Перед последним летом

Солнце пробивается сквозь резные дубовые листья, ложится на лицо тёплыми пятнами. Курильщик жмурится и запрокидывает голову, подставляя щёки наступившему лету. Дом волнуется, словно буря в стакане, бьётся об исписанные стены, стихает, чтобы ровно через секунду закрутиться в новом водовороте. Курильщика Дом не трогает, словно его стукачесткий дневник — что-то вроде защитного амулета. Или мигающего знака «Чужак». Или проклятия наблюдателя. Если быть честным, сейчас Курильщику всё равно. Есть только солнце, дуб и раздающийся вдалеке собачий лай. — Я присяду? Курильщик открывает глаза, приветливо улыбается и хлопает рукой по скамейке рядом с собой. Чёрный кивает и опускается на предложенное место. — Ты там в порядке? — спрашивает он, выдержав небольшую вежливую паузу. Курильщик пожимает плечами, перехватывает чужой взгляд и торопится разъяснить свой ответ: — Меня не обижают. Но своим я себя всё равно не чувствую, — он задумчиво постукивает пальцами по тёплым доскам. — Но это вечная проблема белых ворон. — На Псарне лучше не будет, — тяжело вздохнув, подтверждает его мысли Чёрный. Курильщик вынимает из кармана и протягивает раскрытую пачку сигарет. Чёрный благодарно кивает и достаёт себе одну — не курить, а задумчиво крутить в пальцах. — Я могу тебя забрать, — предлагает Чёрный. Курильщик качает головой, этот разговор происходит между ними не в первый раз. — До Выпуска осталось не так уж много, не думаю, что есть смысл менять стаю, — Курильщик зажимает свою сигарету губами и щёлкает колёсиком зажигалки. Чёрный свою ломает пополам, листья табака рассыпаются по его штанам, лавочке и земле. Он берёт несколько и растирает между пальцами: простое механическое действие. — А потом мы встретимся в Наружности, — Курильщик мягко улыбается, говоря о самой запретной теме в Доме. Чёрный пытается улыбку повторить, но выходит она куда более незаметной. Накрывает своей ладонью свободную руку Курильщика и молча смотрит на проржавевшую решётку забора. Курильщик смотрит туда же, время от времени стряхивая пепел на землю. Сигарета дотлевает до фильтра, когда Чёрный шумно выдыхает, стирая призрак своей улыбки. — Мне пора, Стая ждёт, — поясняет он, как кажется Курильщику, немного мрачно. — Хорошо, — Курильщик кивает и провожает взглядом удаляющуюся спину Чёрного. После чего снова прикрывает глаза и задирает лицо к солнцу. Курильщик не знает, где в его жизни сон, а где реальность, где рассказанные чьим-то глухим голосом сказки, а где неприглядная истина. Курильщик знает одно — скоро конец. А потом они с Чёрным снова встретятся.