Paintings in my house..

Чуять родное тело рядом: вот, что на деле не хватало обоим.. Не хватало этой искренности, которую обожала Цици..не хватало этого желания быть кому-то нужным, которое обожала Кли.. Не хватало таких тёплых объятий, что пробирали до глубины души, будто словесно повторяя: "тебе нечего бояться, пока рядом я.." Каменные плиты то ли украшают, а то ли уродуют это помещение. Вокруг разбросаны какие-то бумажки: некоторые с надписями какими-то чёрными чернилами, некоторые — с рисунками из того же материала. Смотря на них ощущается непонимание и лёгкий шок, ведь даже для взрослого человека рисовать такое — вряд ли считается нормой. Вроде изображён человек, а вроде — обычные капли чёрной жижи, которые, если соединить, получится рисунок..рисунок, где человек то тыкает себя ножом..то вырезает органы..то выкалывает глаза..причём везде один и тот же.. Длинные волосы, футболка, перчатки и шортики. Не угадать какого цвета, ведь изображён был лишь один. Почему именно такой человек? Почему Кли не меняет ему ничего: начиная от волос и заканчивая расположением частей тела? Потому что именно на такие рисунки ей удаётся ловить реакцию миленькой Цици. Удаётся увидеть её улыбку и слова: — "ты очень красиво рисуешь.." Почуять этот блеск в словах, сопровождающий на огромное восхищение и небольшую зависть..понять, что на деле — смысл имеет всё..