я обращу всю её боль в искусство.

я обращу всю её боль в искусство. всю боль этого хрупкого, беззащитного человека. на полу все те огромные текста, что я посвящал её голубым глазам, которые похожи на лёд на катке, испрещенный белыми царапинами от коньков, её пшеничным волосам, ей целиком. бумага местами была ребристой от пролитых на неё когда-то слез. она вся — искусство, и я обращу её боль в искусство. маленькое солнышко часто грустит, все стихи посвящены тому, как сильно я хотела бы видеть улыбку на её лице. ведь она — причина моей. я обратил бы всю её боль в искусство. её всю. все, что остаётся мне сейчас, это превращать свой негатив в стихи. моей музы больше нет. она лежит, смотря стеклянными, пугающими глазами в потолок, в луже крови на кафеле. и как всегда с мягкой умопомрачительной улыбкой. пожалуйста, обними меня ещё раз, подари ещё пару поцелуев в висок и несколько ласковых слов напоследок. только не уходи. только не оставляй. только не покидай. хочется кричать, но нечем. крика просто нет. я на полу, на коленях. я бы забрал всю боль себе, обратив её в искусство. сейчас оно на полу, осквернено не только моими слезами, а ещё и нашей кровью. нашей. а на столе все также недопитый банановый латте.