Боль - это все, что у тебя осталось

Ты включаешь настольную лампу, и тусклый свет освещает крошечную комнату. Смахиваешь пепел и хлебные крошки со стола и срываешь пленку с дешевой пачки сигарет. Все в этом месте словно замерло во времени, покрылось пылью и ржавчиной. Колеса коляски скрипят, и каждый звук этого мобильного катафалка напоминает о твоей беспомощности. Почему среди всей этой безликой толпы сие наказание досталось именно тебе? Этот вопрос сжирает тебя изнутри, а время течет медленно, как кровь из порезов покрасневших от ран рук. Потому что боль - это все, что у тебя осталось. Ты смотришь в грязное окно на водоворот жизни, в котором тебе никак не находится места. Воспоминания, что у тебя есть, проигрываются в твоей голове будто заезженная пластинка - и убежать от себя невозможно, как и забыться с помощью лекарств, дозировка которых стабильно идет на повышение. Тебя встречает лишь бессмысленное отупение. Остается лишь тошнота и тяжесть, которые ощущаются как нож в грудине - ноющая боль, которую ты пытаешься выдавить из себя слезами. И пусть твое сердце засохнет и никогда не увидит свет. Каждую ночь паника ледяной хваткой сжимает твое горло и каждую ночь ты клянешься сам себе, что напишешь хоть что-нибудь, дабы время после заката не превращалось в экзекуцию. В свой дневник, в рукопись ты изливаешь свою ненависть к этому миру - миру, что сделал тебя таким. Лишь одно может подарить тебе немного покоя: ни одна пытка не может длиться вечно. Все мы смертны и, в принципе, слава богу. Скажи, снится ли тебе что-нибудь? Или сон для тебя - лишь способ сбежать от действительности? Возможность не чувствовать себя обрубком человека, прикованным к креслу. Так пиши же! Пиши хоть что-то, чтобы немного опустошить сей заполненный до краев сосуд. Концентрация отчаяния порождает тот безумный образ человеческого горя. Горя, воплотившегося в твоем альтер эго. Он знает, где ты. Вопрос лишь в том, как быстро он тебя найдет. Липкая тревога обжигает твои вены, и ты выключаешь свет и лежишь в тишине, пытаясь отделиться от дрожащего тела и осознавая, что ее склизкие, но цепкие руки все равно ухватятся за тебя, зажмут тебе рот, чтобы никто не смог услышать твой сдавленный крик. Ты прижигаешь костяшки пальцев окурками, чтобы хоть ненадолго физическая боль перекрыла агонию. Ты был отвергнут, ты был раздавлен, ты был уничтожен. Прошлое смотрит на тебя мертвыми глазами. Напиши еще пару строк. Выплесни свою боль на бумагу в истерическом припадке, растирая слезы грязными от протекших чернил руками. Пусть весь твой ужас воплотится в искаженных образах, в мрачных переулках, в свете фонарей и шуме поездов. Распухшие листы как губка всосут твое горе и разделят его с теми, кто это прочтет. Твой эпилог.