without you

Лохматые хлопья белоснежных снежинок неспешно опускались на сырую черную почву. Холодало. Ещё немного и наступит зима. Ненастоящая, со скачками температуры от плюс три до минус пять. Такая же обманчивая, как маска «я в порядке» на его лице. Сан делает глубокий вдох, ловит ладонями снежинки, но не выдыхает. Не получается. Только вежливо кивает коллегам на прощание и уходит. Туда, где зима настоящая. Самая холодная, не щадящая. Уже не первый месяц. Почти год. Туда, где его сердце будто сжимают в кулак, и только давят сильнее на каждую безмолвную мольбу. Туда, где триста сорок дней нет тебя, но есть он. Всего лишь он. Дорога домой не кажется вечностью как раньше. Наоборот. Сан бы с удовольствием увеличил расстояние, прошел бы пешком ещё десяток не своих остановок просто чтобы не встречаться каждый день с пустотой вместо тебя, не спотыкаться взглядом о твои тапочки в прихожей, не падать в надоевший холод вместо твоих родных объятий. Сан наверняка бы взял ещё несколько дополнительных смен, чтобы по возвращению провалиться в забытье от усталости. Он бы не щадил себя на работе ещё сильнее, чтобы наконец измотать все жизненные силы и уснуть без таблеток. Он бы пробежал сотни тысяч километров, чтобы встретиться с тобой хотя бы во сне. Очередная дежурная полуулыбка приветливой старушке-соседке и самый тяжёлый вздох. Стоило уже давно сменить квартиру, переехать в другой район, убежать из города. Сделать шаг вперёд, оставить позади всю ту съедающую днями боль. Но Сан не смог. Просто не позволил себе без тебя. Несколько поворотов в замочной скважине и родной запах ударяет даже не в нос, в дыру, зияющую вместо сердца. Уголки губ лишь фантомно приподнимаются. Скорее по привычке, нежели по причине. Любимые тобой ямочки уже давно не видят мир, впрочем, как и Сан, ведь его мира нет ровно столько же. Последующие действия получаются исключительно на автомате. Перед глазами нет какой-то четкости и даже разбухший рамен не кажется гадостью. На протяжении получаса меняется только местоположение, но мыслями Сан все эти тридцать минут у твоей фотографии. Глаза сами собой закрываются. Будто это поможет уловить невидимую связь. Будто темнота позволит увидеть твой свет. Будто…ничего не случается. Лишь тоска огромным камнем снова бьёт в грудь, испытывая на прочность, но Сан держится. Старается. Обещание обычно трудно сдержать. Особенно если оно едва выполнимое. Особенно сейчас. Но он ведь дал слово. В один из ненавистных зимних дней. Тебе, едва дышащей. Быть сильным. Жить дальше. Но зачем? Воспоминания заставляют пошатнуться. Сан успевает лишь опереться руками о столешницу и впериться взглядом в себя напротив. Темные круги кажутся куда больше, чем сами глаза и цвет лица совсем не здоровый. Но подобные мелочи не имеют значения. Отражение в зеркале такое чужое. Нелюбимое. Съедающее. В нём нет тебя. Лишь одинокая фигура, 24/7 ожидающая твоего появления. Но не случается. Тогда… Сан лишь горько усмехается. Зачем ему зеркала, если в них давно уже нет твоего отражения? Рука невольно взметается вверх. И даже звон разбитого стекла не отрезвляет. В такие вечера как этот, когда от ломающей изнутри тоски легче закрыть глаза навсегда, чем заставить себя дышать в одиночестве, Сан слушает твой голос. Те самые голосовые, записанные в спешке, с дрожью и угасающей постепенно надеждой. Но всё ещё такие теплые. Каждое слово золотой ниткой на сердце, солнечным светом по телу, твоей лаской по горечи. Глаза вновь закрываются под напором всей той тяжести, с которой Сан встречает очередной уныло зыбкий день. Если бы кто-нибудь спросил каково жить без тебя, он бы не ответил. Все слова казались жалкими, пустыми, неправильными. Он не жилец с того самого момента, как твоя рука безвольно соскользнула с его обеспокоенного лица. И всё. Сан без тебя триста сорок первый закат. На душе всё так же паршиво. И ни одно лекарство не помогает. Вместо разговоров по ночам, твоя молчаливая фотография. Холодное изображение с улыбкой, которое вскоре сотрется. От того количества раз, которые Сан дрожащими пальцами проводит по твоему образу. От той щемящей нежности, с которой он целует тебя счастливую. Воспоминания ядовитыми иглами вонзаются в сердце. Сан лишь укладывает голову на поджатые в привычной позе колени, и позволяет себе провалиться. В дни, наполненные светом, жизнью и тобой. С каждой промелькнувшей в памяти картинкой внутри плюс одна дыра. Уже даже не страшно, тоскливо до невозможности. И безысходно. Если бы кто-нибудь сказал что делать, как дотянуться до тебя сейчас, Сан бы всю душу наизнанку вывернул. Без тебя невыносимо. Холодно. И горько. Та самая любовь, в которой Сан признавался каждым взглядом на тебя, сейчас разрывала. Этого чувства всё ещё было так много, что преврати его кто в огонь, хватило бы согреть не одну сотню таких же потерянных. Сан не плакал. Ни в тот самый день, ни позже. Когда от внутренней бури разбились бы даже скалы, на лице ни одной слезы не осталось. Он боялся и не мог. Заплачь он хоть раз, думал, что сломается. Не выдержит всей той бушующей боли, утонет в своей же горечи. И всё. Но сегодня, в этот мучительно долгий вечер, дать волю эмоциям хотелось слишком сильно. Последние силы, из которых Сан держался на плаву, покидали. Вот так предательски, заставляя хвататься хоть за что-нибудь, чтобы остаться. Не для себя, ему дышать давно не хочется. Для твоей жизни в памяти. Первый всхлип вырывается слишком неожиданно. По ощущениям будто кто сердце разрезал, а из глаз не слёзы текут вовсе, кровавые сожаления. Плакать, значит быть слабым. Глупые мысли вроде этих проходили мимо Сана так же, как незнакомые прохожие. Он знал, что плачут только сильные, но себя к таковым уже не причислял. И сейчас… В этот самый момент, Сан всё в той же позе у стены, в темной холодной комнате. Без желания выбраться, без сил чтобы уйти. В том губительном море невыплаканных переживаний и страданий по тебе. В съедающем одиночестве, разрывающей внутренней боли. И…живой будто бы, но всё ещё скучает по тебе словно по воздуху. В закатных солнечных лучах и чувствах, которые никакое время не исправит. Он всё ещё любит. Тебя. И вас. В воспоминаниях, на фотографиях, в коротких видео. Сан всё ещё ждёт. Тебя. Хотя бы во снах…