Ваш лучший друг по имени Дневник

«В четырёх стенах очень просто заблудиться Замедляя жизни бег Не поймет его правды мрачная больница Он для них не человек»

«Бунтарь» — Король и Шут

***

      Вы берёте в свои руки очередную бутылку водки, открываете пробку и жадно начинаете пить алкоголь. Вновь решили запить горе?       «Боже, как же Вы ужасны!» — твердит Вам начальник с работы, когда Вы в очередной раз не приходите.        И даже днём в Ваше окно не светит солнце надежды, а всем вокруг стало всё равно на Вас.        Вы выпиваете всю водку, берёте в руки медицинский шприц и направляете иглу прямо в вену. С опаской начинаете вводить жидкость в себя, а после Вы обессилено падаете на холодный кухонный пол.

***

       Вы очнулись в странном месте. Руки на удивление не перемотаны. Что ж, какой эффективности можно ожидать от Российской больницы?       Пустая комната с прохладным воздухом, без окон, вокруг лишь белые мягкие стены. Вы медленно встаёте со скрипящей кровати и, пошатываясь, направляетесь к двери.        В Ваших глазах моментами темнеет, голова жутко раскалывается, тошнит, но Вы преодолеваете слабость и наконец подходите к двери. Пытаетесь открыть. Не открывается.       Вы разворачиваетесь и видите на полу странную чёрную книжку с небольшими капельками крови, а рядом ручка. Вы подходите к книжке, а после садитесь перед ней и открываете на самой первой страницы.       «Полностью пустая книга» — думаете Вы про себя, пролистывая пару страниц.

            

***

       С момента как Вы попали в лечебницу, Вы не расставались с Вашим лучшим другом по имени Дневник. Да, возможно, раньше у Вас были две прекрасные дочери, жена, но сейчас Ваша былая жизнь за стенами больницы, а с Вами только врачи и Дневник. Эти жена и две дочки забыли Вас, подумав, что Вы погибли. Морально да, Вы погибли, Ваша серая жизнь теперь закончится в стенах этой лечебницы.        «Я жив!» — кричит Ваше сердце, но его заглушают кучей лекарств. Каждый день Вы бродите кругами по комнате, совсем потерявшись в, казалось бы, обыкновенных четырёх стенах, где многое скрывалось. Особенно Вы потеряли себя. Как Вас зовут? Кто же Вы? Может быть, Вы уже мертвы и сейчас разговариваете со своим голосом в голове? Кто знает…        Вы берёте в дрожащую руку синюю шариковую ручку, открываете книжку на середине и начинаете писать корявым почерком, допуская самые глупые ошибки в мире. Но Вам это приносит удовольствие, Вы рады заполнять эту книжечку, которую у Вас вскоре отберут. Ну, как скоро? Если Вы успокоите свой разум и станете полностью здоровым. Но никто не может гарантировать Вам, что всё будет так прекрасно, Вы вернётесь к своим… Воображаемым? Жене и детишкам, будете счастливым отцом, а о лечебнице никто и не вспомнит.        Иногда Вы предпринимали попытки сбежать, но Вас ловила охрана, а врачи уводили в палату, оставляя один на один с Дневником. С Вашим самым лучшим другом в мире. Да, возможно, раньше Вашим другом мог быть какой-нибудь Андрей, Николай, Василий, Виктор, Пётр, Иван, Михаил, Егор или ещё какой-то мужчина, а может, кот какой-нибудь? Но этого мужчину или кота заменил Дневник. Может, дадите ему имя? Раз на то пошло.        Дни будто становились красочнее и серее одновременно. В Вас была буря эмоций, которую можно было заглушить только с помощью лекарств. Возможно, Вас обсуждают врачи, шутя над Вами, что Вы совсем скоро раздвоитесь и обезумеете. Хотя… Вы и так уже немного псих, честно признаться. Да и не много.        Вы продолжаете теряться в четырёх стенах, а лекарства полностью одурманили Вас. Вас хотят вылечить или убить? Знают ответ лишь врачи. Вам лечебница начинает доверять, пациенты уже без опаски подходят к Вам, несмотря на диагноз. Вас выводят на прогулки, Вы продолжаете попытки побега, пока Вас не видят.        Но Вас замечают и уводят обратно. Поздравляю Вас, Вы лишились доверия людей в белых халатах! Вас закидывают в палату и запирают на замок, подставляя охрану. Руки всё ещё не перевязывают. Денег в России не хватает на нормальные смирительные рубашки?        Вы подбегаете к своему лучшему другу по имени Дневник и открываете, берёте ручку и начинаете что-то писать. С Вашего лба текут капли пота. В жилах как будто адреналин, но Вы чувствуете себя странно устало. В еду что-то подмешали?        Вы захлопываете книжку, оставляя внутри ручку, чтоб не потеряться в следующий раз среди страниц, строк и слов, связанных в предложения. Вы никогда не поймёте больницу, больница не поймёт Вас, прошу, смиритесь!        Но Вы продолжаете попытки выбраться, никого не слушая. Вы не можете смириться с неволей и тем, что про Вас забыли все. Вы обязаны напомнить о себе и свободе! Ваше сердце твердит об этом, кричит, орёт! Орёт во весь голос!        Вздыхая, Вы медленно опускаетесь на кровать и закрываете глаза. Уже несколько лет Вы не видите радужных сновидений про милый мир с ласковыми котятами, что снились Вам в детстве, когда матушка нежно целовала в лоб и пела колыбельную. Вам уже никогда не вернуть свою старую жизнь, Вы слышите?! Никогда!        Боже…

***

       Месяц сделал всё только хуже: Вы совсем затерялись в четырёх стенах, по венам с каждым днём поступают странные вещества, будто наркотики, но врачи говорят, что это лечебное… Вы не доверяете, Вас достал постоянный упадок сил и сонливость после этих «лекарств». Вы продумываете план побега, но не решаетесь свершить его в реальность.       Жизнь стала течь медленней, под глазами огромные мешки, что говорят о Вашем недосыпе в последнее время. Но Вам всё равно. Видимо, и сам Господь Бог о Вас забыл.        Вам продолжают колоть нарко… Лекарства, Вы падаете спиной на пол и смотрите на белый потолок. Белый цвет теперь Ваш самый нелюбимый, уже мозолит глаза эта комната и белый цвет. Лишь Дневник выделяется на всём этом фоне.        Вас стали открывать реже, и то только поесть. К Вам доверия уже нет. Ваши руки тянутся к Дневнику и Вы начинаете писать. Вы ещё не потерялись в датах, но как Вы умудрились потеряться в комнате?        «01.08. Год?» — единственное, что Вы сегодня можете оставить, ведь слишком устали.

***

       Проходит неделя, Вы снова тянетесь к Дневнику, судя по всему, уже зная, что написать.

       «07.08.

      Бальнитса розрушаеца, стало тише и холодней. Где я?»

       К ошибкам в своих записях Вы уже давно привыкли. Возможно, раньше Вы осуждали даже ребёнка за то, что он написал слово «котлета» неправильно, но сейчас Вы хуже того самого ребёнка.        Вы как по команде закрываете дневник, оставляя между страницами ручку. Видимо, пока Вы спите, в ней меняют чернила, раз она уже чуть больше месяца верно Вам прослужила. Но Вам всё равно на эти чернила и ручку, пишет — значит хорошо!        Вы встаёте с пола и оглядываете свою «тюрьму». Вам хочется увидеть уже другой цвет, например, жёлтый синий, оранжевый, красный, Вам надоел этот белый.        Вы прижимаетесь правым боком к стене, убираете руки за спину и начинаете ходить вдоль стен, будто пытаясь вычертить квадрат. Вам кажется, что Ваша «тюрьма» становится то больше, то меньше, то одной длинной стеной, по которой Вы умудряетесь ходить кругами… Кругами?        С каждым шагом Вы идёте всё медленней и что-то непонятно бурчите себе под нос, хотя Вы сами не понимаете смысл своих слов. Когда Вы в последний раз спали? Вы и сами не знаете. Но Вы знаете точно, что ходить вдоль стен палаты — уже привычка, от которой не отвыкнуть. Возможно, если Вас выпишут (когда-нибудь, а возможно, никогда, кто знает?), у Вас останется эта привычка, Вы будете ходить вдоль стен комнат дома. Если дом ещё не продали, конечно.        Ваши жена и две дочки вряд ли ходят на Вашу могилу, если считают Вас мёртвым, даже Ваши родители. Они осуждают Вас с мыслями «Какой дурак-алкоголик у нас! Ну что за ужас?!»        Вы сами уже не чувствуете пола под собой, ног и рук, как будто их ампутировали. Ваш взор направлен на Дневник, Вам кажется, что он разговаривает с Вами.        «Убей!» — твердит Вам дневник, заполняя криком всю палату.        Вы падаете на колени перед дневником, а на Ваших глаза слёзы. Ваши барабанные перепонки взрываются прямо в ушах и Вы падаете лицом на пол.

***

       Вы просыпаетесь в холодном поту и нервно оглядываетесь. Под Вами скрипит кровать. Всё те же белые стены без окон. Вы нервно сглатываете и испуганно смотрите на закрытую дверь. Вы чувствуете себя устало, слышите тихий шорох. Это был сон...        Вы медленно поднимаетесь и на дрожащих ногах подходите к Дневнику, мирно лежащему посередине комнаты. Вы садитесь перед ним и берёте в свои дрожащие руки. Иногда Вам кажется, что Вы полностью здоровы, а этот Дневник и палата — иллюзия.        Может быть, и Ваша жизнь — это одна большая иллюзия, где Вы играете роль главного героя. И… Чудитесь врачам и другим больным?        Вы смотрите в угол палаты и видите странную чёрную иглу, которой раньше не было. Вы не решаетесь подойти к ней и ползёте обратно к кровати, чувствуя упадок сил и сонливость.        Вы лезете на кровать, но Вам не даёт закрыть глаза скрип двери, а на пороге врачи. Они хватают Вас за руку и резко втыкают иглу шприца в вену, а после кидают обратно на кровать и уходят.        Очередная наркота?        Вы не можете сдержать странных слёз, для которых совсем нет повода. Вы чувствуете себя ужасно странно, но всё-таки ложитесь и закрываете глаза, стараясь не думать о странной игле.

***

       На следующее утро Вы уже не просыпаетесь. Возможно, хотя бы к Вашей могиле проявят уважение и украсят её белыми тюльпаны вперемешку с розами и Вашей фотографией?..        Но одно можно знать точно: Ваш лучший друг по имени Дневник никогда не забудет Вас. Никогда. Даже если Вы уснули навсегда.