Поэт-Человек

Улетают года, как вороны чёрные,

И снова Россия темней.

И красуются дали безмерные,

В окошках родимых сеней.

И в малой деревне, что в сердце страны,

Под нежной небесной красой

И тихо шуршащей листвой,

Напевно с идеей, лихие живут пацаны.

А среди них есть всегда человек,

Запомнят которого не на век.

И он будет писать обо всём,

Своим, неправедным путём.

И в тёмное время нашей земли,

Из скромной промёрзшей дали —

Поражает стихами своими поэт,

Нашедший для каждого свет.

Вчерашний он мальчик, сегодня — мудрец,

Пел он о Родине, о муках сердец.

Пел о любви и о смерти,

Пел о прекрасном ферте.

Но сердце его томно горело,

И чёрные мысли дрожали в ночи;

Тёмным он был повсюду всецело,

Но глубокий оставил нам след.

Он навеки важнейший поэт, Так много проживший в глуши. И обрел он любовь и славу народа, А смерть его — гибель души.

Человек он — ставший легендой,

Будто судьба благоволила ему.

Для нас был он целой планетой,

И слова его пойдут по уму.

Пусть земля ему будет навечно легка,

А стихи его будут надеждой сердец.

И он, порою на нас, свысока,

Посмотрит как брат и отец.