Second Shot

Поразительнее всего было то, что Доктор Янсен спал спокойно. Не для него самого поразительно, к себе и своим привычкам он давно привык, но если представить, что последние два дня за ним наблюдал какой-нибудь невидимый ангел, чей-то совершенно конкретный призрак, или на худой конец сталкер - наверняка этот бедолага начинал опасаться за свою безопасность, вне зависимости от того, был он жив или мертв. Он почти не думал о том, что в рекордные сроки убил двоих, и в глубине души его это даже раздражало. Он ведь, на минуточку, Собирался об этом подумать, и то, насколько его собственному сознанию это событие оказалось "побоку" - это практически хамство. Поднявшись на ноги, он потратил около получаса на то, чтобы привести себя и мысли в порядок, позавтракать, и, собрав оставленные Натаном Стюартом документы, отправиться к полицейскому участку. Еще вчера вечером эти бестолочи наконец выкатили репортаж о новом теле. Прискорбно. Кадр выглядел безобразно. То ли журналиста оттаскивали за шкирку, то ли он в целом слабо смыслил в фотографии. Янсен с каждой секундой чувствовал все большее раздражение. — Репортеры. — себе под нос прошептал доктор. — Как можно вообще?.. — он оборвал фразу, так и не закончив, и, надев перчатки пальто, вышел на улицу. Цель его назначения, к счастью, была не столь далекой. В паре кварталов отсюда, на машине минут десять, меньше получаса пешком. Он выбрал первый вариант. Поворачивая руль, Янсен все пытался сосредотачиться на теле, и подумать, например, почему оно казалось ему таким убогим. Но думал он о другом. Пусть застрелится. Пусть удавится. Пусть своей наглой рожей проедется по асфальту, и напорется на ближайшую машину своей бесполезной головой, чтобы мозг, додумавшийся посягнуть на эту идею, размазало на десять метров по доро… о, вот и отделение. Слава богу. Остановившись у участка, он еще раз пролистал материалы дела. Кто, чисто теоретически, мог быть искомым человеком? Натан Стюарт? Этот вариант был первым, а первое предположение зачастую всегда оказывается верным. Да, у него есть четкий мотив, возможность совершить убийство, эмоциональный отклик на произошедшее, несвойственный стороннему человеку. Алиби, в свою очередь, нет. И пусть с Лином Портеном соглашаться не нравилось, в этот раз у него были все основания предполагать, что тот прав. В таком свете, истории, которые Натан плел у него в кабинете о том, что предпочел бы умереть вместо Дерека, становились в разы занятнее. Своеобразное проявление защитной реакции, или заранее рассчитанная драма? Если первое, то как он теперь себя чувствовал? Доктор, быть может, точно сказал, убивал кого-то Натан или нет, если бы увидел его в момент обнаружения тела. Хорошо, это основная версия. Кто ещё мог быть виновным? Любой из отдела, кто тоже мог претендовать на эту должность... Или мимо проходящий психопат, этого тоже никогда нельзя исключать. Вздохнув, он закрыл папку. Нужно работать с тем, что есть. Всплывет кто-то новый – тогда и будет смысл к нему присматриваться. Пройдя внутрь участка, куда его пропустили без особых проблем, Янсен поднялся на второй этаж. Патрульный на входе и бровью не повел - доктор ставил на то, что больше по безответственности, чем потому, что его запомнили с прошлых посещений. В зале было достаточно народу: должно быть, доблестная полиция совершенно не беспокоилась о блуждающем по улице маньяке, раз столько свободных людей занимались сейчас чем угодно, кроме патрулирования города. Странно, что его это так волновало. О, да ему сегодня все не нравилось. Окинув чуть брезгливым взглядом "местность", он попробовал угадать, за каким из столов работает его Основной (этот статус Натан заработал минуты три назад) пациент. Поздоровавшись с парочкой сотрудников, один из которых его даже узнал, потому что тоже раз в месяц заходил отчитаться, что находится в здравом уме и светлой памяти, доктор наугад подошёл к самому приметному на его взгляд столу. От вида разведенного здесь бардака становилось тошно. Руки сами собой зачесались разобрать весь хлам и протереть столешницу, желательно головой владельца, если таковой объявится. — Не подскажете, чье рабочее место? — Янсен обратился к офицеру, который выглядел самым незанятым из совершенно свободных. — Да ладно... — дождавшись ответа, он с обреченным вздохом бросил на стол папку с документами по делу о Стрелке. Что ж, по крайней мере чутье его подвело. Доктор еще раз презрительно глянул в гущу этого хаоса и покрепче сжал дело, мечась между тем, чтобы оставить его и как можно скорее убраться от сюда, и мыслью о том, что работе, на которую он потратил немалую часть предыдущего дня, не следовало касаться этого потенциально инфекционного... сооружения. Вещи на столе были сгреблены в кучу, и даже тот факт, что детектив Стюарт просто тяжело переживал развод не мог служить этому оправданием. Слева от компьютера стояло три кактуса: один большой – слева, справа – второй, поменьше, и третий, совсем маленький – по центру. Под центральным лежало несколько засохших розовых лепестков, хотя все растения, кроме первого, явно были мертвы. Доктор поморщился. Он бы самолично выкинул их, однако это было бы довольно грубо – нарушать подобным образом личное пространство его пациента. С другой стороны компьютера лежала перевернутое вниз фото в деревянной рамке; фигурка оленя в мишуре, погрызенные ручки и полусточенный карандаш... Из занимавших основную часть места бесконечных папок с документами о делах, причастных к Стрелку, наверное, можно было бы собрать целую флотилию бумажных корабликов и пойти атаковать Францию, или, скажем… Англию, если ее флот будет слегка не выспавшимся – Янсен усмехнулся: под столом действительно валялся кораблик. Какое ребячество. Найдя в телефоне контакт Натана, он отправил ему СМС: "Доброе утро, мистер Стюарт. Внес некоторые изменения в дело. Оставить его у вас на столе, или отдать лично в руки?".

***

Солнце еще не взошло, когда решив, что больше не уснет, Натан раскинул конечности по всему матрасу, витая в своих мыслях, в надежде поздним подъемом как можно сильнее оттянуть начало рабочего дня. Как бы ему это не вышло боком... Хотя, даже придя вовремя, он все равно застанет крутящегося рядом со своим местом Лина, который приходил, кажется, даже раньше открытия участка. Его присутствие давило. То, что Стюарта раскроют, было делом времени, так что бездействовать дальше было никак нельзя. В последний раз посмотрев на часы, показывающие неумолимые семь тридцать утра, Натан все же поднялся с кровати и заварил себе кофе, хмуря брови в попытках сформулировать общую мысль, которую он вынес из своих рассуждений на протяжении последних полутора часов. Пока план в голове гласил следующее: подставить Элиса, по возможности искать Стрелка, в случае успешности обоих идей объединить их и сделать в лице полиции напарниками, или назначить Элиса подражателем второго – как будет угодно суду. Как этого достичь – пока открытый вопрос. Совесть, царапаясь где-то в желудке, то и дело подкидывала ему образы, в которых он – не просто убийца, а чертов маньяк, загубивший жизни кучи человек. Дерека, Элиса, Камиллы, Максим… свою. Никого, кроме его девочек, впрочем, жалко не было. Любые попытки отыскать новые нити соприкосновения Стрелка-Васнецова и недавнего убийства сходили на нет под чутким надзором агента Портена, который оспаривал любые рассуждения Стюарта. Поэтому, пару раз болезненно выдохнув, тот предпочел трусливо забыть пока что о морали, сосредотачиваясь на способах выкарабкаться из этого дерьма. Открыв холодильник в поиске чего-нибудь съестного, детектив замер на секунду, и закрыл дверцу, делая шаг обратно к кофемашине. Ничего. Только пара банок пива и, кажется, еще не скисшее молоко. Он устало выдохнул, рассчитывая в голове, куда стоит зайти по пути, чтобы обеспечить себя пропитанием на весь день, ведь, зная Лина, на обеденный перерыв расчитывать не придется. Этого старика нельзя было упускать из виду ни на секунду: в любой момент он мог совершенно случайно споткнуться о какую-нибудь улику, истолковать ее по-своему, сделать выводы и направиться с наручниками прямиком к ничего не подозревающему Натану, как раз поглощающему свою законную порцию пайка. Нет. В жопу перерывы. Глаза слипались, а ослабевшие пальцы на руках то и дело норовили выпустить из себя кружку с кофе, которое никак не хотело бодрить. Кровать манила обратно в свои объятия, идти на работу не хотелось от слова совсем, хотя ради нее он недавно… черт, буквально убил. Да, кто бы мог подумать, что находиться в офисе после такого с каждым днем будет все страшнее? Сделав очередной глоток, детектив поставил кружку на стол и вернулся к холодильнику, встречаясь взглядом с морозящейся в нем баночкой пива. Ничего же не случится, если он глотнет чутка? Так... для настроения и энергии. Покачав головой, Натан закрыл холодильник... а затем открыл вновь и достал оттуда пиво. Вчера он отдал доктору Янсену документы, по которым в теории можно будет отследить его собственную вину в этом деле, а сегодня собирался напиться перед походом на работу. Браво. Ебаное ничтожество. Холод от металла неприятно разливался по рукам. Банка мелодично пшикнула, и, задумавшись на секунду, мужчина поднес ее к губам, делая несколько глотков. Слабый алкоголь со вкусом мочи точно не был лучшим началом дня. Послевкусие осталось на языке, в то время как по груди начинало расплываться остужающее сонливость тепло. Отправив банку на кухонный столик, Натан накинул на себя плащ и направился к выходу из дома. Как ни странно, на месте Лина не оказалось. Не было его там и через час, и через два часа работы – не то что бы Натан засекал. Впрочем, от чудика-агента ожидать можно было чего угодно. Продолжая работу, детектив еще раз просмотрел все файлы и для приличия сходил на медэкспертизу – ничего нового, за что можно было бы зацепиться. Он снова выдохнул, надеясь, что так оно и останется. Криминалисты тоже не сообщали ничего нового. На удивление, Дерек был даже слишком чист. Для копа – тем более. Идеальная репутация, идеальная семья, идеальная жизнь... захотелось курить. Он бросил две недели назад, но, видимо, с легким алкогольным опьянением приходила и жажда никотина… может, действительно стоило перейти на эти новомодные дуделки? Ближе к двум, к рабочему месту заскучавшего Натана прорвался Дэн – чтоб его, едва не обеспечив детективу сердечный приступ своими шумными восклицаниями. — Эй, Стю! Эт срочно! — его гигантская тень почти перекрывала свет от лампочки на потолке, а рука легла на плечо, отдавая тяжелой ноющей болью. Натан раздраженно повернул голову, выгибая бровь. — Там, кароч, ордер плучили! Камеры, се, кажись след этого... с арбалетом и пулями. Порой казалось, что этого парня держали в участке просто за невероятную харизму и акцент. Кивнув, детектив убрал чужую руку со своего плеча и встал с места, напрягшись, как перед казнью. Принесенная Дэном запись на флешке была запущена на небольшом ноутбуке. Приглядевшись, Натан разобрал серое пиксельное изображение, взятое с камеры на территории частного дома неподалеку от магазина, в котором был замечен Стрелок. До выдачи ордера у них не было даже этого, но, к счастью, они знали, где искать. Сообщила о сбежавшем заключенном в полицию продавщица – женщина, лично знавшая одну из жертв Васнецова, и отлично запомнившая его лицо еще два года назад, когда оно светилось на каждом экране. Предприимчивая женщина запомнила и цвет куртки, и то, какая у него была кепка, и даже бренд дешевеньких, потрепанных штанов. После проверки выяснилось, что человек с подобными отличительными чертами не засветился ни на одной городской камере, а значит, должен был либо скрыться в заброшенной стройке, осмотром которой Лин занимался еще до их знакомства, либо на улице с линией частных домов, на которой городских камер и не было. Отмотав время до понедельника, Нат с напарником склонилось над монитором. Час ночи… два… три… — Вот оно! — Натан указал пальцем на проходящего по велосипедной дорожке человека в капюшоне, натянутом поверх кепки. Его лица не было видно, однако силуэт был точно таким же, как на фотографии, сделанной со спины смелой женщиной, работавшей за кассой. Дэнис поставил паузу как раз на том моменте, когда, оглядевшись по сторонам, человек прошел к калитке одного из домов. Детектив не поверил собственному счастью. Значит, все не зря! Значит, Лин пожалеет, что сегодня не присутствовал, потому что Натан сможет извернуть все в свою пользу еще раз двадцать до его появления. И дело останется за малым... заставить Васнецова признать вину. О, он заставит. Может, все что в нем есть перекопает и наизнанку вывернется, но заставит. Хлопнув по плечу коллегу, он накинул на плечи плащ и развернулся в сторону выхода, на парковку к служебной машине. — Дэн, подкинешь меня? — вспомнив об утренней банке пива уточнил Натан, останавливаясь. Тот кивнул, и, подбросив со звоном ключи в воздух, направился следом. Всего через пятнадцать минут они уже прибыли на место. С того момента, как Васнецова засекли, прошло более двух дней, да и они уже бывали в этой части с патрулем, однако, судя по записи, с момента вторжения в дом подозреваемого, люди открывали дверь всего пару раз, что давало возможность снять отпечатки. Сщурившись и прикрыв глаза от солнца "козырьком" из ладони, Натан склонился над ручкой. Он осторожно распылил порошок по ней и на поверхность двери вокруг и прошелся по ней взятой из саквояжа кисточкой, когда дверь открылась, являя на пороге невысокого мужчину. Седые волосы и борода выдавали в нем человека лет шестидесяти, хотя на вид он казался довольно здоровым и активным. — Эй, Оскар, почему опять шпана у моей двери… — вопросительно смотря на полицейских, воскликнул он, но заметив форму на Дэне, расслабил лицо, продолжая уже спокойней. — О, так вы из полиции… я подумал, опять тот мальчуган вернулся. — Да, мы тут эт… — начал Ден. — Убийство расследъем. — Верно, именно по этому поводу мы здесь, — выпрямившись, кивнул Натан и немного болезненно поморщился – от солнца и попавших в глаза частичек порошка. — Можно? Вскинув брови, мужчина сделал шаг назад, позволяя детективу снять уже проявившиеся на металле отпечатки дактилоскопическим скотчем. Дело совершенно неблагодарное, но мизерный шанс получить отпечатки ну-может-быть-Стрелка все равно оставался. Натан сообщил владельцу здания о возможном проникновении в его дом и предложил пройти внутрь, однако тот покачал головой, пожимая плечами. — Видите ли, тот мальчишка пытался забраться ко мне вчера… — пожаловался он, все же пропуская их во двор. — А в понедельник я был в другом штате, за домом должна была следить горничная, но она взяла отпуск… буквально вчера. А мой домуправляющий – человек глубоко возрастной, мог и уснуть посреди дня… Договорив, он, кажется, о чем-то задумался, хмуря брови. Натан прошел внутрь, с трудом захлопнув рот: это и называется богатой жизнью, да? Один фонтанчик с писающим пальчиком в центре "сада", стоил, наверное, дороже квартиры Камиллы, ипотеку за которую он оплачивал вместе с алиментами. Тут было где разгуляться, и от увиденного он даже присвистнул – про себя, правда, зато в своей голове очень громко, – место было что-то с чем-то. — Че за мальчишка-т? – стоило детективу засмотреться, как Дэнни уже принялся болтать. В занявшем час разговоре с владельцем особняка выяснилось, что он "был выкуплен пару лет назад почти за бесценок и переделан под нужды владельца." Джеймс Меррин – как он представился – не заметил ничего странного с момента возвращения из своей командировки: вещи не пропадали, состояние дома прежнее, деньги, драгоценности – все на месте. Разве что, в последние дни, по словам Оскара, здесь ошивалась какая-то детвора, но ей вряд ли интересны были дела владельца, скорее уж богато обставленный сад. – Я тщательно слежу за всем, а Нелли работает тут больше года, так что она сообщила бы мне, если бы что-то было не так, – протянул он тогда, попивая какой-то дорогой английский чай из неоткуда взявшейся кружки. Время шло. С разрешения Джеймса они осмотрели весь дом, включая комнаты персонала, и не обнаружили ни единой улики. Почесав затылок, Натан напоследок осмотрел гостиную, задерживая взгляд на висящей над камином картиной – что-то знаменитое, но со слишком сложным названием, что он точно видел когда-то и сейчас пытался вспомнить, где. На ум сразу полезло сравнение с кабинетом доктора Янсена, но подсознательно он отмел его куда подальше. Здесь было в разы… дороже. Хотя, кто знает, что обойдется в большую сумму – репродукция (Натан молился, чтобы это не оказался оригинал) известного полотна или то, чем увлекался его психолог. Так или иначе, здесь доку не понравилось бы - Натан осмелился предположить это. Он совсем не знал его как человека, но… что-то просто подсказывало ему, что он не испытал бы восторга от этого маленького дворца? Он как раз дернулся, чтобы подойти ближе и посмотреть ещё немного, когда телефон в кармане завибрировал, оповещая о звонке. Ее приятно было слушать... Женский голос в трубке отдавал приятным звоном в ушах, и только с третьего раза Натан понял, что ему говорят, тут же округлив глаза и бросившись к машине.

***

Желтая лента, несколько рядовых сотрудников, и тощий, напряженный силуэт девушки, бродящей из стороны в сторону около места происшествия. Лишь завидев Натана, она стремглав бросилась к нему, растолкав двоих криминалистов. Натан не хотел идти туда, где они толпились. Его всего будто в мгновение расщепило на тряпочки. Чудо, просто чудо, что за рулём был Дэнис... иначе бы они врезались в первый столб. Она подошла ближе. Взгляд у нее был потерянный... начисто опустошенный. Даже если девушка пыталась изобразить злобу, ее тонкие пальцы подрагивали с каждым сказанным словом. — В-Вы! — воскликнула она нервно, и Натан поймал себя на том, что готов потерять сознание. — Это все вы, так? Все только начало налаживаться, и тут! – задохнувшись, она на мгновение отступила, вытирая глаза. На этот раз на Аннель было надето черное платье с длинным рукавом и подпаленными "для стиля" краями, глаза казались еще более замученными, а сигарета в руках перемещалась из одной руки в другую, будто не зная, в какой лучше остаться. Выдохнув через нос, Натан с чувством, что пожалеет об этом, перевел взгляд за ее спину, проходя мимо. Дэн же остановился рядом с Тетчер, пытаясь угомонить бедную девушку. Её, кажется, это только больше взбесило, потому что в следующую же секунду Аннель вновь настигла детектива, дергая его за плечо и оборачивая на себя. — Не смейте меня игнорировать, детектив! Я знаю, вам есть, что сказать! — она снова задохнулась, подавив тяжелый всхлип, и сделала затяжку из почти уже истлевшей сигареты. Едва достигающий его носа дым вызывал какую-то неведомую тягу. Натан мягко попытался отпрянуть от схвативших его за грудки рук, задымленной головой силясь осознать происходящее. — Послушайте, мисс Тетчер, я не понимаю... — начал он, когда та зашипела, затыкая ему рот, и все так же злобно разжала хватку, делая шаг в сторону. — Вы его убили! Я знала, что не нужно было открывать, но… как вы могли! Что он вам всем сделал?! Ему и так достаточно досталось… Натан сглотнул, чувствуя, как непреодолимая тяга усиливается. Его вело – за запахом ее сигарет, туда, где лежало мертвое тело. Он медленно обернулся и, перешагнув через полицейскую ленту, встретился взглядом с лежащим на асфальте трупом Элиса Тетчера. К горлу подступил ком, голова закружилась, и инстинктивно Стюарт схватился рукой за стену, чтобы не упасть, прикрывая рот рукой. Шаг, еще один. Черт возьми, дыши, тряпка. На лбу выступил холодный пот, и в следующее мгновение он разглядел стрелы. Такие же, как в старых материалах: в плече, и, второй выстрел – в шею. Чужая рука слабо похлопала по спине, между лопаток, а через секунду перед глазами появился обеспокоенный агент Портен, белым шумом гудящий в ушах. Натан, отвернувшись, сдержал рвотный позыв и постарался больше не смотреть. Вообще больше ни на что и никогда не смотреть. Он мог бы порадоваться, что теперь свалить все на Стрелка – вопрос почти решенный, но вместо этого у него в голове зазвенел набат. — Порядок... — не разобрав слов пробормотал Натан, натягивая на лицо самую нечитаемую эмоцию, которую только мог. Кивнув, Лин подхватил его было под руку, однако Стюарт оттолкнул его, самостоятельно возвращаясь туда, откуда было не видно тела. Черт… да что с ним!? Руки бесцельно шарили по карманам, в скором времени все же обнаруживая в одном из внутренних портсигар с зажигалкой. Нужно было закурить – Натан чувствовал себя астматиком без ингалятора. Ему нужно было прийти в себя. — Итак... — начал он с первой тягой, наконец успокаиваясь хотя бы внешне. — Это Стрелок. — прервал Лин, озвучивая очевидное. Натан издал какой-то глухой смешок, прослеживая взглядом передвижение Аннель по другую сторону ленты и пытаясь привести мысли в порядок. Стрелок здесь. Он действительно сбежал и действительно собирался убивать. Как раньше. И, возможно, он начал делать это именно потому, что его подставил Натан. По спине пробежала дрожь, и детектив страшным усилием воли не поддался ей, с виду оставаясь почти даже спокойным. Черт возьми, он сам себе могилу вырыл… это либо тюрьма, либо смерть. К горлу вновь подступило... от крика его спасла очередная порция никотина. Все же принявшая поддержку Дэна мисс Тетчер на мгновение подняла голову, глядя на детективов, и пересекаясь взглядом с Натаном. Он подавился дымом.

***

— Не подумайте, что я всегда такая… — тихий голос девушки эхом раздавался по наполненной запахом табака комнате. — Поймите, он мой брат… — она поднесла к алым губам мерцающую в полумраке комнаты сигарету и выдохнула очередное облако дыма, делая свой силуэт еще менее различимым в его глуби. — Вы теряли близких? Стекло стакана обжигало руку холодом пойла в нем, хотя Натан не помнил, чтобы просил выпить. Он в принципе не мог вспомнить, как здесь оказался: кажется, после осмотра места преступления... и он решил, что Аннель нужна помощь… Да, сценарий был довольно запутан, хотя сейчас важно было лишь чувство неожиданного умиротворения, приходящего от взгляда в ее глаза. Он давно не оставался наедине с женщинами, это было...непривычно. Наверное, и для самой девушки. "Девушки". Она не выглядела молодо, наоборот, Натану казалось, что она немногим старше его самого, хотя назвать ее женщиной было бы грубо. От того он остановился именно на этом слове. Аннель была существом – сгустком энергии, парящим в отрыве от всего мира. Натан никогда не встречал таких женщин и, уж тем более, девушек. — Пожалуй, моя жена… покинула меня не так давно… — протянул он, поднося напиток к губам, но не отпивая, а лишь вдыхая холодный аромат чего-то иноземного. — Хотя, это была моя вина... Аннель молчала несколько мгновений. Ее взгляд был направлен куда-то далеко – она словно не участвовала в разговоре, но, говоря, казалась всецело поглощённой этой мыслью. Мягкая кожа была покрыта пигментными пятнами. Он наверное смог бы разглядеть каждый ее сантиметр, каждый штришок, каждую из многочисленных родинок и проявляющихся усталых морщин. От чего-то Натану казалось, что они похожи, даже если практически не знали друг друга – это и не было нужно. По одному ее вздоху и редкой дрожи в руках он легко мог прочувствовать ее полностью – войти в нее, стать... не ей, не собой, но чем-то новым, и одновременно так по-ностальгически, пугающе старым. — Я знаю, — произнесла наконец Аннель. Губы в очередной раз дрогнули, будто от неприятного воспоминания. Она поднялась с места и сделала несколько шагов, приближаясь к сидящему в кресле напротив детективу. Тот слабо округлил помутненные глаза, рефлекторно отстраняясь, когда девушка наклонилась, оставив между ними каких-то жалких пару сантиметров, однако никто из них не смел нарушить этой дистанции мгновенным движением. Слабо улыбнувшись на секунду, Тетчер выдохнула в лицо Натана поток дыма. Тот вдохнул его полной грудью и неожиданно для себя закашлялся, отмахиваясь ладонью и жмуря глаза. — Ведь смерть Элиса – тоже ваша вина. Натан поморщился, собираясь что-то ответить, однако в этот момент острые когти собеседницы вонзились в его запястья, а ее лицо, вновь приблизившееся к люцу Натана, исказилось до неузнаваемости, приобретая выражение... какого-то природного ужаса. Из приоткрытого рта и закатившихся назад глаз водопадом полилась густая алая жидкость, постепенно заполоняющая собой деревянный пол. Хотя обомлевший мужчина не мог даже отвести взгляда, чтобы посмотреть по сторонам и удостовериться в этом. Ему казалось, что крови вокруг уже по щиколотку, а он все удерживал над собой ее тело, чтобы она не упала. Все его внимание было приковано именно к ней; к ее словам, будто повисшим в воздухе между их губами. Капли крови начали падать с потолка, обрамляя своими следами лица и одежду. Потрепанное кресло, на котором сидел детектив, будто начало втягивать его тело в себя. Натан покрепче ухватился за сжимающие его запястья пальцы девушки, однако те продолжали выскальзывать из его в мгновение ослабевших рук. Он открыл рот, чтобы закричать, но голос пропал. Из глубин затягивающего его пространства начало доноситься приглушенное пение – голос Камиллы, который он узнал бы где и когда угодно. Несмотря на спокойный, мягкий тон, он звучал угрожающе. Конечно, это была не она. Натан всеми силами старался выбраться из ловушки, однако та утягивала его в себя, не давая и шанса. Он почувствовал, что умирает. И проснулся, будто выныривая из кровати, как из-под толщи воды, казавшейся непреодолимой. С колотящимся в груди сердцем и весь в холодном поту – футболка, в которой он спал, промокла насквозь, и от нее будто бы даже все еще отдавало этим сигаретным дымом – единственным, что запомнил в своем сне Натан. Усмирив дыхание, он посмотрел на часы: мигающие красные цифры, свидетельствующие о многократном пропуске будильника, гласили: восемь утра. Черт, он уже опаздывал! Запах дыма сошел на нет, сменяясь мерзким привкусом пота в воздухе... в душ все равно придется сходить, даже несмотря на спешку. Детектив рывком вырвался из кровати, ощущая на своей руке фантомное касание чьих-то пальцев. Закончив вчера с первичным осмотром тела и опросом Аннель, не включавшим в себя никакого похода к ней домой, он вместе с Лином вернулся в участок, где до позднего вечера сидел над делом. Натан не был любителем брать сверхурочные часы… даже ради такого существа, как Аннель, однако агент Портен точно каким-то образом манипулировал людьми вокруг, или просто воспользовался его состоянием, чтобы заставить... Наверное, дома, после работы, он немного выпил, от того и не помнил дальнейшие развития событий, но это вряд ли было так важно. Не то что бы Натан хотел вспоминать. Скорее всего он просто отрубился где-то под час ночи, после пары часов самобичевания, злого безделья и сожалений над воспоминаниями о жене… ничего серьезного. Всего через сорок минут детектив уже подходил к участку, что, впрочем, не отменяло его сорокаминутного опоздания. Телефон в кармане завибрировал, оповещая о пришедшем уведомлении – какая-то спам-реклама, а под ней - сообщение от доктора Янсена, присланное пятнадцатью-двадцатью минутами ранее. Пробежавшись по тексту взглядом, детектив толкнул дверь в офис плечом, тут же упираясь взглядом в его отправителя. Он еще не встречался с доктором вне кабинета, от того видеть его здесь было... немного странно. Доктор был совсем как персонаж, сошедший со своей картинки с постоянным окружением. Натану показалось, что он даже не отбрасывал тени – настолько чужеродно смотрелся у его рабочего стола. — Доктор Янсен, — детектив поздоровался кивком головы, проходя к своему столу. — А, вот вы где. Доброе утро. – тот сдержанно улыбнулся, заодно окидывая детектива взглядом. — Простите, что заставил ждать... — Стюарт махнул рукой рядом со своей головой. — Пробки, сами знаете, я не увидел вашего сообщения. — Ничего, — прикрыл глаза собеседник, своим тоном ясно давая понять, что подобное отношение его не задевает, хотя и вряд ли устраивает. — Как себя чувствуете? — он уточнил скорее в формате светской беседы, заприметив подходящего к ним Лина и едва заметно кивнул в его сторону. Натан проследил за чужим взглядом и нервно повел плечом. Даже несмотря на то, что их с Портеном отношения во многом улучшились за последние дни, он все еще каждый раз молился про себя о том, чтобы тот просто прошел мимо и... может, не заметил его? Хотя это было вряд ли, и нет... черт, они пересеклись взглядами. Махнув рукой, агент полностью переключил внимание детектива на себя, и, увидев доктора Янсена, подошел сам, изображая почти что вежливую улыбку. — Агент Портен, — доктор кивнул ему, и прежде чем тот приблизился, снял очки, убирая их в чехол во внутреннем кармане. Натану, не желавшему влезать в разговор, не оставалось ничего, кроме как заняться примеченными им еще в момент их прибытия сюда, документами по делу, которые, видимо, принес док. — Доктор Янсен! — заговорил агент Портен, настигнув их. — Какой сюрприз, не ожидал вас здесь увидеть, — улыбнулся он, и по голосу Натан сделал вывод, что ожидал. Очень даже ожидал. — Рад встрече! Вы тут по делу? Или так... — агент повел плечом. Только в его исполнении это действие могло выглядеть так... едко. — Пациента проверить? — Можно сказать, что все сразу. Совмещаю полезное с необходимым, — о том, что занёс папку с делом о Стрелке, он решил промолчать. Вряд ли Лин погладил бы их по голове, узнав о том, что Натан пустил по рукам информацию о расследовании. Они пересеклись взглядами. Натан пожал плечами, сходу сообразив, о чем был этот жест. — Во-первых, навестить пациентов... — он сделал на этом слове акцент, быстро найдя взглядом еще одного сотрудника, который пусть и редко, но тоже к нему заглядывал и качнул головой, приятно улыбаясь. — В естественной "среде обитания ". Вполне неплохой опыт, если этим не злоупотреблять. Во-вторых, думаю, вы можете догадываться, что мне от вас нужно. На самом деле, "естественная среда" ему не нравилась. Тут было шумновато, не в плане звука, а скорее визуально. Долго в подобном месте он бы находиться не смог, даже если бы в офисе убрались. Просто... Совершенно не его типаж помещения. С другой стороны, здесь его основной пациент должен был чувствовать себя куда привычнее, чем в выверенном до миллиметра докторском кабинете. Чуть сощурившись, он ещё раз оценил беспорядок на столе. Потом – гармонично сочитающийся с ним видок Стюарта. Наверное, ожидать от человека несвойственных ему вещей было бы глупо, и даже невежественно. Как пытаться вырезать лишнюю партию из симфонии.

***

— Ты отвратительно – восхитительный. —вздыхает доктор шумно, бросая взгляд на пол своего кабинета. По паркету и коврам разлита вода, на диване – огромное пятно, по которому сложно сразу определить, кровь это, рвота или кто-то просто порвал пакет с мусором прямо над софой. Рядом, с нетрезвыми глазами и рассеченой губой - Он. — В плане? — презрительно и насмешливо фыркает кто-то за спиной, не переставая возиться с пачкой сигарет. В дрожащих руках с облезлыми ногтями она то и дело соскальзывает, не давая возможности тем попасть в щель между краями картонки. Бросив эту бесполезную идею, он лезет в карман, чтобы достать... надо же. Плеер. Маленький плеер и наушники. Доктор озадачено сводит брови. — В плане, меня так и тянет в тебе все перекроить, побрить тебя, подстричь, и одеть в приличную одежду, но мне кажется, если я хоть на миллиметр тебя изменю... Это будет непростительно. Ты невероятный. Джереми, чуть приподняв брови, пару секунд смотрит на него выжидающе, своими немного мертвыми глазами, прежде чем язвительно и хрипло рассмеяться. Должно быть, его не впечатлило. — Язык не сломал, пока это сочинял, Доктор? Ты так восхищаешься, будто хочешь оказаться на месте того парня. — Солл выдавливает что-то, что, напившись в хлам, можно бы было принять за ухмылку. Пару часов назад Янсен был в ужасе. В настоящем, превобытном шоке. Хватал ртом воздух, и смотрел на него, как на нечто, что выходило за рамки его фантазии. Час назад – молча и хмуро помогал ему оттащить тело. Десять минут как притащил к себе домой. — Спасибо, Джереми, — он чуть поджимает губы, усмехаясь так же ядовито, но только в своих мыслях. Вслух – ещё не рискует. — Это была бы не худшая смерть. Но не сегодня и не сейчас. Что слушаешь? Его, отчего-то, просто срывает. Солл буквально подлетает с дивана, взбесившись, и доктор глазом не успевает моргнуть, как его бьют в живот и он падает, практически напарываясь виском на прислонненный к дивану арбалет. — Тебя ебет вообще? — он бьёт ещё раз, по руке, чтобы тот перестал держаться за край подлокотника. – Ты и так уже влез, куда не надо было. Завались хотя бы и сиди тихо. Только чудом Янсен не отпускает руку, и так и висит, глядя на теперь, тридцать секунд спустя, откровенно ржущего (даже он не подобрал бы другого слова) Солла. Он не просто смеётся - он хрипит и задыхается, глядя на него своими красными от лопнувших капиляров глазами. У доктора сводит дыхание. Замолкнув, Джереми ещё раз прокручивает в руках плеер, перематывая музыку на момент, после которого Янсен его сбил. А он, почему-то, тоже улыбается. Одной рукой удерживаясь от падения на вставленную в оружие стрелу. И смотрит... Солл не смотрит в ответ, но доктор прекрасно знает его взгляд, чувствует даже за спиной. Ещё какое-то время он не решается подняться. Странно только осознавать, что несмотря на принадлежащий ему, как ему самому казалось, "контроль" над ситуацией и "судьбой этого человека", он предпочёл бы остаться в его компании куском мяса с пробитым виском, чем полностью здоровым, но в пустом кабинете.

***

Выйдя из секундного ступора, вызванного воспоминанием, доктор продолжил, почти как ни в чем не бывало. — Кхм. Не поймите меня неправильно, но мне бы хотелось знать прогнозы правоохранительных органов о том, когда и, главное, на кого, стоит ожидать следующего нападения. Мне уже собирать вещи и уезжать в Канаду, или мы пока держим ситуацию под контролем? Он с некоторой осторожностью оперся на стену, будто она могла быть заразной, и сложил руки на груди. Натан тут же убедился, что на фоне своей "базовой локации" ему было куда комфортнее. — Когда вы разобрались с этим в прошлый раз, — он заговорил тише, чтобы его могли слышать только Натан и Лин. — Мне казалось, что на этом история закончится. Тем не менее, он, вопреки прогнозам, сбежал, и начал выкашивать полицейских. Причины банальные, вроде мести, которая может затронуть любого причастного к делу, или здесь что-то другое? Есть версии? Это, к слову, точно он? — Янсен чуть наклонил голову, заглядывая в глаза Лину. Он выглядел почти, почти испуганно. Настолько, насколько врач может позволить себе быть похожим на человека в присутствии одного из своих пациентов. — Чего нам вообще ждать? — Волнуетесь за собственное здоровье? — понимающе спросил Портен, упирая руки в бока. — Это правильно, особенно в вашей ситуации. Он положил руку на плечо доктора, и детектив подумал, что тот повторяет это незамысловатое действие слишком уж часто, и после него всем и всегда становится еще более некомфортно, чем было до этого. Наверное, какая-то психологическая манипуляция, чтобы утвердить свое устойчивое положение в чужих глазах. Портен был снисходителен – наверное это бесило в нем больше всего, даже если большая часть состава "публики" агента этого не замечала. Скалясь, он будто допытывал. Непроизнесенное "Чего еще скажешь?" витало в воздухе и отдавало неприятным зудом на коже. Должно быть, и в правду заразно. Тем не менее, внешне никаких признаков недовольства доктор не подал: кивнул. Убрал руки в карманы, никак не прокомментировав то, что Портен помял ему пальто. Даже поправлять его не стал. Янсен, быть может, и был педантом, но демонстрировать эту черту публично считал моветоном. Сделал вид, что и так неплохо. Живее выглядит. — Не за здоровье, агент. Вряд ли мне будет дело до своего здоровья, когда мне в горло воткнут стрелу, — он чуть поёжился и поправил шарф, прикрывая, собственно, это самое горло. Доктор, несмотря на изучающий взгляд обоих следователей, виду, что заинтересован хоть в чем-то, кроме программы защиты свидетелей, не подавал. Лин может предложить участие. Он согласится. У него был потрясающе честный повод интересоваться этим делом как собственным ребенком – рациональный страх смерти еще никому не отказывал в оправдании. — К слову, я как раз собирался позвонить вам по этому поводу, но раз уж вы здесь, обойдемся без этого, — продолжал тем временем Лин. — Мне бы хотелось попросить вас поучаствовать в небольшом "опросе", а после этого выдвинуть одно предложение... Доктор незамедлительно кивнул. Что было от него нужно Портену он понимал – тот всегда действовал этой почти – вежливой улыбкой и допросом исподтишка. Натан не был уверен, считает ли хорошей идею привлечь Янсена для работы с ними в составлении психологического портрета убийцы. С одной стороны, тот уже был ознакомлен с делом Стрелка, и от того выбор казался очевидным, однако, вместе с этим док так же являлся одним из свидетелей, напрямую причастных к делу, что, впрочем, недалеко уходило от статуса самого детектива. Только вот, если в случае с Натаном были лишь косвенные причины на подозрения, то доктор Янсен, являясь свидетелем, не имел права официально участвовать в расследовании. Портен качнул головой в сторону выходящего из офиса коридора и развернулся спиной к собеседникам. Натан оглядел Янсена оценивающим взглядом, наконец обращая внимание на его внешний вид: как всегда, безупречен – он был выглажен до ниточки и приятно пах, выбиваясь этим из общего интерьера участка. Хотя, такой идеальный человек, пожалуй, не выбивался из интерьера только в стенах собственного кабинета. В нем же наоборот – будто сливался с окружающим пространством и стенами, как какой-нибудь винтажный столик или – чего лучше – табакерка. Обувь чистая, на лице ни следа усталости – значит спал спокойно, а сюда добрался на машине. Выражение – нечитаемое. Разве что заметно было сильно скрываемое раздражение, которое Стюарт поначалу принял за "эффект Лина Портена". Поток мыслей прервался на этом моменте, не успев логично завершиться. Только одна, последняя, осталась витать в воздухе, так и не покинув голову: действительно, а что мог на самом деле испытывать доктор Янсен? О чем думать? Натану редко проходило подобное в голову, но, наверное, когда выговариваешься человеку, волей не волей задумываешься: о чем мог бы выговориться он сам? — Что-то не так, мистер Стюарт? — Янсен приподнял уголки губ, чтобы вопрос не прозвучал как претензия. — Вас не мучают кошмары? — предположил он, снова пройдясь по нему взглядом, когда Портен ушел немного вперед. "Слишком долго пялился," — пронеслось в его голове, отчего тот даже замер на секунду, пытаясь понять, следовало ли ему отвечать серьезно, или доктор просто так проявлял вежливость. — Есть, кх-м... немного, — помявшись, все же ответил он. Глаза блуждали по полу, потолку, стенам и окнам их коридора… какие же все-таки у них в участке интересные шторы… — Так… мысли о жене, — тут же поспешил отмахнуться детектив, ведя плечом и на секунду все же пересекаясь взглядами с доктором. — Ничего особенного. Не думаю, что с моей работой я не смогу справиться с этим без успокоительных... — Но обо всем по порядку! — развернувшись, заключил все это время продолжавшийся монолог агент Портен, прерывая их разговор. — Думаю, нам следует обсудить это наедине. Они остановились у двери в допросную и доктор, пожалуй, слишком поздно вдруг задумался о том, что ему не следовало строить из себя жертву в присутствии Натана. Не лучшим решением было бы заставлять пациентов задумываться о том, что те работают с кем-то, у кого тоже есть личность. Его безупречную репутацию и так ставил под сомнение случай со сбежавшим заключённым, две проблемы подряд были ему ни к чему. Если только случай не окажется исключительным. Но исключительные случаи заметно сразу...

***

–... а потом, уже после этого, я просто тебя убью, всажу в горло нож, и им же разрежу твою гребаную самодовольную рожу на мелкие полосочки, и соберу из них оригами, если ты не начнешь хоть как-то на меня реагировать, — к концу фразы он почти кричит. —  Где моя гитара?! — Вау. — шепотом бормочет он себе под нос, прежде чем медленно и с опаской поднять взгляд. – Повторишь еще раз? — он выглядит так, будто уже при смерти, но упорно молчит. — Ты что, собрался записывать?.. — у Джереми, кажется, скоро пена пойдёт изо рта. Он наклоняется ближе. Несомненный запах перегара, и чего-то ещё, странного... вроде дерева, или, скорее, смолы. — В таком положении – вряд ли. Мне больше нравится конспектировать приемы без лезвия у сонной артерии, — он вздыхает и ненадолго уводит глаза в сторону, стараясь не шевелиться, чтобы не напороться веной на нож. Дух захватывает. — Я отдал твой инструмент в ремонт, после того, как ты забыл его у меня во вторник. Там не хватало двух струн. В этот раз от ножа пришлось уклоняться вбок. Янсен чуть щурится, пытаясь разглядеть его глаза, покрасневшие то ли от злости, то ли... О, черт. — То, что она лежит рядом с тобой, ещё не значит, что ты имеешь право даже дотрагрваться до чехла, ебаный ты- — Ты под дурью? — он перебивает, слегка удивлённо, будто даже расстроившись. — Сигареты, которые ты куришь. Не табак, да? -— он смотрит на него с надеждой, что тот опровергнет догадку, но теперь пришла очередь Солла молчать. Он, кажется, хотел полоснуть ножом, но остановился, внезапно добившись нужного эффекта и без этого. — Ты что, разочаровался? — Джереми тихонько смеетсяя, чуть запрокинув голову. Он точно сейчас не в себе. Сильнее, чем обычно. — Не уходи от темы, где гитара? Ноэль приоткрывает губы, готовясь ответить, но не делает этого. Он тянется к его лицу, доставая из-за уха сигарету, набитую какой-то травой. — Ну и дрянь. Тебя, что, нужно учить нормально выбирать дилера? Ты от этого умрёшь быстрее, чем ощутишь первый трип. — Я не стану тебя еще и в это впутывать, Док. — настороженно выговаривает он, различив в его словах намек. — Ты и так руки распустил. Только контролировать мои поставки травы тебя осталось допустить, и следующим шагом ты не станешь церемониться и накинешь на меня ошейник с поводком. — Солл показательно затягивается, выдыхая в потолок струйку дыма. Собеседнику в лицо – еще не рискует. — У тебя был шанс, но ты меня послал, дорогуша. Его голос чуть понижается, и со знакомой прежде хрипотцой звучит немного глубже. — Рассказать тебе в подробностях и с чувством, как я не хочу, чтобы ты упал в моем кабинете от дешевой травы и навсегда оставил меня в одиночестве, или ты сегодня не планируешь с меня слезать? — доктор двигает голову, проверяя, на месте ли ножик, и с горечью усмехается. Его минуту назад растроенный взгляд становится таким же равнодушным, каким оставался большую часть времени. — Только не так высокопарно, как в прошлый раз, Док. Мне это не нравится, перебор. — он пожевал губы, вспоминая это витиеватое слово... — Пошловато. — Придется смириться, что тебя не спрашивали, как тебе больше нравится, Джерри, — он сдержанно улыбается, прекрасно понимая, что это снова перебор, в контексте провокации ради провокации. Почти вульгарно, вполне стоит того, чтобы взбеситься. Это "Джерри" тогда едва не стоило ему левого уха, пришлось... Совсем немного подраться. На шее остался небольшой шрам, как напоминание о лучших – ужаснейших временах. Солл тогда отделался далеко не так легко, а его следующая жертва – и того хуже, и это была небольшая "бытовая" победа.

***

Вскоре они вошли внутрь: посередине небольшого помещения стоял классический стол с креплением для наручников, два стула – все сцеплено с полом, чтобы особо буйным вдруг не пришло в голову швыряться мебелью, на стене широкое "зеркало". Пройдя в допросную, доктор занял место на первом попавшемся стуле, не став разбираться, предназначен он для следователя или для того, кого будут допрашивать, и в ожидании перевёл взгляд на Лина. Интересно, агент когда-нибудь был сам замешан в чем-нибудь незаконном? С таким-то темпераментом... Янсен припоминал, что творилось на судах: ФБР наперебой с детективами почти орали друг на друга, и, кажется, именно агент Портен тогда швырнул в Эштона папку с материалами, припечатав не терпящим возражений тоном, что дело уже закрыто, и поздно лезть плясать в родео, когда все едят быка. С тех пор, если верить слухам, и началась их дружба. Пожалуй, стоило остановиться. Он начинал искать поводы убить человека за то, что он ему показался грубым. Перебор. Проследовав внутрь вслед за Янсеном, Лин ненароком глянул в зеркало и поправил галстук, прежде чем пройти к стулу напротив того, на котором сидел доктор. Натан фыркнул и встал рядом с Портеном, скрещивая руки на груди. Итак?..