Времена меняются, чувства остаются.

Ах..прекрасная погода в штате Невада. Небо, по настоящему синие, а не цвета внутренних органов. Цветы, листва и даже птицы..птицы,которых казалось, тут с роду не было. Парнишка, в темно серой толстовке, с кошачьими ушками находился на крыше высокого ,многоэтажного здания, сидел на коробках , рядом с самым краем крыши, в пареишагов от смерти и беззаботно кидал в своей руке ножик. Свой не большой любимый ножик. Эта с виду хрупкая вещица, напоминала о временах, когда этот человек был грозой всего города..нет, всего штата ,а то и мира. Не раз этот нож повидал чужие веутренности и не раз выручал своего хозяина. Первый бросок, второй..и так раз пять или шесть. Ничего не предвещало беды, но внезапно, нож выскользнул и камнем полетел в низ, пролетая над окном самого высокого этажа. - твою мать..мой нож. Юношеский голос готов был ругаться матом, но..решил промолчать. Причина тому была..