не первый, случайный

тёмные тучи сгущаются. скоро начнётся дождь. ветки деревьев раскачиваются от потоков порывистого ветра, птицы слетаются в укрытия, предупреждают друг друга истошными криками. громче всех кричит чёрный ворон. тарталья стоит на обрыве. чувствует — моракс сзади, смотрит. уязвлённый, беспомощный. несёт от него за километры тысячелетней тоской, неподъёмной, как каменная плита. боится, что откроется самая глубокая рана, незаживший шрам — потеря. тарталья смотрит ему в глаза — океаны нежности, бездны сожаления. тоже беспомощный. рыжие вихры развиваются на ветру. он чувствует босыми ногами землю, свежую июльскую траву. делает шаг назад, улыбается, как никому не улыбался. любовно. он надеется, что про них с мораксом напишут красивую, трагичную историю — о любви, которой не суждено было сбыться, о законах и контрактах, которые должны быть соблюдены, и о долге. любовь, долг. тарталья не хочет выбирать. и делает еще шаг назад, ощущая спиной открывшую объятия бездну. она убила его однажды, она убьёт его ещё раз. вновь пережуёт, переделает, проглотит. а он сохранит в памяти тёплые руки бога. верная, неверная. тихая, печальная. я твоя не первая, ты моя случайная.