Мир в 23:00

***

***

Весь воздух был пропитан дезинфектором и накрахмаленым халатом. Неприятно щекотал нос. Все утро Вишня лежал на неудобной койке в своей каюте, закинув ноги на стену и залипал в окно на звезды, раскинув секущиеся пряди винно-красного оттенка, точно пятно крови сошедшее с обложки заурядного детектива. Еще вчера он был самым большим разочарованием в глазах бабушки, а сегодня уже на космическом корабле в роли младшего учёного. Вот и всё: теперь он самая большая бабушкина гордость. Рядом валялась неразобранная сумка с вещами, на стуле висел бордовый скафандр с бейджиком. – Мистер Фрай? –приятную тишину разрезал стук в дверь, и достаточно громкий, для спокойного утра, голос. – После завтрака зайдите в администрацию. Там скажут кого вам дали в наставники, и ваши задачи, разумеется. И попрошу не опаздывать. Тяжелый выдох. Пришлось скатиться с нагретого места–собирать вещи и приводить себя в, хотя-бы, относительный порядок: волосы парня никак не хотели лежать ровно–одна сторона стабильно стояла по стойке смирно, вторая же половина волос явно проводила вечера в кабаке и не хотела укладываться в прическу с волосяного похмелья. – Ублюдство. Наспех проведя все утренние процедуры, заглянул в зеркало: неровная прическа, непонятный зеленый росток на макушке, хоть молодой учёный и уверял, что это жизненно важный предмет, уставшие, но бойкие глаза, болотного цвета (хотя в школе он назывался рвотным), тёмно-синий халат поверх бордового комбинезона и бейдж с корявой надписью «Вишня» Парень не помнил в какой период жизни он перестал использовать свое имя и полностью отдал себя кличке с нелучших подростковых лет. Настенное табло огласило восемь утра. В комнате все еще царствовал запах дезинфекторов и до невозможности чистой одежды.

***

В кафетерии был по-настоящему самый разгар Армагеддона. Разноцветные комбинезоны бегали туда-сюда, по комнате разливались звонкий смех, рабочие и повседневные беседы, начинались новые знакомства и рукопожатие. Некоторые уже успели что-нибудь зажевать. Немалая же часть остальных работников успевала жаловаться другим на неудачный отпуск, разводы и прочий бытовой омут. Вишня же, подошёл к большому плакату с правилами на борту, основными заданиями, распорядком дня, и, самое главное, конечно же–меню на сегодня. – каша... Батончик, кофе, мемеме... О! Котлетки! –мямлил парень пока не наткнулся на заветную строчку, гласящую: «Обед. 13:00. Борщ, тыквенное пюре с котлетами, чай» – А из чего они..? Разве на таких серьёзных предприятиях не должны особо тчательно следить за составом? Я хочу поговорить с поваром! – парень насупился. Явно возмущен тем, что ему не раскрывают тайну фрикаделек. – Ты, блять, жопой читаешь? – казалось свет погас, как улетучилось дыхание у бедного стажера. Длиный палец громоподобно ткнулся в мелкий шрифт в конце меню – читай. Вишня вздрогнул. Взгляд пялил на здоровую руку, не сразу осознавая, что обращаются к нему. – тут прямым текстом написано: ебучие котлеты из прессованного мяса курицы и свинины с отрубями. Неловко обернувшись, взгляд сначало упал на широкую грудину, крепкие руки, а уже после чуть выше. В нос ударил тяжелый древесный парфюм с примесью чего-то до боли знакомого, слабого, но по ощущениям точно-точно знакомого. Но ассоциации в голове роиться не спешили. Бейдж нового «знакомого» гласил: «Советский. Повар» «Повар?!»– Вишня сглотнул. Взгляд мельком пытался зацепиться хоть за что-то, но не останавливаться на лице "повара". Темный милитари костюм, туго шнурованные берцы. На голове шапка-ушанка, а из под нее, как на построение, на лоб ложились черные пряди, который на свету отливали красным. Советский мог быть кем угодно: военачальником, палачом, учителем кадетской престижной академии, а̶к̶т̶е̶р̶о̶м̶ п̶о̶р̶н̶о̶, но никак не поваром! – Эм... Спасибо. Я не люблю свинину– только и смог пробормотать парень. – Жрать захочешь–говно полюбишь. – Ну, прекращай пугать, – в разговор вклинился парень в строгом черном костюме и ухоженным каре – там девчушка тарелки побила. Возьми кого-нибудь другого в посудомойки на сегодня. – Блядство. Исполинская фигура, что чуть было не истребила Вишню одним дыханием–тут же скрылась за дверью кухни, гремя ботинками и матеря всю вселенную. В носу все еще не выветрился запах дезинфекторов, а к нему уже успел присоединиться парфюм здешнего повара. – думаю завтрака тебе не достанется. – А? Встряхнув головой, парень попытался прогнать все мысли. Тщетно. – Я говорю нужно раньше выходить на завтрак, чтобы успеть хотя бы тост перехватить. Как школьная столовая. Усек? От парня в костюме ничем не пахло. Прямой нос и пристальный взгляд, тоже, не спешили делиться чем-нибудь. Бейджика чтобы узнать имя–тоже. Вишне казалось что он лишь успел моргнуть, а его спасителя от "повара" уже нет.

***

В медпункте можно было захлебнуться в запахе хлорки и лекарств. Все было безумно-белое. Глянь сюда–и попрощаешься с рассудком. Старший ученный говорил что-то рутинно-кислое, с примесью химических терминов и блевотной скуки. «Берцы, крепкие плечи, циничный взгляд, исправляющий осанку за считанные секунды, аромат кедра с ноткой стрёмной примеси. Идеально.» – Вы все уяснили, стажер? – А..? Д-да. Конечно. Вишня бы ни за что не признался, что впервые, за всю осознанную жизнь, вместо того, чтобы слушать указания старшего, он думал о мужчине, который чуть не прибил его к тому самому чёртовому меню. Уже сидя за своим рабочим столом, Вишня понял: нос болит от переизбытка запахов. Он вновь хочет почувствовать древесный парфюм.