Плохая привычка.

      Снова. Снова она одна в пустой холодной квартире, на часах 2:36, а его всё ещё нет дома. Девушка сидит на кухне, за барной стойкой, на которой стоит уже давно остывшая чашка с чаем, и смотрит в окно на такой живой город, несмотря на ночное время. Яркие огни с улицы освящают квартиру, что в полумраке кажется ещё более мрачной и пустующей.

Щелчок двери.

      В коридоре слышится шуршание одежды и проклятия, произнесённые хриплым голосом и заплетающимся языком. Грохот. Он снова уронил вешалку. Какой раз за последние... А за последние сколько? Сколько это уже происходит? Сколько он уже приходит пьяным домой? Сколько она уже в этой квартире чувствует себя одиноко? Сколько?

Шаги по паркету.

      Он заходит на кухню. Даже спиной она ощущает его пьяный мутный взгляд, но от этого не менее тяжёлый. Она уже не чувствует ничего. Не страха от последующих слов или даже избиений, ни любви, щемящей где-то в сердце. А она вообще любила его?

Да, любила.

      Но как же давно это было. Сейчас осталась только горечь на языке и ненависть, что тлеет где-то глубоко в душе, в самом потаённом местечке. Тлеет. Одна искра и она разгорится бушующей стихией. — Почему не спишь? — слышится недовольный голос, что она слышит в своих кошмарах каждую ночь, просыпаясь в тихих слезах, а иногда и в объятьях монстра, которого так хотелось считать лишь сном. Но он был реален. — Я ждала тебя, — тихий безразличный голос. Она всё так же смотрит в окно, на огни ночного города. Она не хочет смотреть на него. Она не хочет знать, что это всё не сон. — Зачем? Я мог вообще не прийти, — его голос наполнен недоумением и небольшим раздражением.       А правда, зачем? Для чего она постоянно его ждёт? Почему она вообще так живёт? Почему она терпит это? Почему? — Не знаю, — простой ответ, не дающий точного ответа.       Она сама не знает, зачем ждёт его каждый день, зачем заботиться о нём, хотя он этого не замечает, зачем она с ним вообще ещё встречается? Встречается? А это можно так назвать? Она для него вещь, не более ни менее. Он не считает её даже за человека. Так, игрушка или просто украшение. Просто чтобы была. — Аргх, похуй. Не до разбирательства с твоими тараканами. Я спать, — раздражённый голос и удаляющиеся шаги.       Сегодня он нормальный, если конечно так можно сказать. Даже не унизил и не избил. Почему она так просто об этом думает? Почему это стало таким простым как истина? Это же ненормально. Сжала чашку с чаем в руках, будто пытаясь согреть руки или душу, но чашка давно остыла, как и сам чай.       Зачем? Почему? Сколько? Это спутники её жизни уже продолжительное время. А ведь раньше всё было хорошо, они были отличной парой, любили друг друга, ходили на свидания, обнимались и целовались. Были счастливы.

Что же изменилось?

      Вопрос на который у неё нет ответа. В какой-то момент это просто произошло. Почему не ушла сразу? Любила. Потом? Приязнь. Сейчас? Привыкла.       Привыкла? От плохих привычек нужно избавляться. Во благо себя же. Плохие привычки опутывают тебя своими щупальцами, затягивая глубоко в грязь, тьму и пустоту. Они держат тебя, не хотят отпускать, и с этим нужно бороться.       Кинув последний взгляд на город, девушка встала из-за стойки, помыла кружку и тихим шагом ушла в комнату.

***

      Утром на барной стойке лежала записка.

"Не ищи меня. Если в тебе осталась хоть капля тёплых чувств, то не ищи меня. Я любила тебя когда-то, Ран Хайтани. Любила, а сейчас не чувствую ничего. Уже не твоя, Т/и."