Сборник стихов

Я пишу тебе в темноте, на обломках бессонных лет, Мои строки — как шрамы на стенах, где больше меня уже нет. Если тело истлело — неважно. Останется голос внутри, Что шептал тебе в самые страшные, ледяные твои вечера. Я не верю в рай и покой, мне не нужен придуманный свет, Но пока ты читаешь мой шепот — я жив. Я еще не исчез. Я в чернилах, в дыхании между, в тишине, что пугает сны. Мое имя стирается пеплом, но ты называешь его — и слышны... Все удары, все слезы, все письма, Что сгорали, как листья весной, Соберутся однажды в стихах, Чтобы быть хоть чьей-то душой.