{Драбблы 13 карт} "Бескрылых тянет к небу"

Это извечная адаптированная под стандарты и идеалы создателя вакханалия уродцев, с одинаковыми искусственными лицами и чувствами. Фальшивыми широкими улыбками масок, на век отображающих теперь наши образы. Они, от ныне, не скрывают больше затравленные, неполноценные ещё личности, а формируют стереотипные совершенства, которых мы бы никогда не стали добиваться. Рука дрожит, когда я провожу по острому, словно точному, краю гладкой материи. Твои белые волосы спадают на плечи, выбившись всклокоченными спутанными прядями из туго заплетённой косы. Они такие мягкие и блестящие, чуть вились на ветру, тогда, когда мы все ещё оставались свободны... Когда мы впервые глотнули свежего воздуха, предвкушая жизнь. Обычную, повседневную жизнь! Без страха и боли, без трепета и предательств,без порабощения и мучительного ожидания новых поражений и их не менее болезненных принятий. Нам не нужно было большего!.. Так почему же теперь этого воздуха в лёгких почти не осталось? Почему в этой холодной безвольной реали на суждено быть жалкими марионетками, которым не позволено иметь даже права голоса или собственных лиц? Почему те холодные и автоматические слова произносятся теперь так легко, не вызывая прошлой муки, а беспрестанные ожесточённые решения принимаются с полу слова? Так почему же те белые вьющиеся волосы, блестящие под солнцем, сейчас неаккуратно и взлохмаченно выбиты, как будто ты - пластмассовая кукла, чьи искусственные силиконовые пряди безжалостно и равнодушно вырывают клочьми, не заботясь о твоих ощущениях. Белая ненастоящая маска. Клоунская ненастоящая улыбка. Длинные и белые, ненастоящие волосы. Терпеливая и до ужаса, до неумолимого подступающего комом в горле отчаяния, до учащённого пульса и сбитого дыхания хрупкая, словно невесомая, ненастоящая ты.