мелодия любви

запах старых, разваливающихся книг, пение весенних птиц, прилетевших обратно с юга, смазанные поцелуи, треск магнитофона и кассет, нежные и легкие, почти неощутимые прикосновения, запах хвои и леса после дождя, скомканные шарики бумаги с написанными на них неудачными стихами для песен, все оттенки растительности осенью — все это бомгю и енджун. по крайней мере, были. их история началась еще семь лет назад, когда бомгю было всего пятнадцать, енджуну шестнадцать, почти семнадцать. тогда, когда бомгю сильно упал со скейтборда, подаренного ему на день рождения два года назад, и сломал ногу, отлетев на несколько метров, перед этим столкнувшись с велосипедистом, неожиданно выехавшим из-за угла. к слову, тот отделался лишь разбитым локтем. енджун был далеко не равнодушным, поэтому, увидев это, пока шел на другой половине дороги, сразу сорвался с места и побежал, разочаровавшись в людях, просто проходящих мимо "аварии". внезапно он вспомнил все, чему их учили на уроках обж, и дальше вызвал скорую. они определенно нашли друг друга. они были очень разными, но одновременно до невозможности похожими. енджун был тем, кто всегда был на стороне бомгю, он и не мог иначе. он во всем ему помогал, поддерживал во всех начинаниях, а младший делал это же, как мог, в ответ. им больше даже никто не нужен был. бомгю был мелодией, а енджун его самым преданным артистом. ведь вдохновением енджуна был лишь бомгю. он только посмотрит своими янтарными глазами, только улыбнется самой очаровательной, самой красивой, по мнению енджуна, улыбкой, и у старшего чхве в голове уже играет нежнейшая мелодия любви, которую этим же вечером он воплощает в порыве теплых чувств. они оба ненавидели шекспира и даже презирали его в какой-то мере, потому что у него все глупо-трагично. к тому же, у шекспира очень узкое представление о любви. любовь — это не когда ты ничего не можешь делать без своего возлюбленного, не когда ты не можешь без него жить. любовь — это когда ты можешь без него жить, но не хочешь так. любовь — это музыка, все сопутствующее — ноты, со своими взлетами и падениями, вместе создавающие прекрасную мелодию, которая понятна только двоим. енджун — это стихи о любви, высокие ноты фортепиано, слезы и счастья, и печали ночью, пока он сидит на окне дома на втором этаже, свесив ноги, тощий месяц, неумело освещающий равнины, черные кляксы на бумаге, от большого количества вываливающихся из ведра под столом, табличка "do not disturb", сухоцветы, шуршание блистеров с таблетками от головы и бессонницы и, конечно, окрыляющие чувства к бомгю. бомгю же — коллекция зажигалок, растрепанные каштановые волосы, грязные конверсы, заполненные книгами по психологии и философии полки, полная луна, теплый летний дождь на закате, милые пластыри, самодельный скейтборд, горячий кофе в морозный зимний вечер, жизнь на полную катушку, шахматное морожение, полароиды с ним и енджуном над кроватью, черно-белые фильмы с отвратительным звуком, записанные на кассеты и, конечно, слишком сильная тяга к енджуну. енджуну уже двадцать три, почти двадцать четыре, а бомгю двадцать два. и со стороны может показаться, что ничего не изменилось: их отношения цвели и расцветали, они все так же проводили уйму времени вместе, гуляли ночами, енджун все так же брал вдохновение с бомгю, но.... мелодия любви, все же, изменилась. раньше она была, словно райский сад, нежная, словно клубничное суфле, трогательная, словно совершенно малое количество действительно хороших мелодрам. сейчас это что-то больше как мокрый асфальт, мятые простыни, горький какао, серые тучи, в которых нет влаги, веселая маска, холодные пальцы на горячей шее.. в общем, не та. количество неудачных текстов под енджуновым столом увеличилось раз в пять, дай бог не больше. бомгю, как обычно слушающий новые мелодии своего возлюбленного, не мог сдержать слез горечи, ибо не понимал, что могло случиться. енджун в это время на него смотрел и не выдерживал, убегая наружу, падая в сухую траву посередине поля и сдирая колени. они были счастливы, были до сих пор, но их преследовало чувство какой-то неполноценности в их отношениях, рушащее все. — енджун, я не могу так больше. я люблю тебя больше рафа с карамельным сиропом, больше тапочек с медвежонком, больше ночных прогулок в грозу, больше твин пикса на кассете, больше теплых свитеров и больше баха, но я так больше не могу. эти слова равносильны тысяче глубоких порезов на сердце енджуна, который сидит на полу, облакотившись спиной на кровать, рядом с бомгю, говорящим это и бесшумно плачущим вместе с ним. пустота в душе разъедает их, но они до безумия не хотят уходить друг от друга, хотя понимают, что так не может больше продолжаться. они целуются, прижимая друг друга все ближе, касаясь все нежнее, под яркий, из-за абсолютно чистого неба, свет луны. они любят. любят, сжимая растянутые футболки друг друга на спине, любят, смотря друг другу в стеклянные глаза, любят, скользя носами по шеям друг друга, любят одновременно и нежно, и больно. — что тебя заставило забыть мелодию любви? - бомгю шепчет с прикрытыми глазами, кусая губы и зарывая пальцы в темные, слегка запутанные волосы енджуна, уткнувшегося ему в плечо. — что тебя заставило предать мелодию любви? - енджун отвечает так же тихо, всхлипывая, с очередной нарисовавшейся музыкой в голове. которая с элементами флейты, арфы, с где-то искаженным звуком, высокими нотами фортепиано. которая как потухшие огни в небольшом поселке, как затянутое облаками небо, как безысходный крик в бескрайнем поле, как затихнувшие птицы, как запылившиеся кассеты, отложенные в самый дальний угол, как пустое ведро под столом, как закрытые киоски, как сломанный скейтборд, как.... замолчавшее сердце. ведь бомгю рядом нет уже год. его уже не найдешь нигде на земле. енджун гладит кончиками пальцев фото на памятнике. дует влажный ветер, и очередной порыв подгоняет парню в ноги скомканный лист, который он поднимает, разворачивает и читает: "верни мелодию любви"