Desert Rose

      В далеком степном крае, названном в народе более ста лет тому назад как Белая Могила, вот уже который день бушевала метель. Снег завихряющимися петлями бросался в лицо, не давая открыть глаза, ветер не завывал, а дико, истошно вопил, разметая сугробы, просачиваясь за воротник и рукава. Спрессованным воздухом и колючими снежинками местность была набита до отказа, но всё равно казалось, что воздуха для дыхания не хватает.       Вдруг через вьюгу ясно послышался звук громкого хлопка, и на конце пустынной улицы с тусклыми фонарями, которые вовсе не освещали из-за залепленного снега, возник высокий силуэт.       Лица идущего мужчины видно не было, он втянул голову в плечи так, что снежинки за воротник не проникали, и между опущенным козырьком шапки и шарфом глядел на многоэтажные дома, в окнах которых горел тусклый, навевающий тоску свет.       Между пятым и шестым по счёту домами по правой стороне был промежуток, в котором виднелось одноэтажное строение. Мужчина свернул к нему. Это был местный кабак, где пьяницы и горожане коротали зимние вечера за рюмкой дешёвой водки и душевными разговорами. Посетитель в кабаке наблюдался всего один, судя по виду — полноватый мужчина лет сорока, сидел на массивном стуле и болтал о чём-то с женщиной, стоявшей за высокой стойкой.       — Уважаемый, чего желаешь?       — Мне как обычно, — ответил мужчина. В последнее время у него вошло в привычку просиживать вечера в этом душном и прокуренным кабаке, поэтому местные хозяева редко спрашивали, что нужно, и без предупреждения подавали графинчик водки. Мужчина методично выпивал здесь две рюмки, закусывая все это солёным огурцом (как это делали местные пьяницы), нюхал корочку чёрного хлеба и делался нормальным местным.       Только сейчас можно было разглядеть, что некогда аристократичное лицо Айзека Эйвери теперь выглядело изможденным и страшным, а щёки, покрытые отросшей щетиной, казались грязно-серыми. Светлые сальные волосы прилипли ко лбу, а под уставшими серыми глазами легли тёмные круги.       Он сжал пальцами переносицу. Подумать только — он, потомок древнего аристократического чистокровного рода, известного и почитаемого во всей магической Британии, оказался здесь, наверное в самой холодной заднице мира, где природа представляла собой голую бескрайнюю степь, и находился в поисках какой-либо информации о мелкой сошке, которая по сути никто, и звать её совершенно никак!       Как простецам (так здесь называли маглов) удаётся выживать при таком суровом климате и не посходить с ума — для него навсегда останется загадкой. Как он понял из разговоров местного населения, страна сейчас переживала не самые лучшие времена, и из-за нестабильной экономической ситуации с каждым днём ухудшалась криминогенная обстановка.       Эйвери медленно вытащил из внутренного кармана плаща черно-белую фотографию и с раздражением бросил её перед собой. На снимке застыла молодая женщина с большими выразительными глазами и загадочной полуулыбкой.       — Красивая… Это ваша жена, уважаемый? — голос хозяина кабака вывел Эйвери из глубокой думки.       — Нет, — он залпом опустошил свою рюмку и велел наполнить снова. — Она мой друг… Вместе работали какое-то время.       — Откуда ты родом, друг? Не в обиду, тебя выдаёт твой акцент. Чужаков мы чувствуем сразу, — мужчина добродушно улыбнулся.       — Я из Мэйфэра, Англия. Слыхал о таком?       — Конечно, слыхал. Как поживает её Величество?       Эйвери улыбнулся. Удивительно, но этот мужчина ни чуть не раздражал его, хотя и был жалким маглом.       — Ну, так какими судьбами ты здесь, смею спросить?       — По работе.       — Кем ты работаешь? На дипломата не больно-то и похож.       — Не могу сказать, — после недолгой паузы ответил Эйвери. — Могу сказать лишь, что работа заключается в истреблении… вредителей.       — Крыс что ли?       — Верно. Крыс, тараканов… маглов, — последнее он проговорил про себя.       — Здорово! И давно ты здесь, друг?       О, да, давно, почти два месяца. И за это время успел нарыть целую кучу ничего!       — Недавно.       — А подруга-то совсем не похожа на англичанку.       — Верно, не похожа. Она родилась в здешних краях. После работы мы потеряли связь, теперь я ищу её… или её семью.       Частично это было правдой. Как только объявилась Сана Фейтфул, эта мелкая дрань, пожирателям покой только снится. Первым вылетел Яксли, затем досталось Долохову, теперь настала его очередь. Вместо того, чтобы просто убить, как он делал это всегда, Тёмный Лорд так и зациклился на этой девчонке (которая, на минуточку, даже не чистокровная!), что отправил Эйвери в центральную Азию, дабы раздобыть всю информацию о прошлой жизни Фейтфул. Почему именно его? Тёмный Лорд хорошо знал, что Эйвери всегда удаётся выходить сухим из любой лужи, да вспомнить хотя бы то, как много лет тому назад он ловко выкрутился от заключения в Азкабан, когда Тёмный Лорд пал, да и к тому же, все представители аристократического семейства Эйвери свободно говорили на нескольких языках.       Однако все эти навыки не приносили здесь ни малейшей пользы. В чужой стране приходилось действовать осторожно и с умом, не привлекая лишнего внимания здешних магов к собственной персоне.       Эйвери перерыл всё, что можно. Даже проверил несколько десятков магловских школ в области, на тот случай, если эта клуша не была на домашнем обучении. Абсолютный ноль. Самая ближайшая магическая школа находилась в тысячах миль по северу, да и в другой стране, так что Эйвери этот вариант не стал рассматривать. Про родителей и родственников тоже неизвестно. В конце концов, он пришел к выводу, что вариантов тут два: либо она все наврала и на самом деле Саны Фейтфул не существует, либо это не настоящее её имя.       Как же он ненавидел её! Сука! Эйвери залпом выпил рюмку и закусил солёным. Хозяин кабака некоторое время рассматривал фотографию Саны, затем покачал головой.       — Нет, я её определенно никогда не видел.       — Хватит о ней. Кто это? — он указал на портрет смуглого мужчины в военном мундире. Эйвери уже несколько раз замечал его изображение в других общественных местах. И только сейчас обратил внимание, что глаза мужчины были того же необычного янтарного оттенка, что у Фейтфул. Национальная особенность? — Почему везде его портреты?       — Ах, это. Это — Арлан Саадат, Герой и Защитник Народа. Бесстрашный человек с сильным и очень упрямым характером. Его все любят и почитают до сих пор. Детей называют в его честь — Арланом, что в переводе с нашего означает вожак. Ходят легенды, будто он мог превращаться в самого волка. В народе его так и прозвали — Свирепый Волк.       — Прямо в настоящего волка? — сардонически спросил Эйвери.       — Такие по крайней мере сказки матери рассказывают своим отпрыскам по ночам.       — И что же с ним стало, Свирепым Волком?       — Не спрашивай, друг, не спрашивай…Страшная трагедия забрала всю семью. До сих пор не по себе. Примерно двадцать лет тому назад кто-то пробрался в их дом и убил всех, кроме их годовалой дочери — Арлана, его жену, сыновей-близнецов… Шум-то стоял какой! Вся эта история сплошь окутана мистикой, ведь убийцу так и не нашли. Никаких зацепок, представляешь! Как будто сквозь землю провалился. Помню, родители месяцами не выпускали детей на улицу, опасаясь маньяка! Страшная трагедия, страшная!       — Что случилось с дочерью? — Эйвери чувствовал, как его сердце с каждой секундой начинало биться чаще.       — Говорили, что девочку отдали на воспитание дальным родственникам по отцовской линии, но пару лет назад ходили слухи, будто дочь Арлана Саадата покончила жизнь самоубийством. Я в это лично не верю. Если же она истинная дочь своего отца, то от неё стоит ожидать великих дел.       — Как её имя, не помнишь?       — Да нет, уже столько лет прошло… — хозяин глубоко задумался. — То ли Аксана, то ли Айсана, или просто Сана… Это уже не важно. Друг, я отойду, у меня посетители.       Эйвери лихорадочно кивнул, он почти не слышал последние слова хозяина кабака. В его глазах загорелся огонь, а усталость как рукой сняло. Что же, похоже он опять в игре.