стих "Мой милый Сальери"

он появился словно ангел, он будто бы пришел с небес, освещает путь мой - яркий факел, он появился - я воскрес. он, как на хищника охота, и написал он много пьес, он так невинен, словно нота, но так горяч, как будто бес. я много видел музыкантов, таких как он же никогда, он, словно сотни бриллиантов, он слепит душу и глаза. перерождает и заводит мой механизм он вновь и вновь, свой чистый крест на мне он водит, пока из ран стекает кровь. он роза средь пустых полей, и главная причина мне не спать, он словно тысяча огней, он тушит - заставляет вновь страдать. он, словно молния в грозу, ударит и не сможешь встать, я на коленях так ползу, к нему за тем, чтобы кричать. кричать от боли, от обиды, от зависти своей дурной, он строит горью пирамиды, он строит их моей виной. я клавиши перебирал, во мгле той тусклой тишины, и хоть я их и не видал, лились те ноты, как капель весны. тот тихий шохор за спиной, как звон рассыпанных монет, я обернулся и за мной стоял знакомый силуэт. "Герр Моцарт, вы не спите, а может помощь вам нужна?" мои слова плелись как нити, а за окном цвела луна. "нет, Сальери, не нужно, меня душа к вам повлекла, ваша мелодия воздушна, ваша мелодия легка" тот трепет где-то в животе, а может даже в сердце, вдвоем, в той страшной темноте, закрылась быстро дверца. так я ведь к этому мальчишке, испытываю нечто что-то, как фейерверк, как грома вспышки, как та забывшаяся нота. он враг мне, или может друг, а что-то больше может? но я боюсь поймать испуг, а вдруг он мне поможет? "и что вам нужно от меня?" я вдруг неспешно встал, приблизился к нему, тесня, и будто бы попал в астрал. "маэстро, что ты думаешь о мне? я знаю, ты не равнодушен" я будто бы прижат к стене, я словно петлями задушен. "давно ли, Моцарт, интересно, что затаилось у меня внутри? могу я выразить словесно, но только ничего не говори. мой Моцарт, вы ведь мой спаситель, хотел с собой я согрешить, вы некромант, переродитель, я буду в сердце вас хранить. вы словно бог, вы новый гений, не слушайте же остальных, внутри вас столько ощущений, не принимай людей гнилых. а я не сплю уже ночами, из-за симфонии твоей, эмоции, как ком цунами, я жертва зависти своей. я знаю и скажу вам точно, вы чувствуете тоже это, и я хочу услышать срочно, внушительного мне ответа." "мой милый Сальери, я чувствую, то самое, что затаилось у меня внутри, но дашь ли выплеснуть все явное?" вмиг сбилось все дыхание, и я забыл как мне дышать, чуть потеряв сознание, вцепился в плечи, повалил в кровать. "Вольфганг, я невозможно вас прошу, могу ли я коснуться ваших губ? позволь сейчас я согрешу, прости, возможно я немного глуп, но не могу уже терпеть все это, все то, что прячу я под маской, так дайте волю же мне эту! и можно вас покрою лаской?" "но друг мой, чувствую я, что, исполнив сей деяние, ваш разум опьянит вино, остановив сознание" Вольфганг так пристально смотрел, скрывая всё безумство, он тоже ощутить хотел, все разные те чувства. "но вы ведь тоже этого хотите, я чувствую, я знаю! я верю, что не прекратите, вам это обещаю!" тот шепот слабый убивает, запомню его навсегда, он медленно в ответ кивает, и тихо произносит: "да" горячие, сухие губы, вонзаются в чужие, и пусть вдвоем сейчас мы грубы, и пусть сейчас немые, но в комнате витает жар, и тихий стон разносит, то, от чего внутри пожар, то, от чего уносит. они касаются так близко, и их дурманит нежный шок, и нет для них сейчас так риска, как в голову ударит ток. "мой Моцарт, можно я продолжу?" кивок восторженный в ответ, он нежно так кусает кожу, он сладко перешёл в фальцет. "мх, Сальери, прошу вас, ниже!" на крик уж Моцарт перешёл. "мой милый, я прошу вас, тише" он руки нежно переплёл. небрежная помятая рубашка, слетает, открывает новый вид, и тело, будто бы исписанное краской, так манит, будоражит, так пленит. оно покрыто алыми цветами, горело и хотело ликовать, обхватывает кожу Моцарта губами, а тот протяжно начинает так стонать: "мой бог, Антонио, как мне сейчас..." чужие губы прислоняются к его губам, и медленно его целуют в тот же час, так возбуждающе проводят по зубам, что Моцарт выгибается сильнее, и в поцелуи стонет без конца, и Сальери становится нежнее, он видит очертания лица, вот он - обожания объект, прям перед ним, такой раскрепащённый, бессонницы его тот силуэт, сейчас, пред Сальери он пораженный. "мой Моцарт, могу ли я спуститься ниже?" окутывают чувства, возбуждение берет вверх, а он его почти не слышит, он для него, как самый сладкий грех. "да! да! Антонио, прошу вас!" глаза закатываются сами по себе, он чуть ли не срывает голос, он жадно просит о мольбе. "будь тише, мой любимый, тогда и к телу ниже прикоснусь" последний воздуха глоток, он длинный, "прости меня, сейчас сорвусь.." и полностью нагие, дурманят и заводят, и будто не чужие, друг друга так изводят. и слов ведь не хватает, чтоб описать все то, как Моцарт утопает, в тех чувствах от него. "Моцарт, могу ли я начать?' он медлит и не хочет сделать больно, он любит и старается понять, желание должно быть вольно. "Антонио, не медлите, прошу вас, я полностью на эту ночь, предоставляюсь вам сейчас, формальности отбросьте прочь!" и Сальери срывает крышу, он точно знает "Моцарт мой", и чувства все смешавшиеся дышат, теперь он точно не чужой. целует горячо и жарко, начиная медленно входить, буря эмоций, выражена ярко, все это надо ощутить. "мой Моцарт, вы в порядке?" с глубоким вздохом спрашивает тот, он одеяло держит в схватке, и тихо стонет имя "фло-о.." на улице горит фонарь, и слышен явный гул машин, на стенке висит календарь, и стелет землю ковролин. и что казалось бы не странно, во тьме ночной и полуночной, не Сальери и Моцарт явно, а Флоран и Микеле точно. "мой Кело, так вы в порядке?" Фло пытается вернуться в игру, игру, как словно прятки, но только прятки наяву. игра спонтанно началась, в одной квартире на двоих, она ведь точно удалась, поздним вечером выходных. "Флоран, прошу, быстрее!" он подчиняется в ответ, и весь процесс стал горячее, искры в глазах, стонов сонет. "о боже.." стонет тихо Фло, и потихоньку набивает такт, а в комнате уже светло, и завершился ночной акт. тот долгий, жаркий, громкий стон, они с луной сливаются, все наяву, но словно сон, и оба изливаются. как самый сложный, быстрый парт, все выплеснулось изнутри. "люблю тебя, мой нежный Моцарт" "и я тебя, мой милый Сальери"