Текстуры боли

      Это опять тебе сказание о боли. Нет, не психолог, пока что. Но рискую немного. А может даже иссякла вся та внутренняя боль. Вряд ли. Потерянный голос вернётся. Вот видишь, просторы.       Твой переменчивый темперамент. Холерик? Флегматик? Потерянный взгляд. Иная она. Совершенно другая. Я ошибался. Не понимал. Почему она так любит литературу? Дождь. Стихи. Фортепиано.       Двуличная. Такая двуличная. Грубая. Чёрствая. Но ни в коем случае не мерзкая. Ты мне не веришь? Я тебе тоже. Мы вновь порознь. Обещание сигаретой плюнула в лицо. Поешь хоть что-нибудь, пожалуйста.       Расстояние. Это чёртово расстояние. Среди этих пустых обещаний. Признания, что режут сердце. Только бы не плакать в очередной раз. Почему ты такая? Жестокая? Нежная? Эгоистично люблю тебя. Не хочу, чтобы ты разговаривала с другими парнями.       Ты не слышишь меня, charming. Ты очень любимая мною лично. Я объявил это всем публично. Все бездушные такие. А ты иная. Другая. Мысли совершенно уникальные такие. Ты ранимая? Хотя, нет. Мнимая. Милая, должно быть. Тихая.       Не понимаю тебя. Невыносимая. Но очень красивая. Молчишь. Кричишь. Дымишь. Что же ты делаешь? Ревную к воздуху. Задержи дыхание. И позволь дать волю чувствам. Опять режешь по больному. Удаляешь сообщения. Сплошное затишье.       Летаешь где-то вновь в просторах. Твои возможности не для каждого. Просишь называть «любимой». Вот только для меня принцесса лишь. Больно? Поверь, мне тоже. Ты смотришь в зеркало. Там нет отражения. Прошу, хватит себя пытать.       Я искал всю жизнь такую. Не умирай, пожалуйста. Я видел твою больную душу. Нет, она неуязвима. Но продырявлена насквозь. Ты так искренне ненавидишь солнце. Но без него и нет меня…       Иная… Совершенно другая. Любима до потери души.