Майка белая на флагштоке

Это лето будет нашей могилой. Милый, своею силой, Ты даруешь серому синий, Ты растопишь слезами иней И засыпешь землёю злыдней, Обозначив погибель глыбой. Это лето, лишённое смысла, Вдруг, когда-то, но всё же, наступит. И наступит довольно быстро. Я не чувствую этого вовсе… Это лето, в которое верят, Если честно, ужасней многих, И к сезону совсем созреют: Кровисмерти, деяния жестоких, Болипрах и толпа одиноких. Наседает молва недалеких… Оптимизм, отчего-то, не сеят. Оптимизм, он теперь для высоких. И, возможно, живущих не здесь. Не сейчас, и не в это время. Пессимизм так похож на лесть — Точно в цель попадает семя. Так наивно искать добро. Лишь наивнее — верить во тьму. Коль уж веришь — бери таро, Посади дурака в тюрьму.