терпела, сколько могла, но больше не может. Тоже, пожалуй, не без слабости. — Знаешь, ты немного неудачница, — сообщает ей Доркас и высовывает язык. Корделия стоит у двери, руки скрещены, челюсть сжата. Вид у нее вовсе не веселый. — Ты не можешь продолжать в том же духе, Доркас. Я… я не могу снова это видеть. Не могу стоять и смотреть, как человек, которого я люблю, губит себя этой дрянью. — О, Корди, я и не знала, что ты ко мне неравнодушна, — выдыхает Доркас, прижимая руку к груди и делая драматическую гримасу. Бутылка болтается в ее пальцах, жидкость плещется. Она смотрит на Корделию из-под ресниц, с крошечной улыбкой в уголке губ. — И что бы сказал Райкер? — Доркас, — резко обрывает та, плечи напряжены, пальцы вцепились в локти. — Думаешь, это шутка? Но я… — она тяжело выдыхает, морщится. — Я не хочу, чтобы ты приходила к Максимусу в таком виде. Не хочу, чтобы он видел тебя такой. А ты всегда такая. И перестань шататься по дистрикту, оскорбляя людей и их одежду, устраивая бардак повсюду, где появляешься. Доркас молча смотрит на нее, потом спокойно говорит: — Знаешь, что самое ужасное в тебе, Корделия? — Доркас… — Ты выглядишь, как ее худший кошмар. Корделия замирает. — Что? Обе знают, что она имеет в виду. Это видно с первого взгляда. Она и правда немного похожа на Марлин. Черты, что-то общее в линии лица, оттенке волос. Поставь их рядом и никто не удивится, если подумает, что они родня. Хотя на самом деле Корделия красивее. Красота ведь в глазах смотрящего, и для Доркас красивее Марлин не было никого. Но если свести все к чертам, к пропорциям, к тому, что общество считает красивым, то победит Корделия. Общество выбрало бы ее. Она бы прекрасно смотрелась на арене, если бы вместо Марлин туда пошла она. Она выглядит скорее как боггарт Марлин, чем как сама Марлин. Забавно, да? Быть отражением чужого ужаса. Быть, может, его воплощением. Марлин ведь этого боялась, не так ли? Стать тем, чего от нее ждали. Тем, кем она быть не хотела. Тем, кем является Корделия с ее правильной красотой, мужем, ребенком, аккуратной жизнью. Страшно понять, что Марлин до дрожи боялась вещей, которые Доркас дерзнула хотеть. Хотя бы одного ребенка, Марлин? — думает она. — Ты бы хоть задумалась об этом, ради меня? Ответа нет. И никогда не будет. Она не найдет его даже в воспоминаниях, они просто никогда об этом не говорили. Зачем? Война шла, и, хотя Марлин любила детей, защищала их, держать младенца на руках ей было мучительно. Что уж говорить о собственном. Доркас даже не знает, что Марлин думала о браке. — Ты помнишь ее боггарта, — бормочет Доркас, будто для пояснения. — Ты вылитая. — Доркас… — Корделия выглядит ошеломленно, смотрит так, словно видит ее впервые. — Зачем, ради всего святого, ты это сказала? — Правда ведь, — пожимает плечами Доркас. — Уверена, ты и правда к этому руку приложила, да? Все эти ожидания. Будь такой, Марлин. Делай так, Марлин. Не делай этого, Марлин. Что с тобой, Марлин? Почему ты не можешь быть такой, как нам удобно, Марлин? Мы хотим старую Марлин, Марлин, где она? Господи, ты правда не понимала, почему она начала пить? Обвинила ее за то, что… — О чем, черт возьми, ты говоришь? — перебивает Корделия. — Я единственная… — Доркас икнула. — Я единственная… — Не начинай, — резко говорит Корделия, глаза вспыхивают. Доркас не слушает ее. Икает снова. — Я единственная, кто знала ее. Настоящую ее. Значит, я… я единственная, кто ее любила. По-настоящему любила. По-настоящему все еще люблю. Я… я единственная… — Немедленно прекращай! — взрывается Корделия. — Ты правда думаешь, что ты одна, одна-единственная на всем свете, кто ее любил, Доркас? Ты не одна. И вообще, если бы правда была одна, то разве это не была бы самая ужасная вещь на свете? У нее были друзья. У нее была семья. Все мы ее любили, и до сих пор любим. Это не только ты. — Мне кажется… мне кажется, что только я, — признается Доркас, хмурясь и глядя на свои ладони. В ее состоянии стекло бутылки в руке ощущается почти как ствол пистолета. Может, она приложит бутылку ко лбу и нажмет на курок. — Потому что ты позволяешь этому сожрать всю свою жизнь. Потому что ты позволяешь этому сожрать тебя целиком, — резко отвечает Корделия. — Ты ведешь себя так, будто только ты одна чувствуешь это. Но это не так. Думаешь, только тебе больно? Но мы… мы через это прорываемся, мы тащим себя через боль, поднимаемся и идем дальше, мать твою. Доркас смеется. Глаза жгут. Она смеется, чтобы не заплакать, хотя, возможно, уже делает и то и другое. — Ага. Конечно. Легко тебе говорить. У тебя все в порядке, да? Есть младенчик-попрыгунчик, ради которого жить, есть супруг, к которому можно прижаться и выплакаться, а у меня… что у меня есть? Что у меня есть, Корделия?! Ты не понимаешь?! Я потеряла не только Марлин, я потеряла всю, блядь, свою будущую жизнь! У тебя есть ребенок и супруг, и дом, и это твое. А у меня этого нет. У меня ничего нет! — Ребенок и супруг — это не «все»! — кричит Корделия, и из нее срывается звук чистого отчаяния, когда Доркас фыркает, наполовину всхлипывая. — Нет, нет, не все, Доркас. Ценность жизни не измеряется материнством и браком. Никому не требуется иметь это, чтобы жить достойно! — Говорит человек с ребенком и супругом! — А сколько людей потеряли своих детей, своих супругов, свои дома и вообще все к чертовой матери?! И все равно идут дальше, идут вперед, потому что иначе нельзя! Может, ты не привыкла к этому как Святая, но для всех остальных это просто долбаный понедельник! Добро пожаловать в наш мир! Доркас рычит и, пошатываясь, поднимается на ноги, упираясь рукой в стену, пока этот самый мир, в который ее только что «пригласили», плывет и перетекает вокруг. На мгновение все кажется расплавленным воском, стены стекают вниз. Она тяжело дышит, грудь ходит ходуном, она цепляется за бутылку и сверлит Корделию мутным взглядом. Если… если прищуриться, то это почти… почти… — Может, и нет, ладно? — выдавливает Доркас. — Может, жизнь не только об этом. Но я… я этого хотела, понимаешь? Я хотела этого с ней, и теперь этого нет. Ее нет, Корди. Ее нет, и она не вернется никогда, и что у меня осталось? Лицо Корделии смягчается, не ласково, а печально. В нем трещины, и на них больно смотреть. — Я знаю, что ты хотела этого с ней. И я знаю, что ее больше нет. И я знаю, что у тебя есть… Слова застревают. Она сглатывает тяжело. — У тебя так много, Доркас. У тебя есть то же самое, что есть у меня. Что есть у всех живых. Чего у Марлин уже нет. Возможность. — Корделия… — Детка, тебе нужно жить. Ты все это время будто ложишься, чтобы умереть, даже не выжить, а просто исчезнуть, перестать существовать. Но ты должна жить. Хочешь замуж, хочешь детей? Тогда поднимайся, соберись, черт возьми, и возьми это от жизни. Позволь себе. — Нет, нет, — задыхается Доркас, ошеломленная. — Нет. Что с тобой не так? Больше никого не будет. Только она. — Тогда считай себя вдовой, усынови ребенка и расскажи ему о матери, которую он никогда не встретит, — отвечает Корделия. — Я не могу прожить твою жизнь за тебя, но, Господи, ты должна хотя бы попытаться. Так дальше нельзя. Ты просто уничтожаешь себя. — Позволь мне, — выдавливает Доркас. — Не здесь, — холодно говорит Корделия. — Не в этом доме. Доркас издает высокий, отчаянный звук, смесь хриплого смеха и всхлипа. — Ты не заставишь меня уйти. Пошла ты, Корделия. К черту тебя. — Ты не посмеешь оскорблять Марлин. Я этого не потерплю. Ни за что, — говорит Корделия твердо, выпрямившись, подбородок вздернут. Неверные слова. Оскорблять? Доркас не оскорбляет Марлин, ни ее саму, ни ее память. Она единственная, кто по-настоящему чтит ее. Остальные просто живут дальше, поддаются соблазну покоя, забывают, каково это — нуждаться в ней. Все кроме Доркас. Только она цепляется. Только она держит Марлин живой, не отпуская ее смерть. Никто не любил, не нуждался так, как она. И Доркас ненавидит их всех. Каждого, кто смеет говорить, что потерял Марлин, кто притворяется, будто ему больно. Если бы им действительно было больно, по-настоящему, как ей, они бы не стояли на ногах. Они не заслужили Марлин. Никогда не заслуживали. Как они смеют жить дальше? Как мир все еще крутится для них? Как они просто... живут? А она умирает, медленно, мучительно, с каждым вдохом, и никто не решается умереть рядом. Вот это по-настоящему неуважение — то, как Корделия смеется, когда к ней с сияющей улыбкой бежит Максимус; как глаза Райкера мягко теплеют, когда она тянется поцеловать его в щеку; как родители прижимают к себе детей, как семьи зашивают свои пустоты вместо того, чтобы упасть в них, как в могилы; как любовники находят утешение в объятиях, будто этим можно заполнить дыру, что рвет душу на части. Доркас шатается, ноги едва держат, ярость захлестывает. Она кричит на Корделию, слова тонут в звоне разбивающегося стекла. Бутылка, брошенная дрожащей рукой, не долетает всего на несколько дюймов. Стена вздрагивает, когда стекло рассыпается, а бурбон брызжет и течет вниз, оставляя темное пятно. Корделия инстинктивно вскидывает руку, но она не ранена. Мгновенный рефлекс. Потом она медленно опускает ладонь и поворачивает голову. Смотрит прямо в глаза Доркас, та отвечает взглядом, дерзким, полным боли. В глазах Корделии вспыхивает сталь, она резко выдыхает и сжимает кулаки. Через секунду она уже пересекает комнату, хватает Доркас за ворот и с силой вжимает в стену. Воздух вырывается из груди Доркас, она спотыкается, оседает, пьяная, растерянная, не готовая к этому. После всех ссор, всех слез, она не видит этого удара. — Ты на пути к тому, чтобы угробить свою жизнь, Доркас, — шипит Корделия, тряся ее, — и не смей прикрываться Марлин! Я знаю, потеря сломала тебя, я знаю! Я тоже ее любила. Люблю до сих пор! Но ты должна встать! Встать, слышишь?! — А когда это будешь ты, твои любовники, друзья, семья, дети, что ты сделаешь? Поднимешься, да? Так поднимайся сейчас! Вставай! Вставай, черт тебя возьми! — Это я, — выдыхает Доркас. — Этого не должно было случиться. Не со мной. Я ведь Святая. — Ты человек, — роняет Корделия. — Это случается с каждым из нас. Доркас тихо стонет, отворачивается, зажмуривается. Сначала Марлин. Все остальное к черту. Делает вдох. Пытается не вытошнить. Прости, но это она. Я люблю тебя, Лили, люблю, и часть меня всегда будет твоей, правда. Но это она. Это Марлин. Чувствует каждый стук сердца, каждую волну тошноты. Все это потому, что она такая эгоистка, такая безумная, такая одержимая любовью, что не может вынести мысли о потере. Не верит, что жива. Не понимает, как можно пережить такое. Любовь как яд, как радиация. Что мне делать? Что я могу? Я люблю тебя так, что, если потеряю — сожгу весь мир. Пусть горит. Пусть все горит. Я люблю тебя всю, Марлин. Всю. — Ты не готова быть здесь, — говорит Корделия, встряхивая ее, заставляя посмотреть прямо. — Ты не готова, и это тебя убивает. Если не можешь... — Я не хочу, — шепчет Доркас. — Я могу, но не хочу. Корделия опускает руки, делает шаг назад, удерживая взгляд. — Тогда уходи. Собери вещи и уходи из дома Марлин. Я не позволю тебе превращать ее память в руины. Либо уйдешь сама, либо я тебя вытащу. Что выбираешь? Доркас смотрит на нее, и грудь сжимается болью. Голос ломается: — Сейчас ты не похожа на ее страх. Сейчас ты просто похожа на нее. — Может, потому что где-то внутри ты знаешь, что все, что я говорю, это то, что сказала бы она, если бы могла, — тихо говорит Корделия, опуская плечи. — Но она не может, — едва слышно отвечает Доркас. — Значит, мы никогда не узнаем. Уходя, Доркас уносит с собой только себя и старую фляжку Марлины, полную до краев. ~•~

О чем не говорят на войне — ты надеешься, что те, с кем ты сражался, когда-нибудь станут лучше. Даже если сам уже никогда не сможешь.

~•~ — Ну же, Кингсли, потанцуй со мной. На имя и низкий, мягкий, до боли знакомый смешок Доркас оборачивается, облокачивается на барную стойку и ищет глазами источник звука. Ну конечно — Кингсли и... Она щурится. Кто это с ним? Пару секунд не узнает. Ах да. Сандри. Сандри Касселбери — последний из рода Касселбери, если память ей не изменяет. Остальных убили. Доркас почти уверена, что частично, если не в основном, это ее рук дело. Но кто способен уследить за всем этим дерьмом? На ее совести и так слишком многое, чтобы вести счет. Сандри выглядит великолепно под пульсирующими огнями клуба — сверкает, сияет, словно сама уверенность, как истинный Святой, который знает, что он хорош. И, да, он старается. Каждый жест, каждый взгляд, каждое движение — все кричит, что это для Кингсли. Бедный Кингсли, чтобы не заметить, надо быть идиотом. Даже сейчас, когда он так изо всех сил старается не смотреть, все видно. — Ну же, Кингсли, неужели ты не хочешь потанцевать со мной? — спрашивает Сандри, воплощение искушения, легко, почти нежно касаясь его руки. Кингсли в черной рубашке. Она плотно обтягивает его плечи, и Доркас видит, как он делает глубокий вдох в ту секунду, когда Сандри к нему прикасается. Вдох, чтобы не сорваться. Его голос все равно чуть дрожит, когда он говорит: — Танцы не совсем мое, Сандри. Эм... Иди. А я... я просто присмотрю за тобой. — Да ради всего святого, клубу не нужен часовой по периметру, — раздраженно бросает Сандри. — Здесь безопасно. Кингсли опускает голову, трет затылок, и Доркас замечает, как выражение лица Сандри смягчается. Его рука скользит вниз, осторожно ложится в его ладонь. Все тело Кингсли напрягается. — Просто отпусти все на одну ночь, — говорит Сандри тихо. — Только на одну. Мы можем. Это нормально. Как и ожидалось, по мнению Доркас, по крайней мере, Кингсли отпускает руку. Делает шаг назад, выдыхает. Доркас видит его профиль, как он морщится, когда лицо Сандри тускнеет, и как его пальцы вздрагивают, будто он сам не может остановиться от того, чтобы сжать ладонь. Она почти уверена, что если бы можно было заглянуть в его грудь, сердце билось бы так же яростно, как кровоточит. — Иди танцуй, Сандри, — наконец говорит он. Но у Сандри есть, что ответить. Он делает шаг ближе, челюсть сжата, глаза сверкают. — Я вижу, как ты на меня смотришь. — Сандри… — Я каждый день вижу, как ты сдерживаешь себя. — Сандри… — Я знаю, что ты хочешь меня. — Сандри! — резко обрывает он, голос становится жестким, и Сандри все же отступает, но лишь на полшага. — Это тебя разъедает, — говорит Сандри, сжав кулаки. — Ты хоть представляешь, каково это? И знаешь, я не хочу ненавидеть ее, твою Сибиллу, но ты сам делаешь так, чтобы я ненавидел. Кингсли замирает, плечи напрягаются. — Не смей. Сандри, не смей. — Ах да, я забыл. Не произноси святое имя женщины, которую ты потерял. Понял. — Сандри резко отворачивается, но потом разворачивается обратно с горьким смехом. — Я знаю, что никогда не стану ею. Но ты, кажется, не понимаешь, что я и не хочу ею быть. Не пытаюсь. И когда-нибудь, прежде чем ты заметишь, я перестану пытаться вообще. Я больше не могу, Кингсли. После долгого молчания Кингсли тихо произносит: — Иди танцуй, Сандри. Он звучит устало. Его рука тянется к уху, к серьге — привычное движение. Доркас помнит, как прокалывала ему ухо сама. Глаза Сандри вспыхивают. — Да, ладно. Потанцую. И с этими словами он разворачивается и уходит прямо в пульсирующую толпу. Почти сразу находят партнера — тесно, тело к телу, руки на бедрах, на грани приличия. Это не просто танец. Это вызов. И Кингсли его понимает. Слишком хорошо. По тому, как сжимается его челюсть, как белеют губы. Доркас смещается дальше вдоль стойки, бокал в руке, и небрежно замечает: — Вот это, конечно, удар под дых. Кингсли моргает, резко поворачивается к ней. Смотрит. Потом выдыхает: — Доркас! Черт... Сколько же... Он осекается. Интересно, знает ли он сам, сколько прошло? Она знает. Почти восемь месяцев после войны. В последний раз они разговаривали в замке, за столом, крича друг на друга. Он сказал, что она теряет рассудок. Он был прав. — Привет, Кинг, — говорит она, с легкой, почти невольной улыбкой. Он тоже чуть улыбается, рефлекторно, и она благодарна, что он не тянется ее обнять. Они были друзьями дольше, чем скорбели, и, может быть, это прочнее, чем сама скорбь. — Я... совсем не ожидал тебя здесь увидеть, — признается Кингсли, выдыхая. Моргает, будто не верит, что она настоящая. Доркас усмехается. — Я бы сказала то же самое. Что ты вообще делаешь в Святыне? — Я, эм... я не уезжал, — неловко признается он, поерзав и снова дотронувшись до серьги, потом будто заставляя себя опустить руку. — Иногда езжу к Алисе, навещаю. Она пока в Девятом, с Эммелиной. — Пока? — приподнимает брови Доркас. Кингсли кривится. — Значит, не все гладко? — По моему личному мнению — нет, — бурчит он, потом кашляет и пожимает плечами. — Хотя в целом все нормально. Просто... не совсем. Но это уже не мое дело. — М-м, — протяжно мычит Доркас. — Все у них будет нормально. Пережив войну, можно пережить и пару ссор в отношениях. — Она делает глоток, потом выдыхает. — А кто-нибудь еще? Ты поддерживаешь связь хоть с кем-то? Кингсли поджимает губы. — Иногда выхожу выпить с Родольфусом. Он тоже здесь, в Святыне. Живет с Пандорой и кем-то еще. Их партнером, кажется. Я не вдавался в подробности. А, ну и Молли снова беременна. Доркас морщит лоб. — Но ведь она только что…? — Ага. — Черт, Артур. Кингсли усмехается, низко, мягко. — Да, это точно подытоживает все. — А Лили? — спрашивает Доркас. — Ты говорил с Лили? — Ах, — смех Кингсли гаснет сразу. — Нет. Не... нет. Я видел ее на нескольких похоронах, когда они еще шли один за другим, но после нет. — Она… — Доркас обрывает себя. Она чувствует, как Кингсли смотрит на ее профиль, изучает. — Просто… как она? — Ну, это были похороны. — Верно. Справедливо. — Пауза. — Она была с… Мэри? — Да, — тихо отвечает Кингсли. — Она была с Мэри. Доркас откашливается. — Это хорошо. Правда, хорошо для нее. — После короткой паузы она допивает остатки и смеется, коротко, неловко. — Ну что ж. Слышал когда-нибудь выражение «запрячь свою телегу не к той лошади»? — Слышал, — бормочет Кингсли. — Та-да! — говорит Доркас, поднимая пустой бокал. Улыбается, чуть криво, с вызовом. — Я точно запрягла не ту лошадь. И ты тоже. Отстой, правда? Кингсли долго смотрит на нее, а потом будто оседает, проводит рукой по лицу. — Черт, да, Доркас. Это чертовски отстойно. Доркас вертит пустой стакан между ладонями, тяжело вздыхает. — Я запрягла не ту лошадь, а другая лошадь просто сбежала и нашла новый дом. Впрочем, вряд ли можно было ожидать чего-то другого. — И ты жалеешь об этом? — тихо спрашивает Кингсли. — О той, к которой запряглась? — Иногда, — признается Доркас. И чувствует, как слова режут, как правда обнажается, болезненная и живая. Делает глубокий вдох, сглатывает. — Только потому, что лошадь пала раньше, чем мы успели добраться домой. Не потому, что я хотела бы другую. Даже если бы могла все вернуть, я бы не сделала ничего иначе. Это была та самая лошадь. И должна была быть именно она. — Да, — хрипло отвечает Кингсли. — Да… я понимаю. — Осторожнее, Кинг, — говорит Доркас, кивая в сторону танцпола, где Сандри прижимается к кому-то, голова откинута, губы чужие скользят по шее. — Лошадь, к которой ты запрягся, пала, а та, которую тебе стыдно желать, еще не сбежала. Но если не поторопишься, ее уведут. Тогда будешь как я, в повозке без дороги. Кингсли переводит взгляд, напрягается весь, как струна. Делает резкий вдох. Он выглядит... ревнивым. Да, именно так. Но под этим нечто еще. Почти поражение. Смирение. Добровольная несвобода. И это грустно. — Это, конечно, полная противоположность Сибиллы, — говорит Доркас, чуть склонив голову. И это правда. Сандри — Святой, и в этом есть что-то особенное, возможно, именно то, что удерживает Кингсли. Ведь это тот самый Святой, по чьей вине погибли многие в той самой войне, где он воевал уже не за победу, а за память о Сибилле. И если он влюбился в Сандри, то не оскверняет ли это память Сибиллы? Но что ему теперь с этим делать? Слишком поздно, правда? Посмотрите на него. Сандри был прав, это его пожирает. То, что он осмелился любить после потери. И не кого-нибудь, а именно его. Горькая, тяжелая истина. Она не завидует ему. — Он никогда не говорит и не делает то, что делала бы Сибилла, — бормочет Кингсли, не отрывая взгляда от танцпола. — Я ведь не собирался… не хотел… — ноздри раздуваются, челюсть сжимается. — Я не знал, что так выйдет. Он просто… не уходил. Ему было тяжело после того, как он потерял семью, а я, наверное, пытался утешить. Потому что выглядел так, будто знаю, что делаю. Но я не знал. А потом, когда все наконец стихло, он оказался просто невозможными. Я пытался, правда пытался сказать ему уйти, но это было все равно что пнуть собаку, Доркас, я не шучу. — Ты всегда был скрытым добряком, — мягко поддевает Доркас. — Да, и именно это меня и погубило, — бурчит Кингсли, бросая на нее сухой взгляд, а потом снова уставляется на Сандри. — Сначала я даже не заметил. Это на мне. Я думал, что это невозможно, так что не придавал значения. Какая разница? Пусть он забирался ко мне в постель, когда мучили кошмары. Пусть разговаривал, открывался мне. Пусть я тоже отвечал. Пусть заставлял меня смеяться, пытался, старался. Пусть. А потом это все незаметно стало чем-то большим и мне вдруг захотелось отдавать ему все, что он хочет. Все, кроме одного. Какая, к черту, разница, если все равно не должно было значить ничего? Но вот оно случилось. Доркас, оно случается. Думаешь не может, не должно, а оно может. И тогда… черт, ведь это неправильно, правда? Я не могу этого сделать. — Знаешь, Кингсли, та лошадь, к которой ты запрягся, та, неправильная, ей уже все равно, куда и к кому ты запряжешься дальше, — говорит Доркас, глядя ему прямо в глаза. — Ей не может быть не все равно. Она мертва. — Я… — Кингсли открывает рот, захлопывает, смотрит на нее, пораженный до немоты. — Черт возьми, это… — А та единственная другая лошадь, которую я могла бы выбрать, сбежала и нашла новый дом, — говорит Доркас, выпрямляясь и ставя стакан на стойку. — Не знаю, увижу ли ее когда-нибудь, потому что я сама ее спугнула. А ты, тебе повезло. Та лошадь, которую ты хочешь, тоже хочет повозку. Так что не будь тряпкой, Кингсли. Запрягай. Кингсли смотрит на нее широко раскрытыми глазами, сипло выдыхает: — Сибилла… — Мертва. Сибилла мертва, и мертвой останется, что бы ты ни делал. — Доркас кладет ладонь ему на плечо и слегка толкает. — Так что иди. Потанцуй. — Но я... я не знаю, как... — Тогда научись. Пусть Сандри тебя научит. — Черт. Черт, черт, черт, — бормочет Кингсли, с каждым шагом, приближающим его к Сандри, звуча все более истерично. Но он идет. Он действительно идет. Доркас чуть поворачивается и машет бармену, заказывая еще один бокал. Когда напиток уже в руке, она расплачивается, кивает в знак благодарности и, вернувшись к стойке, лениво осматривает танцпол. Вот он, в месте, где Доркас меньше всего ожидала его увидеть. Но, в конце концов, она не ожидала, что он захочет и серьгу. Ради любви люди делают странные вещи, и для Кингсли сейчас это танец. Под его руками Сандри сияет и сверкает, и, может быть, Сибилла бы ревновала, будь она здесь, а может, наоборот радовалась бы. Но смысл не в этом, ее здесь нет, и жить в мире, где все меряется тем, что «она бы сделала», невозможно. Это даже почти забавно смотреть, как Кингсли и Сандри танцуют. В какой-то момент становится ясно: ему все равно, что он не умеет. Ему важнее, где соприкасаются тела, где близость, где нет места ничему, никому между ними. Даже призраку. Доркас наблюдает за ними, пьет, потом еще пьет. А когда кто-то предлагает ей танец, хотя она умеет, она всегда говорит нет. Никто не может подойти к ней ближе, чем призрак Марлин. Так она и остается там, без лошади, к которой можно запрячь повозку. Зато кто-то другой все же доберется домой. ~•~ О чем не говорят на войне — почему ты вообще воюешь. ~•~ Ее так и не находят. Может, просто не знали, где искать. А может, знали, но понимали, что она не хочет, чтобы ее нашли. Или что им придется подождать, пока она сама придет. Через десять месяцев после войны Доркас приходит сама. Не потому, что что-то случилось. Не из-за внезапного озарения, не из-за сна, где Марлин сказала бы ей «живи». Не из-за новой женщины, в которую она случайно влюбилась, и не потому, что кто-то ждал ее. Не щелкнул внутренний тумблер, не потянул «лучший мир», и алкоголь по-прежнему греет. Дело, возможно, именно в отсутствии всего этого. Когда Минерва открывает дверь, идет дождь. Доркас стоит на пороге насквозь промокшая, пьяная, дрожащая, с лицом, по которому слезы смешиваются с дождем. Смотрит прямо Минерве в глаза и говорит: — Я пришла, чтобы испортить твою чертову жизнь. И Минерва все равно впускает ее. Это не красивый процесс, и каждый день Доркас об этом жалеет, пока не перестает. Сначала она просто глыба, брошенная в гостевую комнату Поппи и Минервы. Три дня сушка. Потом, по ту сторону ломки, она впервые способна признать, хоть и про себя: да, у нее есть проблема. Она и правда считала, что нет. Оказывается, это частое заблуждение среди зависимых. Хуже всего то, что она вошла в эту зависимость смело, с уверенностью человека, который думает, что его это не коснется. Что, раз в жизни уже случилось самое ужасное, ничего хуже быть не может. Может. Еще как может. Это работает в обе стороны, хотя она пока не знает. Лучшие чувства, что были с Марлин, можно найти снова, по-разному, мелкими дозами. В голосе Поппи, когда она отчитывает Минерву за то, что та опять не ложится спать, и в низком теплом смехе Минервы, которая отвечает, что она просто сова. В запахе чая, который Минерва каждое утро оставляет у ее кровати. В прикосновении ладони ко лбу, когда она в жару и бреду, уверенная, что это мать, пришедшая успокоить, и в том, что это ощущение оказывается правдой, хоть и быть не может. В улыбке Поппи, когда она спрашивает, какие средства для волос ей купить. Во вкусе зубной пасты после того, как ее вывернуло наружу, и она остается пустой, но чистой, готовой начать наполняться заново. Но до этого Доркас устраивает им испытания. Минерве особенно. Она ведь сказала, что пришла разрушить ее жизнь и держит слово. Становится колючей, отвратительной, злой. Говорит то, что нельзя говорить никому. Режет словами, нарывается, провоцирует, пока Минерва, наконец, не валит ее с ног, как Доркас всегда знала, что та сможет. Она ненавидит ее. По-настоящему, всей собой. Проходит неделя и Доркас падает ей в руки. Обе оседают на пол, и она рыдает: — Я скучаю по ней, я скучаю, я скучаю... Я жду, а она не приходит. Я ищу, а ее нигде нет. Это и борьба, и объятие. Потому что больно и она хочет, чтобы Минерве тоже было больно. И потому что хорошо, и Минерва не отпускает. После отрицания пришла злость. После злости торг. После депрессия. Вот уж что оказалось тяжелым. Такого истощения она не знала. Пустота. Невыносимая. Лежит, не в силах пошевелиться. Смотрит в потолок без мыслей. Воняет, потому что душ, это не просто дело, а целая гора, и она у подножья, без сил подняться. Депрессия делает все серым. Тусклым. Все становится ни о чем. Нет даже боли. Ничего нет. Не больно дышать, не скучает по Марлин, просто слишком устала, чтобы есть, говорить, жить. И кажется, что не пройдет. Но это не то, что проходит само. Нужна помощь. Нужна Поппи, чтобы взять за руку, поднять и привести в ванную, где ждет горячая вода. Это первый раз за долгое время, когда Доркас вспоминает Регулуса и чувствует укол вины. Но она принимает ванну и вспоминает, как это: снова чувствовать себя человеком. А на следующий день Минерва не отстает, пока та не выходит с ней на прогулку. На солнце, на ветру, и там она чувствует себя маленькой, человеческой, но в хорошем смысле. Возвращается усталая, но спокойная. Ложится в постель. А на следующий день Поппи и Минерва вытаскивают ее готовить завтрак. И есть то, что сделала сама, приятно, но куда приятнее смотреть, как едят те, кого любишь. В тот день она ложится спать только когда появляется луна. Восстановление не прямое. Бывают тяжелые дни. Бывают легкие. Иногда она не выходит из кровати, что бы Поппи и Минерва ни делали. Иногда наоборот, встает раньше всех, сидит на ступеньках, курит, а дети через улицу смеются. И после стольких месяцев она впервые улыбается. В лучшие дни она просто вдыхает глубоко и чувствует солнце на лице. В худшие хочет снова начать войну. Отрицание, злость, торг и депрессия не исчезают, но, когда приходит принятие, они становятся реже. Они возвращаются, но уже иначе, теперь она знает, как их прожить, день за днем. Они теряют власть, потому что теперь рядом с ними постоянное принятие. Момент принятия, как и все в Доркас, дерзкий, но тихий, видимый только ей. Однажды ночью она поворачивается на бок и тянется рукой к пустому месту рядом. Знает, что там ничего нет. И спрашивает себя: ради чего была та война? Она не знает. Может, никто не знает. Может, это вопрос, на который ответа не будет никогда. И, может быть, нужно просто отпустить его, потому что смысл войны уже не так важен, как то, что она закончилась. Война закончилась. И теперь, наконец, Доркас позволяет себе начать. ~•~ О чем не говорят на войне — воля к выживанию не то же самое, что воля к жизни. Но когда ты готов, можно иметь и то, и другое. ~•~ Одиннадцать месяцев после войны и впервые Доркас решается помириться с кем-то. Кончается это тем, что ей плескают выпивкой в лицо. И, если честно, она считает, что приняла это с достоинством. Драка не завязалась, никто не умер, уже прогресс, как она сама себе говорит. — Прости ради всего святого, — морщится Кингсли, глядя вслед Сандри, когда тот вылетают из бара, хлопнув дверью. Он неловко протягивает Доркас салфетку. — Он... эм... Ну, я... я поговорю с ним. Просто... сложно все это. Доркас вытирает лицо, устало выдыхая: — По опыту говоришь, Кинг? — Доркас… — Тебе стоит позвонить ей. Или съездить. Или просто... — Доркас… — Если ты ненавидишь Лили, значит, ненавидишь и меня. Кингсли глубоко выдыхает. — Я не ненавижу Лили, ладно? Не ненавижу. Просто это не то, через что я способен переступить. Но и гноится там ничего не будет. Я желаю ей всего хорошего. Пусть живет спокойно, счастливо. Просто без меня. И, честно говоря, Доркас, тебя я тоже не особенно горю желанием видеть. — Ну, ничего себе. Скажи девушке прямо, что думаешь. — Прости. Я и тебе желаю добра, если тебе от этого легче. — Это была война, Кингсли. Ничего справедливого. Ни для кого из нас. Я не виню тебя за то, как ты живешь теперь, пытаясь быть счастливым. Если мы не приносим тебе покоя, значит, ты делаешь то, что должен. Как и я сделала то, что должна была. — Получить выпивкой в лицо? — Очень смешно, — говорит Доркас сухо, все еще промачивая рубашку. — Нет, не это. Хотя я, честно говоря, ожидала чего-то подобного. Но я должна была хотя бы попробовать. — Да, понимаю, — говорит Кингсли мягче. Его лицо смягчается. — Если он когда-нибудь будет готовы дать тебе еще один шанс, то я позвоню. — А если ты когда-нибудь будешь готов дать шанс мне или Лили — не сомневайся, позови. Мы придем. Всегда, — тихо говорит Доркас. — Знаю. Может, когда-нибудь этого будет достаточно. — А если нет, то тоже ничего, — отвечает она. — Спасибо, Мидоус, — тихо произносит Кингсли. Доркас улыбается краешком губ. — Береги себя, Кинг. В следующий раз, когда она идет мириться, все проходит куда лучше. Это первый раз, когда она покидает Святыню после того, как Корделия фактически выставила ее из Одиннадцатого дистрикта. Но возвращаться туда Доркас пока не собирается. У нее два пункта назначения, и первый — Шестой дистрикт. Чтобы найти Лили, приходится идти по следу, словно по хлебным крошкам. Сначала она заходит к Эффи. Та, завидев Доркас, искренне сияет и тут же затягивает ее в объятия, не дав даже толком поздороваться. Доркас становится неловко, как-то слишком легко ее приняли обратно, будто она не исчезла почти на год, не сорвалась, не утонула в себе. Эффи, как ни в чем небывало, говорит, что, по ее сведениям, Лили сейчас у Регулуса и Джеймса. Туда Доркас и направляется. Лили там нет. Зато Регулус есть. — Только что ушла, — говорит он, открывая дверь, даже не удивившись, увидев ее. — Откуда ты знал, что я приду? — спрашивает Доркас. Регулус поднимает бровь: — У Эффи, знаешь ли, есть такая штука — телефон. Позволяет людям общаться на расстоянии. Я думал, вы, Святые, все про это знаете, ведь только у вас они и были. — Ах вот она, истинная причина войны. Борьба за свободу доступа к технологиям, — отвечает Доркас тем же тоном. — Ну да, люди ведь любую ерунду превращают в повод, — парирует Регулус, и Доркас даже удивляется, ведь большинство избегают разговоров о войне. Она хмурится. — Может, я и стерва, но извиняться перед тобой вообще не собиралась. — И не надо, — спокойно отвечает Регулус, морща нос. — От таких сцен у меня, знаешь, сыпь. И, честно говоря, тебе извиняться не за что. — Ну, я немного сошла с ума и вела себя как последняя тварь после смерти девушки, так что... — До этого ты тоже не блистала примером психического здоровья. А если бы я потерял Джеймса, меня бы заперли. Я бы либо убил всех, либо себя. Так что, если хочешь знать мое мнение, то ты держалась вполне достойно, как ни странно. — Ты ведь не знаешь, как я держалась. — И не нужно. Ты здесь. Ты жива. И выглядишь хорошо. Этого достаточно. — Знаешь, я ценю это, — тихо говорит Доркас. Регулус смеется впервые за все время по-настоящему. Улыбка теплая, неожиданная. Словно не было того года, когда она исчезла из жизни — своей, их, всех. — Мы с Джеймсом недавно решили пожениться, — говорит он. — Уже планируем свадьбу. Ты в списке. Джеймс, конечно, хотел бы пригласить тебя со своей стороны, но у него сейчас, так сказать, руки заняты, он весь поглощен попытками приручить Сириуса. — Я... я буду на свадьбе? — моргает Доркас. — Разумеется. — Разумеется. А ты ведь не мог знать, что я успею вернуться. — Нет, — признает Регулус, слегка пожимая плечами. — Но надеялся. Сердце у Доркас сжимается. — Спасибо, что надеялся. Лицо Регулуса чуть смягчается. — Лили ушла домой еще до того, как Эффи связалась со мной. Сейчас я запишу тебе, как пройти. Похоже, слухи здесь разносятся быстро, а этот дистрикт славится своей преданностью, потому Лили ничуть не удивляется, когда открывает дверь и видит на пороге Доркас. Они долго просто смотрят друг на друга. Это последняя остановка Доркас перед тем, как она отправится в Двенадцатый дистрикт, и, надо признать, какой пейзаж напоследок. Лили выглядит чертовски хорошо: здоровая, румяная, почти светящаяся. Счастливая. — Дай угадаю, — усмехается Доркас, — Римус тебе сказал? — На самом деле у нас с Римусом и Регулусом общий чат. Регулус написал нам обоим одновременно, — объясняет Лили и расплывается в улыбке, когда Доркас фыркает. Без малейшей настороженности она распахивает дверь шире, глаза сияют. — Заходи, Мидоус. Доркас только постучала и вот, так просто, Лили впускает ее. В доме светло, тепло и... немного хаотично. На диване в гостиной вверх ногами лежит Бингли, его голова свисает вниз, телефон прижат к уху, а изо рта льется ожесточенный спор о Солнечной системе. — Не обращай внимания на беспорядок, — говорит Лили, перешагивая через россыпь блестящих ручек и шариков из пенопласта. — Бингли готовит проект к новому учебному году. Типа пробного запуска, чтобы дети привыкли к идее. — Она поднимает один из шариков и кидает в Бингли. Тот дергается. — Эй, веди себя вежливо. Я видела, ты заметил Доркас. Поздоровайся. Бингли закатывает глаза и тяжело вздыхает. — Подожди, Зак, нет, я не ошибаюсь! Просто... — Он прикрывает микрофон ладонью и бросает Доркас широкую улыбку. — Привет, Доркас. Рад, что ты жива и все такое. — И тут же возвращается к разговору: — Так вот, Плутон был гребаной планетой! — Знаешь, ведь он прав, — бормочет Доркас, следуя за Лили к кухне, где что-то шкворчит на сковороде. — Его ведь действительно считали планетой. — Да, думаю, Зак это знает, просто любит его поддевать, — смеется Лили. — За ужином он будет разговорчивее. Ты останешься на ужин, да? Мэри готовит... — Она замолкает, когда они входят на кухню. Мэри напевает себе под нос, помешивая что-то в сковороде. — Мэри, что у нас сегодня? — Вок, — отвечает Мэри, оборачиваясь с улыбкой. — Овощи, курица и немного картошки. Лили подходит к плите, заглядывает в сковороду и одобрительно гудит. Целует Мэри в щеку. — Выглядит потрясающе. Как ты так обжарила курицу? — Фокусники не раскрывают своих секретов, — смеется Мэри. Лили фыркает, хватает ее за бедра и что-то шепчет на ухо, будто собирается укусить. Обе смеются, покачиваясь вместе. Доркас чувствует, как в груди что-то мягко сворачивается. Не совсем зависть, но тоска. Может, не по Лили, а по тому, чтобы хоть с кем-то так стоять у плиты и смеяться. Она садится за стол, вертит кольцо на пальце, теряется в воспоминаниях. Лили возвращается, ставит перед ней стакан воды, улыбаясь тепло, почти по-домашнему. — Ты выглядишь... чертовски хорошо, Доркас, — тихо говорит Лили, и Доркас хочет, чтобы она не говорила таких вещей, особенно с таким взглядом — мягким, почти нежным. — Спасибо, — отвечает она и делает глоток холодной воды. Вкус чистоты и прохлады будто выбивает хмель из головы. Правда в том, что Доркас не верит, будто сможет когда-нибудь снова полюбить кого-то после Марлин. Она думала об этом, серьезно, по-настоящему, и пришла к выводу, что, как бы ни избегала судьбы Дамблдора, в итоге пошла тем же путем. Его возлюбленный погиб из-за него, и, даже если он был с кем-то еще, больше он не любил. Не хотел, не мог. Любовь всей жизни и все. У Доркас то же самое. Она хочет жить. Хочет любить. Но в любви, в этой части себя, она закончена. Марлин была любовью ее жизни и точка. Она больше не сможет любить никого. Но с Лили все иначе. Доркас любила Лили еще до того, как появилась Марлин. И, по сути, продолжает любить, потому что Лили навсегда останется частью ее. Просто это уже не та любовь. Не так, как раньше, не так, как с Марлин. Теперь в любой любви будет примесь утраты, тень чужого имени. И Доркас это знает. Она знает, что Лили не ушла бы с ней. Что ей пришлось бы отказать, и это разбило бы ей сердце. Если бы Доркас была эгоисткой, она бы все равно спросила, и заставила бы обеих страдать. Но она не спросит. Не потому, что она хорошая. Просто старается ею быть. Она проглатывает вопрос, оставляя его где-то глубоко внутри, как теплый уголек, который больше никогда не вспыхнет пламенем. Не обязательно гореть, чтобы быть живой. Достаточно быть теплой. Она останется в жизни Лили, и этого достаточно. Она будет видеть, как Лили счастлива, и этого достаточно. Она будет знать, что где-то, в другой жизни, все сложилось бы иначе и этого тоже достаточно. — Я рада, что ты пришла, — говорит Лили, накрывая ее руку на столе. Глядит мягко, как друг. Как тот, кто любит. — Я знала, что ты появишься, рано или поздно. — Регулус сказал почти то же, — усмехается Доркас. — Он просто... надеялся. — Ну, мы все надеялись, наверное. Но я больше всех, обещаю. — Правда? — Конечно. А почему нет? Доркас кашляет. — Ну... Лили, я в тебя стреляла. — Предупредительный выстрел, — отвечает Лили. — И ты все равно промахнулась. Хотя, признаться, ты испортила мне слух. Этим ухом я теперь плохо слышу. — Это было по-скотски, — глухо говорит Доркас. — Прости. — Я пережила, — Лили пожимает плечами. — И вообще, я понимала. Знала, через что ты проходишь… Доркас поднимает ладонь, перебивая. — Да-да, слышала уже от Поппи и Минервы: «твоя девушка умерла, ты была не в себе, мы все такие, твоя боль понятна, ты прощена, и мы тебя любим». — «Бла-бла-бла», — добавляет Лили, смеясь, и Доркас тоже усмехается. — Нет, все-таки есть, что сказать, — говорит она, посерьезнев. — Я... напугала тебя. — Лили опускает взгляд, и Доркас сжимает ее руку. — Ты боялась меня, Лили. — Я боялась всего, — тихо отвечает она. — Это было не из-за тебя. Из-за... всего. Любой мог сделать тогда то же. Даже чертов Римус. Я бы все равно испугалась. Это была травма, Доркас. Не ты. — Но именно я это сделала. Я. Я выстрелила в тебя меньше, чем через неделю после войны. Я снова все вскрыла. И теперь ты... ты никогда не сможешь до конца мне доверять. Ты всегда будешь помнить это. Всегда связывать это со мной. И ты... — Так, во-первых, — перебивает Лили, — перестань заранее решать, что я подумаю или почувствую. А во-вторых, вот эту мягкую, напуганную овечку, в которую ты меня превратила после войны из-за того, как я отреагировала, когда ты в меня выстрелила, выкинь к черту. Это не я. Если бы ты направила на меня пистолет сейчас, я бы вырубила тебя к чертовой матери. Или выстрелила первой. И мы обе знаем, что я не промахиваюсь. — Не флиртуй, Эванс, — говорит Доркас, слабо улыбаясь, словно камень спадает с груди оттого, что Лили разрушает ее самый страшный страх, что Лили навсегда будет бояться ее. — Твоя девушка, между прочим, прямо здесь. — Девушка слышит и считает все, что она сейчас сказала, безумно привлекательным, — весело отзывается Мэри. — Продолжай напоминать всем, какая ты меткая, любимая, это чертовски сексуально. — А я думала, у меня и так эго завышено, — поддразнивает Лили. — Ну, если ты права, то ты права, — отвечает Мэри, подмигивая. — Главное, не забывай, кто здесь тоже стреляет метко. — Как я могу забыть? — говорит Лили. — У меня до сих пор шрам остался в доказательство. Доркас тихо смеется, отнимая руку от Лили. Та глупо улыбается, гордясь, похоже, тем, что Мэри в нее когда-то выстрелила. Они и правда идеально подходят друг другу, спору нет. — Слушай, я бы с удовольствием осталась на ужин, но, может, мы как-нибудь перенесем? — говорит Доркас. — Я... собираюсь вернуться, правда. Регулус наверняка заставит меня купить телефон, так что я напишу, прежде чем приеду снова. Но сейчас мне, к сожалению, нужно на поезд. — Куда направляешься? — спрашивает Лили. — В Двенадцатый дистрикт к Сириусу. А потом в Одиннадцатый, — отвечает Доркас, глубоко вдыхая. — Я живу у Минервы и Поппи, они делают огромную работу в Святыне, но мир до сих пор восстанавливается. Детей-сирот из Святыни тяжело устроить в семьи, поэтому они стараются открыть приюты в дистриктах. Я... думаю руководить одним из них в Деревне Победителей, включая дом Марлин, если Корделия не будет против. — Черт, Доркас, это потрясающе, — восклицает Лили, глаза расширяются. — Если тебе что-то понадобится, то мы с радостью поможем. Звони, не стесняйся, и не исчезай снова. — Не исчезну, — обещает Доркас. — Проводи меня, ладно? — Конечно, — кивает Лили, поднимаясь. Она идет с ней до самой двери, выходит на улицу и тихо закрывает ее за собой. Там, в тишине, Лили обнимает Доркас — крепко, надолго. Доркас закрывает глаза и утыкается лицом в ее плечо, позволяя себе на один-единственный миг представить, что это та жизнь, где они нашли бы счастливый конец вместе. Держит ее так, словно Лили принадлежит ей. А потом отпускает, потому что Лили уже нашла свое счастье. А Доркас все еще ищет свое. — Я правда рада за тебя, — шепчет Доркас, когда Лили чуть отстраняется, заглядывая ей в лицо. Голос дрожит. — Ты построила себе замечательную жизнь, Рыжая. Ты заслужила все это. И спасибо, что позволила мне снова быть частью этого, несмотря ни на что. Для меня это многое значит. Лили поднимает руку и нежно касается ее щеки. — А ты многое значишь для меня, Доркас. Для всех нас. Я тебя люблю, ладно? Не вздумай забыть. — И я тебя люблю, — отвечает Доркас, стараясь говорить ровно, но голос ломается пополам. — Знаю, — шепчет Лили, моргая сквозь слезы, губы дрожат. Она улыбается, хрипло смеется, все кивает. — Знаю. И этого более чем достаточно. Следующая остановка — Двенадцатый дистрикт. Одиннадцатый пока придется обойти стороной, хоть это и кольнет тоской. Но сначала — Сириус. Он живет недалеко от станции, и Доркас добирается быстрее, чем хотела. Кажется, она не успела собраться с мыслями, но все равно стучит. Дверь открывает Римус. Он совсем не выглядит удивленным. Взгляд быстрый, пронизывающий. Голос сдержанный: — Сириус на заднем дворе. Доркас не знает, что ответить. Римус смотрит на нее несколько секунд, в глазах холодное, но ясное предупреждение. Оно говорит: не рани его. Оно говорит: ты не представляешь, что он пережил. Оно говорит: одно неверное слово — и ты разобьешь его, а я этого не допущу. Оно говорит: ты бы поступила так же, будь все наоборот. И еще: он счастлив. Мы счастливы. Не смей все испортить. Доркас тихо выдыхает: — Я просто хочу его увидеть. Только это. Они оба знают, что не только это. Но этого достаточно, чтобы Римус понял, что она пришла с миром. Недоверие справедливо, и Доркас не обижается. Если бы все было наоборот, она бы и сама подняла оружие за Марлин. Римус все-таки впускает ее и проводит через дом. Это не те дома, что она привыкла видеть в Лдиннадцатом дистрикте — тесные, потускневшие, обветшалые. Здесь уютно. По-домашнему. Доркас давно поняла, что размер не делает дом домом. После войны она побывала во многих местах, но нигде не чувствовала себя дома. Ближе всего к этому было у Марлин. Но тогда она еще не была готова. И сейчас тоже не до конца. Сначала нужно сделать это. Сириус сидит на ступенях веранды, гладит собаку. Та рычит, как только Доркас выходит. — Шшш, — резко шикает Сириус, и животное тут же смолкает, кладет морду ему на колени. — Прости, — быстро говорит он, поднимая глаза чуть испуганно. — Она не укусит, честно. Просто чувствует, что я на нервах. Ну, если бы меня кто-то атаковал, наверное, укусила бы... но все нормально. Правда. Э-э... садись, если хочешь. Она не кусается. Доркас осторожно приближается, протягивает руку, чтобы собака обнюхала. У нее когда-то тоже была собака, но мать избавилась от нее после очередной ссоры. Доркас ждет. Пес оказывается добродушным, нюхает, лижет руку и снова кладет голову на колени хозяину. Доркас улыбается и садится рядом, глубоко вдыхая воздух. — Ты прекрасно выглядишь, — тихо говорит Сириус. — Мне нравится твоя прическа. Доркас чуть улыбается. Ей тоже нравится. Искусственные косы с серебряными кольцами, как когда-то на ее старых косичках. Немного старого, немного нового. Конец и начала. Потому что каждый конец — это начало. — Спасибо, — шепчет Доркас. — Ты тоже хорошо выглядишь. Сириус тихо усмехается: — А когда я не выгляжу хорошо? — Потом морщится, откашливается. — Прости, это… я просто, ну, нервничаю. До сих пор умею изображать уверенность, знаешь, «секс-символ Святыни» и все такое. Не потому, что ты из Святыни, я просто… ну, это защитная реакция, что ли, я хотел сказать… — Сириус, все в порядке, — перебивает Доркас, и он замолкает. Она глубоко вдыхает. — Правда. Все хорошо. Не нужно нервничать. Это же просто я. — Я уже не совсем понимаю, что это значит — «просто ты»… — Да, это… справедливо, — говорит она после паузы. — Я имею в виду, что человек, которым я была после смерти Марлин, не тот, кем я хочу быть. Я приняла ее, понимаешь? Мне пришлось, чтобы отпустить. И я отпускаю. — О, — тихо говорит Сириус. Он долго всматривается в нее, нахмурив брови. — Знаешь… Марлин как-то сказала нечто похожее перед тем, как… Сердце Доркас пропускает удар. Ее накрывает слабость, так отчаянно она хочет знать. Но она заставляет себя дышать, не хватает его за плечи, не трясет, не вырывает из него каждое слово о Марлин, как трофей. Она просит. Просто просит рассказать. — Что она сказала? — «Когда принимаешь себя таким, какой ты есть, открываешься тому, кем можешь стать. Мы не можем обрести покой, если не примем, что постоянно меняемся», — медленно произносит Сириус, осторожно, словно стараясь вспомнить все точно. — Да, — шепчет Доркас, моргая против жжения в глазах. — Да, именно так. — Только, пожалуйста, не плачь, — тихо говорит Сириус. — Я не хотел… Я просто хотел все сказать правильно, не испортить. Прости… — Нет-нет, не извиняйся. Не нужно. — Доркас быстро смахивает слезы, выдыхает резко. — Это хорошие слезы. Я люблю узнавать о Марлин, Сириус. Правда. Мне все еще хочется знать о ней больше, даже сейчас. Но я пришла не из-за нее. Не из-за Марлин. — Не из-за нее? — Нет. Я пришла потому, что думаю, что добавила тебе вины. Я была резкой, говорила лишнее, думала еще хуже, потому что не могла тогда сказать тебе, что это не твоя вина. Не могла думать о твоей боли, когда захлебывалась своей. А потом… я врала тебе, всем вам. Использовала вас, как оружие, ничем не отличаясь от других Святых. За это, за все это прости. Сириус долго молчит, гладя собаку, лениво, бездумно. Потом говорит: — Я все равно чувствовал бы вину, Доркас. Что бы ты ни сказала, что бы ни сделала. Она всегда будет во мне, как пустота. И я… живу с этим, как умею. Просто… думаю, как и ты, я выбрал продолжать. Я не злюсь на тебя за то, что ты делала в горе. Будто кто-то другой смог бы поступить лучше. А теперь, когда ты здесь… я просто благодарен. — Благодарен? — переспрашивает Доркас. — За то, что ты здесь, — говорит он и убирает руку с собаки, берет ее ладонь. Она не отдергивает. — Благодарен, что ты продолжаешь. И после этого Сириус подносит ее руку к губам и мягко целует в знак уважения, как это делают Святые. У Доркас наворачиваются слезы, и она не сдерживает их, позволяет течь, позволяет себе чувствовать. Когда он отпускает ее, она ловит его руку, тянет к себе, целует костяшки, потом внутреннюю сторону ладони, туда, где лежало кольцо, и зарывается лицом в его руку, давая слезам течь до конца. Он ведь не обязан был возвращать ей кольцо, что теперь покоится на ее большом пальце. Не обязан был, израненный, обезумевший от горя, после того, что видел и пережил. Не обязан был и все же сделал. — Спасибо, — выдыхает Доркас, задыхаясь. — Спасибо, что вернул кольцо. Спасибо, что остался. Я… я так благодарна, что ты жив. Я горжусь тобой, Сириус. Марлин бы… она бы так гордилась тобой. — Она бы гордилась и тобой. И всеми нами, — хрипло отвечает Сириус, а Доркас всхлипывает, кивая, все еще уткнувшись в его руку. Он тянет ее к себе, и она обрушивается на него, насколько позволяет собака между ними. Когда слезы иссякают, они оба смеются. Иногда исцеление приходит внезапно — резкое, ослепительное, как хруст в суставе, когда что-то встает на место. На миг больно, потом облегчение. Все снова работает, и это хорошо. Это передышка. — Прости, что разревелась на твою собаку, — бормочет Доркас. — О, Стелла привыкла, — улыбается Сириус. — Я сам делаю это постоянно. Так что можешь и ты. В любое время. — Я запомню, — предупреждает Доркас. — Я скучаю по друзьям. — Ну, мы здесь, — тихо говорит Сириус, его улыбка становится мягче. — Я тоже скучаю по ней, — признается Доркас после паузы. — Каждый день. Мы… мы ведь говорили о том, как будем жить после войны. И я не думала, что придется делать это без нее. Но я хочу, даже без нее. Больше всего больно теперь оттого, что она даже не успела попробовать. — Нет, Доркас. Она успела, — выдыхает Сириус, снова беря ее за руку. — Ты сказала, что хочешь знать о ней больше, и я хочу рассказать. Только… не хочу, чтобы тебе стало больнее, чем радостнее. Потому что, хоть все это и больно, это прекрасно. То, как она любила тебя. Я хочу, чтобы это дало тебе чувство любви, а не потери. — Да, расскажи, — шепчет Доркас, вцепившись в его руку. Сердце грохочет. — Пусть больно. Все больно, но я все равно продолжаю. Я хочу знать. Пожалуйста, расскажи. — Марлин собиралась сделать тебе предложение, — шепчет Сириус. И мир Доркас рушится в одно мгновение. Всего пять слов, и все снова в прошедшем времени. Он сжимает ее ладонь, большой палец упирается в кольцо. — Она… она хотела сделать это красиво, по-своему, эффектно. Только для тебя. Говорила, что сделает предложение после войны, когда все уляжется. Хотела сделать это этим кольцом. Она была так… так счастлива, Доркас. Счастлива от мысли о тебе, о будущем с тобой. Она хотела попробовать. Она правда хотела. Доркас будто складывается пополам. В ушах звенит, а Сириус продолжает что-то говорить, все быстрее, все тише. Она снова захлебывается рыданиями. Пальцы свободной руки судорожно вплетаются в шерсть Стеллы, словно в якорь, а холодный влажный нос собаки прижимается к ее шее. Голос Сириуса глухо звучит где-то на фоне, проваливается в туман. Марлин собиралась сделать предложение. Она собиралась... Да, — думает Доркас, крича это внутри головы, не как ответ, а как приказ. Да, да, да, она бы вышла за Марлин. Конечно, вышла бы. Тут и думать нечего. Доркас не нужно было ничего грандиозного, она бы сказала «да», даже если бы Марлин просто передала ей записку. Она говорит «да» даже теперь, когда Марлин мертва. Да, да, да. Рука ложится ей на спину, Стелла жалобно скулит у уха, и Доркас дышит. Дышит и снова думает — да, потом еще раз дышит, чтобы суметь подумать следующее — но я не могу. Еще вдох, чтобы выдержать мысль — я бы вышла за тебя, если бы могла. Но теперь не могу. Прости, родная, я не могу. Потому что не может. Это и есть реальность. Правда в том, что Доркас не может выйти за Марлин, потому что Марлин мертва. Потому что Марлин никогда не дойдет на четыре квартала севернее от гостиницы «Диллмар», и никогда не переживет ту чертову войну. А война закончилась. И Доркас осталась. И Доркас живет дальше. Судорожно втягивая воздух, едва не срываясь на хрип, Доркас снова выстраивает мир вокруг себя. Чувствует мех под пальцами и холодный нос у шеи. Слушает, как Сириус проводит рукой по ее спине, сквозь ткань рубашки. Пробует на губах соленые слезы и солнечный вкус воздуха. Чувствует запах древесной пыли на веранде и свежей травы за ней. Открывает глаза и сквозь пелену видит будущее, которое могло бы быть, превращающееся в золотые полоски света, когда солнце опускается за деревья. Остается только здесь и сейчас. Здесь и сейчас, дышит Доркас, и выпрямляется, несмотря на тяжесть в груди, на вес, который мог бы ее раздавить. Но она поднимается. Не дает ему задушить себя. Находит в этом красоту, в Марлин, в том, что теперь знает о ней больше. Марлин хотела разобраться, как жить. У нее был план. Она собиралась сделать предложение. У нее были надежды. Она хотела жить, по-настоящему. И это так больно, но так безумно важно. Потому что Марлин слишком долго знала только смерть, умирала и выживала, но в какой-то момент наконец захотела жить. Доркас тоже хочет жить. Она живет. Будет жить. Будет строить свои планы и разбираться в жизни. И каждый день будет находить частички Марлин, в друзьях, которых держит рядом, в птицах, что пролетают над головой, в смехе детей и в кольце на пальце. — Ладно, — сипло выдыхает Доркас, кивая, а потом смеется. Тихо. Нежно. По-настоящему счастливо. — Да, это... это потрясающе. Спасибо, Сириус. — Она поворачивается к нему, делает глубокий вдох и отпускает. — Спасибо, что рассказал. Если... если захочешь, не обязан, конечно, но, если вдруг захочешь рассказать о ней больше, даже о том, что было до меня, я хочу это услышать. — Мне бы очень хотелось, — говорит Сириус, искренне, и именно это он и делает. Он рассказывает. Делится Марлин. А Доркас сидит рядом и слушает. Позже, через несколько часов, уходя от него, Доркас останавливается на дороге и перекладывает кольцо на левую руку, на безымянный палец. Она идет на поезд с занятым пальцем и с покоем, расцветающим в костях. Едет в тишине, с мягкой улыбкой, прислонившись лбом к холодному стеклу, думая о том, что все, что она потеряла, оказывается ближе, когда она позволяет себе сохранить то, что осталось. Больше всего жизнь, которую все еще хочет прожить. Возможность. Когда Корделия открывает дверь и видит Доркас на пороге, она резко вдыхает, глаза блестят. После короткой паузы она говорит: — Ты дома. — Я дома, — отвечает Доркас. — Готова? — спрашивает Корделия, а изнутри дома доносится смех Максимуса и Райкера. Дом Марлин ждет, чтобы наполниться детскими голосами, теми, кого здесь смогут уберечь, пока они не найдут свой собственный. — Да, — уверенно говорит Доркас. — Я готова.