Плащ

      Я никогда… Никогда не забуду бордовый плащ, который он носил практически всегда. Во время каждого появления тот эффектно развивался, визуально делая гордого носителя ещё могущественнее. Края разлетались в стороны подобно острым языкам тёмного пламени, не позволяя нам, феям, забывать о том, с кем должны бороться за сохранение независимости всего Волшебного измерения.       Поднятый воротник и аккуратно загнутые манжеты демонстрируют собранность и дисциплинированность мага, которые играют ему на руку. Способность контролировать эмоции и придерживаться плана независимо от смены обстоятельств вызывают дрожь в теле, но, буду честна, заставляют проявлять уважение.       Хранитель тёмного Огня Дракона имеет в своём арсенале множество артефактов и заклинаний и умно ими пользуется. Они способны вывести из строя хотя бы несколько планет, что наводит ужас, который мне любыми способами надо скрывать. Только враг не любит простых побед, поэтому не разносит всё на пути. Он как стремится захватывать территории, так и жаждет достойного соперника, чтобы размяться и поиграть. Я не позволю играть. Я — достойный соперник! Я — Хранитель светлого Огня Дракона! И Демон меня уважает.       Мы сходимся в битве, исполняем одним нам известный смертельный танец магии. Он движется вверх — я вниз, я нападаю — он защищается. Бьёт — я в ответ. Собьёт — подымаюсь. И так рождается переплетение наших противоположных сил, наших противоположных характеров.       Недальновидность когда-нибудь сыграет со мной злую шутку, потому что маг расчетлив. Он попусту не тратит магию. Видя бессмысленность борьбы, которая не приведёт его к намеченной цели, Валтор отступает. Только это отступление тактическое, не признающее поражения. Маг любит исчезать, взмахнув плащом. Я давно подметила эту умную привычку. В момент дуэта с вещью та превращается в укрытие для зла, обещает скорое возвращение и новую силу.       И он возвращается. Обыкновенные сферы Валтора уже не берут, поэтому, постепенно пробуждая своего внутреннего Дракона, я выхожу на новый бой. Струны пламени, превращаясь в горячую и горящую шёлковую ткань, опутывают меня как змеи — питоны, хозяйкой которых являюсь я. Во мне заложен очаг возгорания, и стоит этому самовлюблённому эгоисту сказать: «Присоединись ко мне», как я превращаюсь в само пламя. Змеи объединяются в одно опасное существо.       Начинается новый бой, более опасный для жизни. Смертельный.       Валтору нужна власть, нужно подчинение, а моя уверенность в победе (ведь добро всегда побеждает зло, не так ли?) и потеря контроля над эмоциями делают из меня куклу, действующую необдуманно. Так…. Как ему надо! Я… уже… под… его… влиянием…       Маг это видит, и ему это до безумия нравится. Демон упивается превосходством. Он не позволяет себе дать слабину. Он наносит удар за ударом, мы отражаем атаки — переходим в наступление. И так по кругу.       Сколько боли от пропущенных едких сфер, в лучшем случае оставляющих синяки, в худшем ожоги и разъевшую кожу. Сколько порезов, слёз и крови. Всё в час войны кипит, течёт, ревёт, запекается. Повсюду страх. Крики. Агония.       А во мне разливается ненависть да злость. Я чувствую, как с каждой причинённой кому-то болью, в моих глазах отражается ярость; бордовые оттенки пробегают через радужку и сталкиваются в расширившемся зрачке.       Это всё он. Валтор. Его животный оскал и веющий смертью бордовый плащ.