Театр закрыт

Спектакль окончен. Нас всех тошнит. А в голове такой шум и бардак, Будто Зиночка не убирала. На паркете чернеют следы. Я семь раз исколесил комнату. Неуютно от взгляда танцовщицы. Говорили, что она скромная... Но где ее вещи? Раздвигает ноги и пялится на меня. Тело-это искусство. Но мне противно. Быть может, зря. Ведь она не насилует мозг, не звонит, Не хватает за горло душу. А я нос ворочу и жду, Когда будет лучше. Выбегаю за дверь. Лежат грудами зрители в коридоре И хватают за ноги, Умоляя выслушать о их горе. Прежде я всегда слушал. Теперь же на языке мерзко. Я бегу по лестнице, А в глаза мне точно все дружно кинули перца. Плачу кровью и задыхаюсь. В голове только вой и ругань. Наступаю на пальцы тех, кто шипит в темноте:"Шанс профукан!" Мастер притворства заслуживает уважения! Я плюю на оклики и телефона трель. Я когда-то их ждал... На часах полночь. Господа, мне все равно теперь. Сквозь стекло вижу свет. Нет, (не)уважаемые, мне не нужна ваша помощь. Театр закрыт. А за ним только жизнь. Я в главной роли. Я сволочь.